Lena zmywała naczynia i uśmiechała się do swoich myśli.
Dziś Kostia wrócił z pracy dziwnie odmieniony.
Milczący.
Skupiony.
Ale z jakimś dziwnym błyskiem w oczach.
Usiadł przy stole, nawet się nie przebrał.
Patrzył w jeden punkt.
Mieszał herbatę mechanicznie.
— Kostia, co się dzieje?
Lena usiadła naprzeciwko.
— Coś się stało?
Spojrzał na nią.
I nagle się przestraszyła.
Tak patrzą ludzie, kiedy chcą powiedzieć coś strasznego.
— Lena… awansowałem.
Filiżanka zadrżała w jej ręce.
To było ich marzenie.
Pięć lat pracy.
— Pensja — sto osiemdziesiąt tysięcy.
— Plus premie.
Lena nie wytrzymała.
Rzuciła się mu na szyję.
— Kostia! To wspaniale!
Ale on jej nie objął.
Pozostał nieruchomy.
Zimny.
Obcy.
Delikatnie zdjął jej ręce ze swoich ramion.
— Lena… musimy porozmawiać.
— Składam pozew o rozwód.
Słowa zawisły w powietrzu.
Lena nie od razu je zrozumiała.
Rozwód?
Przecież wszystko było dobrze.
— Żartujesz? — zapytała drżącym głosem.
— Mamy normalną rodzinę.
Kostia uśmiechnął się krzywo.
— Normalną?
— Spójrz na siebie.
— To życie… to mieszkanie…
— To było do zniesienia, kiedy byłem nikim.
— Ale teraz wszystko się zmieniło.
Lena patrzyła na niego i nie poznawała.
Gdzie był ten chłopak, którego wspierała?
— Teraz jestem innym człowiekiem, — mówił dalej.
— Potrzebuję kobiety na poziomie.
— A nie szarej myszy w szlafroku.
Te słowa uderzyły ją jak policzek.
— Szarej myszy?..
— Ja się dla nas staram…
— Wiem, — przerwał jej.
— Ale nie będę ciągnął tego ciężaru całe życie.
— Hamujesz mnie.
— Nie potrafisz się nawet ubrać.
Lena spojrzała na krzesło.
Leżała tam marynarka od jego matki.
Ta sama.
Nienawidziła jej.
Ale nosiła.
— Co ma do tego marynarka?..
— Wszystko, — powiedział zimno.
— Nie chcesz się zmieniać.
— A ja chcę żyć pięknie.
— Mama zawsze mówiła, że nie jesteś mnie warta.
Lena poczuła, jak ziemia usuwa się spod nóg.
Usiadła powoli.
— Mówisz poważnie? — wyszeptała.
— Przez pieniądze?
— Przez status, — poprawił ją Kostia.
— Jestem teraz więcej wart.
— Nie mogę cię zabrać na spotkania.
— Nie masz w co się ubrać.
— Ośmieszysz mnie.
Kostia wstał od stołu.
— Jadę do mamy.
— Powiem jej dobrą wiadomość.
— I pomyślimy, jak się rozstać.
— Ty zastanów się nad podziałem majątku.
Drzwi się zamknęły.
Lena została sama.
W ciszy.
Z niedomytym talerzem.
Z pustką.
Kot zamiauczał w pokoju.
A ona siedziała nieruchomo.
Jakby ktoś wyrzucił ją z własnego życia.
Następnego dnia poszła do pracy.
Automatycznie.
Pacjenci.
Dokumenty.
Zastrzyki.
Wieczorem pojawiła się nadzieja.
Może się opamięta.
Może jego matka go powstrzyma.
Lena kupiła tort.
Ulubiony teściowej.
I pojechała do niej.
Drzwi otworzyła teściowa.
Uśmiechnęła się słodko.
Zbyt słodko.
— O, przyszłaś, — powiedziała z ironią.
— Wejdź.
— Świętujemy.
Lena weszła do środka.
Z kuchni dobiegał głos Kostii.
Siedział przy stole z kieliszkiem szampana.
Spojrzał na nią z niechęcią.
— Mamo, mówiłem bez świadków.
— Daj spokój, — zaśmiała się teściowa.
— Niech zobaczy prawdziwe życie.
Lena usiadła cicho.
Postawiła tort na stole.
— Chciałam porozmawiać… — zaczęła.
— Może nie warto się spieszyć…
— Tyle lat razem…
— Wszystko już zdecydowane, — przerwał Kostia.
— Dlaczego?
Teściowa nagle wybuchnęła śmiechem.
Głośnym.
Złośliwym.
— Naprawdę jesteś taka naiwna?
— Dwanaście lat!
— Przyssałaś się do mojego syna jak pijawka.
— Ciągnęłaś go w dół.
Lena zamarła.
— Ja go wspierałam…
— Czym? — warknęła teściowa.
— Tymi swoimi groszami?
— Zobacz na siebie.
— Ta marynarka…
— Wyglądasz jak strach na wróble.
Lena mimowolnie dotknęła rękawa marynarki.
Nagle wydała się jej obca.— Kostia jest teraz ważnym człowiekiem, — kontynuowała teściowa.
— Potrzebuje kobiety na poziomie.
— Nie ciebie.
— Nigdy go nie ośmieszyłam… — wyszeptała Lena.
— Nie miałaś okazji, — odpowiedziała zimno.
— Nigdy cię nie zabrał.
W Lenie coś zaczęło się gotować.
Złość rosła.
— Wy się ze mnie śmiejecie? — zapytała.
— A co mamy robić? Płakać? — odparła teściowa.
— Sama jesteś winna.
— Nie potrafiłaś go zatrzymać.
— Byłaś tylko wygodna.
To słowo zabolało najmocniej.
Wygodna.
— Zbieraj się i wychodź, — powiedziała teściowa.
— Zrób miejsce dla lepszej.
Lena nie mogła nic powiedzieć.
— A mieszkanie? — dodała teściowa.
— Sprzedacie je.
— Albo Kostia cię spłaci.
Oboje się zaśmiali.
Lena wstała.
— Idę.
— Idź, — machnęła ręką teściowa.
Drzwi zamknęły się za nią.
Szła przez miasto sama.
Dwanaście lat…
W domu czekał kot.
Cisza.
I łzy.
Przez trzy dni Lena żyła jak we mgle.
Chodziła do pracy.
Robiła wszystko mechanicznie.
W środku była pustka.
Kostia nie wracał.
Rozmawiał z nią chłodno.
Jak z obcą osobą.
Wieczorami siedziała w kuchni.
Piła herbatę.
Patrzyła na marynarkę.
Nienawidziła jej.
Ale nie wyrzucała.
Stała się symbolem.
W środku coś rosło.
Coś zimnego i silnego.
Czwartego dnia stanęła przed lustrem.
— Nie, — powiedziała.
— Dość.
Wyciągnęła teczkę.
Dokumenty.
Umowy.
Wyciągi z banku.
Pieniądze po babci.
Jeszcze sprzed ślubu.
Zebrała wszystko.
Usiadła przy komputerze.
Znalazła prawnika.
Umówiła się na spotkanie.
Następnego dnia była w biurze.
Prawnik słuchał uważnie.
— Mieszkanie jest wspólne, — powiedział.
— Ale jest jeden szczegół.
Lena podała mu dokumenty.
— Zaliczka była z moich pieniędzy.
— Sprzed ślubu.
Prawnik przejrzał papiery.
— To zmienia sytuację, — powiedział.
— Może pani dostać więcej niż połowę.
— Możemy to udowodnić w sądzie, — powiedział prawnik.
— Potrzebne są wszystkie dokumenty.
Lena poczuła ulgę.
Po raz pierwszy nie była bezradna.
Działała.
Na ulicy zobaczyła Kostię.
Był z matką.
Wybierali meble.
Śmiali się.
Planowali nowe życie.
Teściowa zauważyła Lenę.
Uśmiechnęła się złośliwie.
Kostia odwrócił wzrok.
Jakby jej nie znał.
Lena nie podeszła.
Odwróciła się.
I odeszła.
Wieczorem zadzwoniła.
— Chcę porozmawiać.
— O rozwodzie.
Po chwili ciszy usłyszała:
— Przyjdź jutro.
Następnego dnia się przygotowała.
Wzięła dokumenty.
Założyła marynarkę.
Poszła.
Kostia spojrzał chłodno.
— No?
Lena otworzyła teczkę.
— Byłam u prawnika.
— Mieszkanie to nie jest takie proste.
— Zaliczka była moja.
Cisza.
Teściowa wyrwała dokumenty.
Jej twarz się zmieniła.
— To znaczy… — zaczęła.
— To znaczy, że mam większy udział, — powiedziała spokojnie Lena.
— Chcę sprawiedliwości, — powiedziała Lena spokojnie.
— Proponuję ugodę.
— Spłacasz mój udział.
— I kończymy bez sądu.
Kostia uśmiechnął się ironicznie.
— Ile chcesz?
— Cztery miliony.
Zapadła cisza.
Teściowa zamarła.
— Zwariowałaś?! — krzyknął Kostia.
— Nie mam takich pieniędzy!
— Masz, — odpowiedziała Lena.
— Masz nową pensję.
— Premie.
— Jesteś teraz kimś, prawda?
Teściowa poczerwieniała.
— Jak śmiesz!
— Nic nie proponuję, — powiedziała Lena.
— Mówię, co mi się należy.
— Jeśli nie zapłacisz…
— Spotkamy się w sądzie.
— I stracisz więcej.
Kostia milczał.
Nie tego się spodziewał.
— Nic nie dostaniesz! — wrzasnęła teściowa.
— Zniszczymy cię!
Lena lekko się uśmiechnęła.
— Spróbujcie.
— Mam dowody.
— I prawnika.
Wstała.
— Daję wam tydzień.
— Potem… sąd.
Minął tydzień.
Nikt nie zadzwonił.
Lena nie czekała.
Złożyła pozew.
Sprawa trafiła do sądu.
Kostia wynajął prawnika.
Jego matka była wściekła.
Próbowali ją zastraszyć.
Ale Lena się nie złamała.
Prawnik był spokojny.
— Mamy mocne dowody.
Na rozprawie pokazano wszystko.
Dokumenty.
Wyciągi.
Dowody wpłat.
Nagrania.
Świadkowie zeznawali.
Prawda wyszła na jaw.
Sędzia słuchał uważnie.
I ogłosił wyrok.
60% mieszkania — dla Leny.
Odszkodowanie — prawie cztery miliony.
Koszty sądowe — po stronie Kostii.
W sali zapadła cisza.
Teściowa zaczęła krzyczeć.
Wyprowadzono ją.
Kostia był blady.
Lena wygrała.
Po rozprawie Kostia podszedł do niej.
— Możemy się dogadać?
Lena spojrzała spokojnie.
— Nie.
— Teraz nie jesteśmy równi.
— Sam tak powiedziałeś.
Odwróciła się i odeszła.
Na zewnątrz padał deszcz.
Ale dla niej świeciło słońce.
Po miesiącu mieszkanie sprzedano.
Lena dostała swoje pieniądze.
Zaczęła nowe życie.
Nowe mieszkanie.
Nowe rzeczy.
Nowy początek.
Marynarka została w szafie.
Jako przypomnienie.
Że nie jest już „szarą myszą”.
Tylko kobietą, która zna swoją wartość.
I potrafi ją obronić.
