— Wstyd… Panie Boże, jakiż to wstyd.
Namażą się jak klowni i idą kręcić ogonem.
A syn haruje, syn żyły sobie wypruwa…
Ten mrukliwy, piskliwy głos przebijał się nawet przez szum wody w kabinie prysznicowej.
Wiktoria zamarła z myjką w dłoni.
Wydawało jej się, czy w sypialni rzeczywiście ktoś był?
Zakręciła wodę, nadsłuchując.
Serce głośno uderzyło o żebra.
W mieszkaniu powinna panować cisza — Maksym wyjechał na obiekt już o szóstej rano.
Ona specjalnie wzięła dzień wolny, aby spokojnie, bez pośpiechu przygotować się na jubileusz firmy.
W zapadłej ciszy rozległ się dźwięk, od którego każdej kobiecie serce ścisnęłoby się w lodowatą kulę.
To był trzask.
Suchy, dźwięczny odgłos łamanego drogiego plastiku, po którym nastąpiło głuchy, mokry plask.
— Patrzcie, na kupowała… Tubek, słoiczków.
Wszystkie pieniądze z domu, wszystko na śmietnik…
Wiktoria zdrętwiała. Rozpoznała ten głos.
Nina Siergiejewna. Teściowa, która miała klucze „na nagły wypadek”.
Ale która każdą swoją wizytę uważała za pilną konieczność ratowania rodziny przed czymkolwiek.
Wika chwyciła ręcznik, byle jak się nim owinęła, o mało nie ślizgając się na mokrych kafelkach.
Gwałtownie otworzyła drzwi łazienki.
W nos uderzył jej ostry, mdły zapach — mieszanka drogich francuskich perfum, alkoholu i jakiejś chemicznej, pudrowej goryczy.
Ten zapach był zbyt gęsty, skoncentrowany, jak w perfumerii, w której rozbiła się witryna.
To, co zobaczyła w sypialni, sprawiło, że zastygła w progu, wbijając pobielałe palce w frotowy materiał.
Nina Siergiejewna stała przy jej toaletce — świętym miejscu, które Wiktoria urządzała z miłością i dbałością.
Teściowa, ubrana w swój wieczny, pachnący naftaliną i smażoną cebulą płaszcz, którego nawet nie pomyślała zdjąć.
Przypominała ogromnego szarego mola, pożerającego wszystko, co piękne wokół.
W rękach trzymała gruby, czarny worek na gruz budowlany.
— Nina Siergiejewna? — głos Wiktorii zadrżał, przechodząc w zachrypnięty szept.
— Co mama robi?
Teściowa nawet się nie odwróciła. Była zajęta.
Wymierzała sprawiedliwość.
Z metodycznością rzeźnika oprawiającego tuszę, brała z białośnieżnej powierzchni stolika flakony i tubki.
W jej działaniach nie było pośpiechu, tylko ciężka, fanatyczna pewność siebie.
Oto jej ręka, szorstka, z krótkimi paznokciami, chwyciła ciężki szklany flakon podkładu luksusowej marki.
Tego samego, na który Wika odkładała z premii.
Nina Siergiejewna nie po prostu wrzuciła go do worka.
Nie, to byłoby zbyt proste.
Z siłą nacisnęła pompkę, wypuszczając długą strużkę beżowego kremu prosto na dno worka.
Potem jeszcze raz i jeszcze, aż flakon opróżnił się do połowy.
A następnie, z wysiłkiem, uderzyła szyjką o krawędź stołu.
Szkło żałośnie brzęknęło, pojawiło się pęknięcie.
— Brud — wypluła teściowa, rzucając okaleczony flakon do worka.
— Wszystko to brud. Maskę swoją chujecie, kamuflujecie się.
Uczciwa kobieta nie ma nic do ukrycia.
— Czy mama oszalała?! — Wika w końcu odzyskała mowę i zrobiła krok do przodu.
Czuła, jak po plecach ścieka jej zimna woda z włosów.
— Proszę to położyć na miejsce! To kosztuje ogromne pieniądze!
— Pieniądze? — Nina Siergiejewna powoli się odwróciła.
W jej wyblakłych oczach płonął ogień sprawiedliwego szaleństwa.
— Właśnie, pieniądze! Pieniądze mojego syna!
Dois go jak krowę, pasożycie!
Znalazłam paragony, wszystko widziałam!
Chwyciła paletkę cieni.
Była to limitowana kolekcja, prawdziwe dzieło sztuki w złotym etui.
Teściowa otworzyła ją, a Wika z przerażeniem patrzyła.
Gruby, szorstki palec staruchy z siłą wbił się w delikatne, aksamitne kwadraciki sprasowanego pyłku.
Teściowa gniotła, kruszyła, mieszając perłowe i matowe odcienie w brudną, szaroburą masę.
— Farba dla dziwek — wycedziła przez zęby, patrząc Wice prosto w oczy.
Zdmuchnęła z palca wielokolorowy pył.
— Tylko upadłe kobiety tak malują oczy.
Żeby wabić cudzych facetów.
A ty masz męża! Po co ci malować gębę?
Komu ty dajesz sygnały, co?
— Niech mama nie waży się! — wrzasnęła Wika.
Widząc, jak paletka leci w czarną otchłań worka.
Upadając prosto w kałużę wyciśniętego podkładu.
— Ważę się! — ryknęła w odpowiedzi Nina Siergiejewna.
Jej twarz wykrzywiła się ze złości.
— Jestem matką! Ratuję jego dom przed ruiną i nierządem!
Popatrz, ile tu tego wszystkiego!
Tu na samochód by starczyło, a ty wszystko na gębę swoją smarujesz!
Myślisz, że nie wiem, po co to wszystko? Myślisz, że jestem ślepa?
Zgarnęła w garść garść szminek.
Etui zastukały o siebie jak kule.
Teściowa zaczęła otwierać je jedna po drugiej.
Kliknięcie — wykręcenie — i z siłą wgniatała szkarłatne, różowe, bordowe sztyfty kciukiem do środka.
Łamiąc je u nasady, zamieniając idealny kształt w bezkształtne kikuty.
— To wandalizm! Wezwę policję!
Wika dusiła się z bezsilności i absurdalności tego, co się działo.
Stała boso na dywanie, w samym ręczniku.
I patrzyła, jak niszczone jest to, co stanowiło jej małą kobiecą radość.
— Wzywaj! — zachichotała Nina Siergiejewna.
Ten śmiech był straszny.
— Niech przyjadą, niech zobaczą, jak okradasz męża.
Ja tu jestem gospodynią, ja tu porządek zaprowadzam!
Oczyszczam ten dom z plugastwa!
Wzięła flakon perfum — ulubiony zapach Wiki.
Odkręcając zakrętkę z wykrzywionymi z wysiłku ustami.
Odwróciła buteleczkę.
Droga, aromatyczna ciecz wylała się do worka.
Mieszając się z kremami i pokruszonymi cieniami.
W pokoju nie było czym oddychać.
Zapach był tak silny, że Wice załzawiły oczy.
To nie było tylko niszczenie rzeczy.
To była osobista zniewaga, splunięcie w duszę.
Demonstracja tego, że Wika w tym domu jest nikim.
A jej pragnienia, gusty i własność nie mają żadnego znaczenia.
W obliczu szalonych przekonań starej kobiety.
— Dość! — krzyknęła Wika, rzucając się do stołu.
Nina Siergiejewna zręcznie przechwyciła worek, przyciskając go do piersi jak dziecko.
Brudząc swój płaszcz tłustą mazią kosmetyczną.
Która już sączyła się przez dziurę w polietylenie.
— Nie dam! — ryknęła, wystawiając łokieć.
— Nie dostaniesz, żmijo! Wszystko wyrzucę!
Wszystko do ostatniej kredki zniszczę!
Będziesz chodzić jak człowiek, a nie jak umalowana lala!
Ja ci to głupstwo z głowy wybiję!
Wika zamarła pół metra od niej.
Widziała, jak po ręce teściowej ścieka mieszanka podkładu i perfum.
Kapiąc na laminat tłustymi, pachnącymi kroplami.
Wzrok Niny Siergiejewny był absolutnie jasny w swojej nienawiści.
Szczerze wierzyła, że robi dobry uczynek.
I to stawało się naprawdę przerażające.
— Oddaj to natychmiast! Nie masz prawa!
Wiktoria rzuciła się do przodu, zapominając, że ma na sobie tylko wilgotny ręcznik.
Strach ulotnił się, ustępując miejsca gorącej, pulsującej wściekłości.
To nie były tylko słoiczki.
To były jej zarobione pieniądze, jej godziny nadliczbowe.
Jej małe nagrody dla samej siebie za nieskończoną domową rutynę.
I teraz ta kobieta, obca w gruncie rzeczy starucha.
Która nigdy w życiu nie używała niczego droższego niż krem dla dzieci.
Zmieniała to wszystko w pomyje.
Wika uczepiła się krawędzi czarnego worka obiema rękami.
Polietylen napiął się, zatrzeszczał.
— A puść to! — ryknęła Nina Siergiejewna.
Z nieoczekiwaną jak na jej wiek siłą.
— Patrzcie, uczepiła się! Jak kleszcz się uczepiła!
Nie oddam! Ja to wszystko do zsypu spuszczę!
Ratować cię trzeba, głupia, zanim mąż cię rzuci!
— To on mamę rzuci, jak się dowie! — krzyknęła Wika.
Próbując rozgiąć palce teściowej.
Które przypominały suche, chwytne korzenie.
— To moje mieszkanie! Moje rzeczy! Wynocha stąd!
— Twoje?! — teściowa szarpnęła worek do siebie tak gwałtownie.
Wika zachwiała się i boleśnie uderzyła biodrem o róg toaletki.
— Tu nic nie jest twoje! Żyjesz na gotowym!
Maksymuszka haruje, a ty tylko tyłkiem kręcisz przed lustrem!
W ferworze walki Nina Siergiejewna przechwyciła worek wygodniej.
I z dziury w dnie lunął prawdziwy strumień.
Gęsta, oleista mazia o kolorze przejrzałej brzoskwini.
Mieszanka podkładu, serum i rozgniecionej szminki.
Plasnęła prosto na białośnieżny włos dywanu przy łóżku.
— Patrz, co zrobiłaś! — wyła Wika, patrząc na rozpełzającą się plamę.
Ale teściową to tylko bardziej rozjuszyło.
W jej oczach pluskał się obłędny triumf.
Czuła się jak wojownik światła walczący z demonami blichtru.
— Tak ci dobrze! — wycharczała, ciężko oddychając.
Z jej ust śmierdziało nieświeżą herbatą i starością.
— Niech się wszystko tu zasyfi, to cię to oduczy!
Naturalna uroda powinna być! Skromność!
A ty się namalowałaś jak… jak… tfu!
Splunęła. Soczyście, gęsto splunęła prosto pod nogi synowej.
W tę samą plamę kremu.
To była ostatnia kropla.
Wika, czując, jak ręcznik zdradziecko zsuwa się z piersi.
Jedną ręką przycisnęła materiał do ciała.
A drugą z rozmachem uderzyła w worek od dołu do góry.
Próbując wybić go z rąk staruchy.
Uderzenie trafiło w coś twardego wewnątrz worka.
Rozległ się głuchy dźwięk tłuczonego szkła.
I natychmiast, niczym atak gazowy, pokój przykryła dusząca fala zapachu.
Rozbił się flakon selektywnych perfum — ciężki, piżmowy aromat.
Który w takim stężeniu wywoływał natychmiastowy skurcz w gardle.
— Ach ty, gadzino! Bić się będziesz?!
Na matkę męża rękę podnosić?!
Nina Siergiejewna poczerwieniała z wściekłości.
Puściła jeden uchwyt worka i chwyciła Wikę za przedramię.
Jej palce, lepkie od wylanego błyszczyka, boleśnie wbiły się w gołą skórę.
— Nie dotykaj mnie! — krzyknęła Wika, próbując się wyrwać.
Dreptały w miejscu, ślizgając się bosymi stopami i zdeptanymi kapciami po tłustej podłodze.
To było obrzydliwe i straszne.
Wika widziała przed sobą wykrzywioną złością twarz teściowej.
Widziała kropelki potu na jej górnej wardze.
Czuła, jak jej brudne, umazane kosmetykami ręce brudzą czysty ręcznik.
— Ja cię nauczę męża szanować! — syczała Nina Siergiejewna.
Potrząsając synową jak gruszą.
— Ja ci to głupstwo z głowy wytrzęsę!
Będziesz wiedziała, jak pieniądze trwonić!
Lepiej byś mięsa chłopowi kupiła, a nie to świństwo!
W tym momencie worek, który teściowa wciąż przyciskała do boku, ostatecznie pękł.
Zawartość — odłamki szkła, plastikowe zakrętki, zmiażdżone tubki i kolorowa mazia.
Z hałasem wypadły na podłogę, oblewając nogi obu kobiet bryzgami.
Wika poślizgnęła się na kałuży balsamu.
Nogi jej się rozjechały i runęła na kolana, prosto w tę chemiczną mieszankę.
Ostry odłamek szkła drasnął skórę na goleni.
Ale nawet nie poczuła bólu — adrenalina tłumiła wszystko.
Nina Siergiejewna górowała nad nią niczym zwycięski pomnik.
Jej płaszcz był beznadziejnie zniszczony — dół nasiąkł olejem i podkładem.
Na rękawie czerwieniał ślad po zmiażdżonej szmince, przypominający krwawą ranę.
— To teraz tam siedź! — ogłosiła triumfalnie teściowa.
Kopiąc nogą walającą się tubkę tuszu do rzęs.
— W brudzie swoim siedź! Świnia brud zawsze znajdzie!
Wika podniosła głowę. Łzy żalu i bezsilności zalewały jej oczy.
Siedziała w kałuży, półnaga, poniżona, pośród ruin swojej sypialni.
A nad nią stała kobieta, która uważała, że ma prawo decydować o jej losie.
— Mama jest… po prostu potworem… — szepnęła Wika.
Rozmazując na policzku tusz, który tam trafił.
— Jestem matką! — ryknęła Nina Siergiejewna.
Podnosząc nogę, by zmiażdżyć ocalały flakonik serum, który odtoczył się pod ścianę.
— I ja lepiej wiem, czego mojemu synowi potrzeba!
Nie takiej latawicy szukał!
Uniosła nogę, zamierzając opuścić ciężki but na szkło.
Ale w tym momencie w przedpokoju rozległ się dźwięk, który sprawił, że obie zamarły.
Zgrzyt metalu o metal. Obrót klucza w zamku.
Jeden obrót. Drugi. Kliknięcie.
Ciężkie drzwi wejściowe otworzyły się, wpuszczając świeży przeciąg z klatki schodowej.
— Wika? Mamo? Jestem w domu! — głos Maksyma brzmiał dziarsko.
On jeszcze nie wiedział. Jeszcze nic nie widział.
— Co tu u was tak… Fu, co tu tak śmierdzi? Jak w zakładach chemicznych.
Wika, siedząc na podłodze, zacisnęła oczy.
Wyobraziła sobie, co teraz zobaczy mąż.
Półnaga żona na podłodze, matka z obłędnymi oczami.
Zdemolowana sypialnia i zapach, od którego łzawią oczy.
To był koniec. To był punkt bez powrotu.
Kroki Maksyma rozległy się w korytarzu.
Ciężkie, pewne kroki gospodarza domu.
Rzucił klucze na szafkę.
— Hej, gdzie jesteście? — pojawił się w progu sypialni.
Z uśmiechem, który zaczął powoli znikać z jego twarzy.
Ustępując miejsca wyrazowi absolutnego, zwierzęcego niezrozumienia.
Nie było ciszy.
Było ciężkie sapanie Niny Siergiejewny.
Łkania Wiki i dźwięk cieczy kapiącej z krawędzi stolika.
Kap-kap-kap. Jak odliczanie czasu do wybuchu.
— Maksym, synku… Ty popatrz na to!
Popatrz, w jakim barłogu ty żyjesz! — Nina Siergiejewna pierwsza przerwała napiętą pauzę.
Wskazała palcem, umazanym w perłowej mazi, w stronę siedzącej na podłodze Wiktorii.
— Przyszłam porządek zaprowadzić, a ona… ona na mnie z pięściami!
Maksym milczał. Stał nieruchomo.
Tylko mięśnie na jego szczękach drgały, zdradzając ogromne napięcie.
Jego wzrok powoli przesuwał się z twarzy żony.
Wykrzywionej grymasem bólu i upokorzenia.
Na plamy na dywanie, na odłamki lustra, na ręce matki.
W mieszkaniu unosił się zapach nie po prostu perfumerii.
Ale jakiejś katastrofy chemicznej.
Mieszanka alkoholu, mdłej słodyczy rozbitych perfum i pudru.
I ciężki, duszny zaduch starych ubrań nasiąkniętych potem.
Maksymowi załzawiły oczy — czy to od tego stężenia aromatów.
Czy to od wściekłości, która falami podchodziła do gardła.
Powoli przekroczył próg sypialni.
Pod jego butem coś chrupnęło.
Spuścił wzrok: podeszwa zmiażdżyła plastikowe pudełko pudru.
Zamieniając go w biały proszek zmieszany z brudem.
— Maksymuszka, ty nie milcz! — Nina Siergiejewna, źle interpretując jego stupor, postanowiła wzmocnić nacisk.
Podeszła do syna, szeleszcząc resztkami worka przyciśniętego do piersi.
— Popatrz, ile ja tego świństwa zebrałam! Tu przecież cała fortuna!
Ona cię z torbami puści tymi swoimi mazidłami! Wszystko uratowałam, wszystko wyczyściłam…
Maksym podniósł rękę, zatrzymując potok jej słów. Gest był gwałtowny, przecinający powietrze.
Spojrzał na Wiktorię. Żona siedziała na podłodze, podciągając nogi, próbując naciągnąć ręcznik.
Jej ramiona trzęsły się w bezgłośnym płaczu. Na jej biodrze czerwieniało zadrapanie.
Włosy posklejały się od lakieru i jakiejś tłustej mazi.
To nie była zwykła kłótnia domowa. To był pogrom.
Barbarzyński najazd na jego dom, na jego prywatną przestrzeń, na jego życie.
— Ty… — głos Maksyma był cichy, zachrypnięty, jakby w gardle uwięzły mu odłamki szkła.
— Co ty narobiłaś?
— Ja? — Nina Siergiejewna szczerze się zdziwiła, jej brwi powędrowały w górę.
— Ja porządek zaprowadzałam! Ratowałam cię przed tą… przed tą utrzymanką!
Jesteś ślepy, synku! Ona tobą kręci, pieniądze wyciąga, a sama tylko przed lustrem siedzi.
Bojowe barwy prostytutki nakłada!
Słowo „prostytutka” stało się detonatorem, który przerwał tamę.
Maksym zrobił dwa szerokie kroki. Nadepnął prosto w kałużę rozlanego balsamu.
Nie dbał o drogie zamszowe buty. Podszedł do matki blisko, górując nad nią całą swoją masą.
— Co ty wyprawiasz, stara wiedźmo?! Dlaczego wyrzuciłaś wszystkie kosmetyki mojej żony?!
Czy ty w ogóle masz pojęcie, ile to kosztuje?! Gwiżdżę na twoje uprzedzenia!
Zazdrościsz jej, bo sama już jesteś stara! Wynocha z mojego domu!
— Synku…
— Oddaj to — wycedził, wyciągając rękę do worka.
— Nie dam! — piskliwie wrzasnęła Nina Siergiejewna, przyciskając śmieci do siebie.
— Wyrzucić to trzeba! Spalić! To plugastwo!
Maksym nie negocjował. Chwycił krawędź czarnego polietylenu i szarpnął do siebie.
Ruch był gwałtowny, pełen strasznej siły, jaką mężczyzna stosuje tylko w afekcie.
Worek nie wytrzymał. Z trzaskiem pękł na szwie, rozrywając się na pół.
Wszystko, co Nina Siergiejewna tak starannie zbierała i gniotła — lepka, ciężka bryła wypadła na podłogę.
Ciężka substancja plasnęła prosto na buty Maksyma i, co gorsza, na płaszcz matki, który wisiał jej na ręku.
Bryzgi poleciały we wszystkie strony. Tłuste plamy podkładu i tuszu błyskawicznie wpiły się w szary materiał płaszcza.
— Ach ty… — wykrztusiła Nina Siergiejewna, patrząc na swoje zniszczone ubranie.
— Co ty wyrabiasz, rodzoną matkę tak…
— Won! — ryknał Maksym tak, że w kredensie w salonie zadrżały naczynia.
Chwycił matkę za ramiona. Mocno, palcami wbijając się w ciało przez warstwy ubrań.
Dosłownie oderwał ją od miejsca, w którym stała.
— Maksym! Co ty?! To boli! — wyła Nina Siergiejewna, ślizgając się po rozlanym oleju.
— Powiedziałem — won stąd! — obrócił ją twarzą do korytarza i pchnął w plecy.
Zatoczyła się, chwytając za futrynę, zostawiając na białej emalii brudne odciski palców.
— Matkę wyganiasz?! Przez tę zdzirę?! — obróciła się, a jej twarz była straszna.
Wykrzywione usta, brud rozmazany na policzku, obłędne oczy. Wytykała palcem Wiktorię.
— Ona cię urzekła! Opoiła! Popatrz na nią, to puste miejsce, lalka malowana!
Maksym nie słuchał. W jego głowie pulsowała czerwona mgła.
Widział swój zniszczony dom, swoją łkającą żonę i tę kobietę niszczącą ich życie.
Znowu ją chwycił, tym razem za kołnierz płaszcza, nie dbając o to, że materiał trzeszczy.
— Poszła won, powiedziałem! — wlókł ją przez korytarz jak worek z tymi śmieciami.
Nina Siergiejewna opierała się, chwyciła za wieszak, wywracając go z łoskotem na podłogę.
Kurtki, czapki, parasole — wszystko stworzyło jeszcze większy chaos.
— Ludzie! Pomocy! Syn zabija! — wrzeszczała, próbując przyciągnąć uwagę sąsiadów.
— Zamknij się! — warknął Maksym. — Po prostu się zamknij i wynoś!
Wypadli do przedpokoju. Maksym kopnięciem otworzył drzwi wejściowe.
Zimne powietrze z klatki schodowej uderzyło ich w twarze.
Nina Siergiejewna uczepiła się klamki drzwi obiema rękami.
— Nie pójdę! To też mój dom! Ja cię wychowałam! Mam prawo!
— Nie masz tu żadnych praw! — Maksym z siłą rozwarł jej palce.
— Jesteś tu już nikim! Nie jesteś mi matką po czymś takim, jesteś wandalem! Jesteś wariatką!
Wyrwał z jej rąk resztki torebki i rzucił ją na klatkę schodową.
Torebka uderzyła o betonowy stopień, rozsypując zawartość: portfel, klucze, kwitki.
— Maksymka… — nagle zmieniła ton, widząc w jego oczach lodowate wyobcowanie.
— Synku, no co ty… Ja przecież dobrze chciałam… No, przegięłam, każdemu się zdarza…
— Dobrze? — Maksym spojrzał na swoje ręce umazane mieszanką kosmetyków.
Zrobił krok do matki. Cofnęła się przerażona.
Chwycił połę jej płaszcza — tego, który tak oszczędzała — i z furią wytarł o niego swoje brudne dłonie.
Tłuste, kolorowe smugi na zawsze wgryzły się w materiał.
— Masz swoje dobro — powiedział cicho i strasznie. — Noś na zdrowie.
Z tymi słowami z siłą wypchnął ją na klatkę schodową.
Nina Siergiejewna jęknęła i wypadła na zewnątrz, ledwo utrzymując równowagę.
Maksym chwycił klamkę.
— I klucze. Klucze tutaj. Szybko.
— Nie dam! — piskliwie krzyknęła matka, próbując wrócić na schody.
— Zamki zmienię jeszcze dzisiaj — odciął się Maksym. — Twoja noga więcej tu nie stanie.
Zapomnij ten adres. Zapomnij mój numer.
— Bądź przeklęty! — krzyknęła mu w twarz. — Bądź przeklęta twoja dziewucha!
Przypełzniesz jeszcze do mnie, jak ona cię bez gaci zostawi!
Maksym nie odpowiedział. Z rozmachem zatrzasnął ciężkie metalowe drzwi.
Huk echem rozniósł się po klatce, odcinając wrzaski matki od mieszkania.
Przekręcił zamek na dwa obroty. Potem zatrzasnął nocną zasuwkę.
W mieszkaniu zapadła cisza, przerywana tylko cichym łkaniem z sypialni.
Maksym oparł czoło o zimny metal drzwi. Trząsł się.
Czuł się, jakby sam wytarzał się w pomyjach. Ale czuł też bolesną ulgę.
Narys, który dojrzewał latami, w końcu pękł.
Maksym powoli odszedł od drzwi. Wszedł do sypialni.
Wiktoria siedziała pośród kolorowego błota, w które zamienił się ich dywanik.
Nie płakała już głośno. Po prostu kołysała się w przód i w tył.
Na jej ramieniu widniał brudny odcisk palców teściowej — jak piętno.
— Wika… — zawołał cicho. Głos miał suchy.
Wzdrygnęła się i podniosła na niego wzrok. Tusz rozmazał się czarnymi wyrwami na policzkach.
— Maksym, przepraszam… — szepnęła. — Ja naprawdę próbowałam ją powstrzymać…
— Milcz — padł na kolana tuż przed nią.
Drogie spodnie natychmiast przemiękły od mazi, ale miał to gdzieś.
— Milcz, proszę. Co za kosmetyki? Co za pieniądze?
Ujął jej twarz w dłonie. Patrzył jej w oczy.
— Rozumiesz, co ona zrobiła? Ona nie rzeczy popsuła. Ona nas zniszczyć chciała.
A ja… Boże, jaki ja byłem idiotą. Widziałem, jak ona na ciebie patrzy przez te lata.
I milczałem. Myślałem — mama jest stara, ma charakter…
To nie jest charakter, Wika. To choroba. To nienawiść.
Wiktoria wtuliła czoło w jego pierś.
— Tak się bałam — szepnęła. — Ona to gniotła i uśmiechała się… Maks, ona się uśmiechała…
Maksym mocniej ją przytulił.
— Koniec. Wszystko się skończyło. Koniec z „kluczami na zapas”.
Koniec z wizytami bez pytania. Koniec z cierpliwością dla mamy.
Zmieniam dzisiaj zamki. Na takie, których czołgiem nie sforsuje.
— Wstawaj — powiedział łagodnie. — Musimy zmyć z siebie to świństwo.
— Ale dywan… podłoga… — Wika spojrzała na pobojowisko.
— Do diabła z dywanem. Wyrzucimy. Kupimy nowy. Wstawaj.
Wziął ją na ręce i zaniósł do łazienki.
Tam, pod szumem wody, zmywając lepkie warstwy obłędu, milczeli.
Kiedy wyszli w czystych szlafrokach, w mieszkaniu zaczęło zmierzchać.
Maksym zrobił herbatę. Usiedli w kuchni.
— Naprawdę więcej jej nie wpuścisz? — zapytała cicho.
— Wika, ja dzisiaj wytarłem ręce o jej płaszcz. Przekroczyłem linię. Nie ma powrotu.
Wybrałem rodzinę. Moją rodziną jesteś ty. A tam… tam jest krewna, która straciła prawo do bycia matką.
Siedzieli w ciszy. Sypialnia czekała na sprzątanie, ale to nie było ważne.
Ważne było to, że powietrze w domu, choć pachniało perfumami, było czyste.
Nie było w nim już strachu. Nie było ciężkiego ducha potępienia.
Maksym ucałował żonę w czubek głowy.
— Jutro kupimy ci wszystko nowe. Najlepsze.
— Nie musi być najlepsze — uśmiechnęła się słabo. — Ważne, żeby było moje. I żeby nikt go nie dotykał.
— Nikt — obiecał Maksym. — Gwarantuję ci to.
W tej ciszy zaczął budować się ich nowy świat. Świat, gdzie granice są święte.
