W przedpokoju unosił się ciężki zapach słodkich
perfum i naftaliny, którą Inna Borisowna, zdaje
się, wkładała nawet do kieszeni gości.
Z kuchni ciągnął się też zapach czegoś przypalonego.
Od tej mieszanki Weronice podchodziła gula do gardła, ale trzymała twarz.
— Nika! No ile można czekać? — głos teściowej doleciał z salonu, zagłuszając dźwięk widelców.
— Skończyły się przekąski, a ty siedzisz w telefonie!
Weronika stała przy lustrze w korytarzu, patrząc na swoje odbicie.
Blada, w surowej sukience, która jej pasowała, ale teraz wydawała się jakimś uniformem.
W rękach ściskała smartfon.
Ekran świecił powiadomieniem od firmy transportowej: „Samochód podstawiony. Czas oczekiwania 10 minut”.
— Idę, Inno Borisowno, — odpowiedziała cicho.
W salonie przy dużym rozkładanym stole siedziała „śmietanka towarzystwa” — koleżanki teściowej z komitetu mieszkaniowego, jakieś kobiety z tapirowanymi fryzurami i Paweł, jej mąż.
Siedział po prawej stronie matki, zarumieniony od mocnych trunków, i dokładał jej najlepszy kawałek drobiu.
— Och, Weroniczko, — skrzywiła usta kobieta z tapirowanymi włosami.
— Dlaczego jesteś taka kwaśna?
— Mąż się stara, pracuje, cieszy mamę, a ty jak obca.
Paweł nawet nie podniósł wzroku.
Był zajęty — wybierał ości z mięsa dla mamy.
— Jaka z niej rodzina, — powiedziała głośno, tak by słyszało wszystkich 15 osób, Inna Borisowna.
— Tak sobie, przybłęda.
— Mieszkają w mieszkaniu Paszy, on wszystko ciągnie na sobie, a ona tylko zmienia stroje.
— O, znowu nowa sukienka.
— Lepiej by o dzieciach pomyślała.
Weronika postawiła na stole półmisek z przekąskami.
Ręce jej nie drżały.
W środku wszystko po prostu się wyłączyło.
— Mieszkanie, Inno Borisowno, jest zapisane na Pawła, to prawda, — powiedziała wyraźnie.
— Tylko że płacę za nie ja.
— I remont robiłam ja.
— I to jedzenie, które jecie, kupione jest za moją premię.
Przy stole zapadła cisza.
Słychać było tylko, jak pod stołem krząta się mops teściowej.
Paweł się zakrztusił.
— Nika, co ty?
— Przegrzałaś się?
— Usiądź i milcz.
— Mama żartuje.
— Żartuje? — Weronika spojrzała na męża.
Na człowieka, z którym przeżyła cztery lata.
Na jego uciekające spojrzenie, na wilgotne czoło.
— A kiedy wczoraj zapomniałeś zamknąć pocztę na laptopie, to też był żart?
Paweł zmienił się na twarzy.
Rumieniec na policzkach zrobił się szary.
— O czym ty mówisz? — syknęła teściowa.
— Nie waż się psuć mi jubileuszu!
— Jesteś tu nikim, podawaj talerze!
— I żebym nie słyszała twojego głosu!
Weronika się uśmiechnęła.
Na to właśnie zdanie czekała.
— Talerze? Dobrze.
Wzięła ze stołu stos czystych talerzyków do przekąsek.
Podniosła je wyżej — i rozluźniła palce.
Huk tłuczonej porcelany przypominał wystrzał.
Odłamki rozleciały się we wszystkie strony, wpadając do sałatek, do galarety, do dekoltu zdumionej kobiety z tapirowanymi włosami.
— Zwariowałaś?! — wrzasnął Paweł, zrywając się z miejsca.
— Nie, Pasza.
— Jestem w pełni w porządku.
— W końcu przejrzałam na oczy, — Weronika wyjęła z torebki złożoną na cztery kartkę i rzuciła ją na środek stołu, prosto do sałatki jarzynowej.
— Proszę czytać, drodzy goście.
— To wyciąg z konta mojego męża.
Inna Borisowna chwyciła kartkę brudnymi palcami.
— Przez trzy lata kłamałeś mi, że odkładasz na dom za miastem, — głos Weroniki stał się twardy.
— Żyliśmy z mojej pensji.
— Odmawiałam sobie odpoczynku, chodziłam w starym płaszczu, dbałam o siebie w zwykłej przychodni.
— A ty przelewałeś mamusi po 50 tysięcy każdego miesiąca.
— Na lekarstwa.
— To mój syn!
— Ma prawo pomagać matce! — wrzasnęła teściowa, gniotąc kartkę.
— Pomagać? — Weronika się zaśmiała.
— A kredyt na pilną rehabilitację pół roku temu?
— 800 tysięcy rubli.
— Wzięłam go na siebie, bo ty, Pasza, masz złą historię w bankach.
— Prawie płakałeś u moich nóg, mówiłeś, że mama nie będzie mogła chodzić.
Weronika spojrzała na uciszonych gości.
— A wczoraj zobaczyłam list.
— „Szanowna Inno Borisowno, pański nowy samochód jest gotowy do odbioru”.
— Ciężkie uszkodzenia stawów szybko minęły, prawda?
— Koła się kręcą, kierownica działa.
Paweł opadł z powrotem na krzesło, zakrywając twarz rękami.
— Wynoś się stąd! — krzyknęła teściowa.
— Won!
— Żeby twojej nogi tu nie było!
— Pasza, wyrzuć ją!
— Odejdę, — skinęła głową Weronika.
— Tylko najpierw zabiorę swoje.
Wyjęła telefon i nacisnęła przycisk połączenia.
— Halo?
— Tak, proszę wejść.
— Trzecie piętro, mieszkanie 15.
— Drzwi są otwarte.
— Kto wchodzi? — zaniepokoił się Paweł.
Do korytarza weszło dwóch silnych mężczyzn w zielonych kombinezonach.
Od nich biła świeżość ulicy — najprzyjemniejsza dla Weroniki tego wieczoru.
— Co to znaczy? — Inna Borisowna złapała się za pierś, teatralnie przewracając oczami.
— To znaczy, że przedstawienie się zaczyna, — Weronika odwróciła się do tragarzy.
— Panowie, widzicie tę skórzaną kanapę, na której siedzi solenizantka?
— Jest moja.
— Paragon i umowa są w teczce.
— Wynosić.
— Co?! — teściowa podskoczyła, zapominając o swoim stanie.
— Telewizor na ścianie — mój.
— Prezent od moich rodziców.
— Zdejmować.
— Kredens — mój.
— Kupiłam go rok temu.
Goście zaczęli w pośpiechu wychodzić zza stołu, przyciskając do siebie torebki.
Panika narastała.
— Nie masz prawa! — krzyczał Paweł, próbując zasłonić telewizor.
— To wspólne!
— Mylisz się, kochanie, — Weronika pokazała teczkę z dokumentami.
— Od dwóch lat oficjalnie nie pracujesz.
— A wszystkie duże zakupy opłacone są z mojej osobistej karty.
— Jestem prawnikiem, Pasza.
— Zachowuję każdy paragon.
— Nawet za to mięso na stole.
Następne dwadzieścia minut przypominało pogrom.
Tragarze pracowali cicho i szybko.
Wynieśli plazmę, zostawiając na tapecie jasny prostokąt.
Wynieśli drogi fotel bujany, w którym Paweł lubił drzemać.
Zaczęli rozbierać kanapę na środku pokoju.
Inna Borisowna biegała wokół nich, próbując rzucić się na tragarza z ręcznikiem, ale ten tylko uprzejmie odsuwał ją ramieniem:
— Proszę pani, nie przeszkadzać w pracy.
— Przepisy bezpieczeństwa.
— Nika! Zatrzymaj się! — Paweł chwycił ją za łokieć.
W jego oczach stały łzy.
— Jesteśmy przecież rodziną!
— No pomyliłem się, no zrobiłem głupstwo!
— Mama sprzeda samochód, wszystko oddamy!
— Nie kompromituj nas!
Weronika strząsnęła jego rękę, jak brud.
— Rodzina?
— Rodzina to wtedy, gdy ludzie sobie ufają, Pasza.
— A nie kiedy jeden haruje, a drugi kradnie pieniądze z domu, żeby kupić mamie zabawkę.
Podeszła do stołu, gdzie w kałuży czerwonego wytrawnego wina mokły resztki sałatki.
Zdjęła z palca pierścionek.
— Trzymaj.
— Sprzedasz gdzieś — wystarczy na początek.
— Bo za mieszkanie teraz nie ma kto płacić.
— Blefujesz! — krzyknęła teściowa, przyciskając do piersi wazon.
— Mieszkanie jest na Paszę!
— Pójdziesz na ulicę!
— Mieszkanie jest pod zastawem, — zmęczonym głosem wyjaśniła Weronika.
— Od jutra przestaję płacić.
— Zabiorą je za trzy miesiące.
— A ja…
— wynajęłam sobie mieszkanie.
— Małe, ale bez pasożytów.
Skinęła głową do tragarzy, którzy już wynosili sprzęt.
— Wszystko, wychodzimy.
Na zewnątrz padał mokry śnieg.
Weronika wsiadła do taksówki.
Telefon się urywał: dzwonił Paweł, potem z obcego numeru dzwoniła teściowa, potem znowu Paweł.
Zablokowała wszystkich.
W nowym mieszkaniu było pusto.
Z mebli — tylko materac na podłodze i pudełka.
Weronika usiadła na nim, obejmując kolana.
Powinna się bać.
W wieku 29 lat zostać sama, z jakimiś długami, bez własnego kąta.
Ale zamiast strachu oddychało się jej o wiele lżej.
Jakby zdjęła ciasne buty, w których chodziła trzy lata.
Rozwód był nerwowy.
Paweł i Inna Borisowna walczyli o każdą łyżkę.
Przynieśli do sądu zaświadczenia, że Paweł rzekomo nie rozumiał, co robi.
Ale Weronika była przygotowana.
Złożyła osobny pozew — aby długi uznać za osobiste wydatki męża.
Pozew przeciwko teściowej.
Sędzia długo oglądał wyciągi z kont.
Sprawdzał daty: tu Weronika bierze pieniądze, tu je wypłaca, tu Inna Borisowna wpłaca dokładnie tę samą kwotę za samochód.
Zbieg okoliczności?
Sąd tak nie uznał.
Samochód teściowej zabrano za długi.
Sprzedano go za grosze, żeby zamknąć zobowiązania Weroniki.
Mieszkanie Pawła zabrano za niepłacenie — nie znalazł pracy, żeby udźwignąć wydatki.
Teraz z matką mieszkają w jej starej kawalerce na obrzeżach, gnieżdżą się w jednym pokoju, bo drugi musieli wynająć, żeby spłacać pieniądze zasądzone przez sąd.
Wczoraj Weronika spotkała Pawła w sklepie.
Miał na sobie tę samą kurtkę, którą kupiła mu trzy lata temu.
Zniszczony, z szarą twarzą.
Wybierał najtańsze produkty na promocji.
Zobaczył ją, drgnął, chciał podejść.
— Nika, cześć.
— Jak się masz?
— Może…
Weronika spojrzała na niego i nie poczuła nic.
— Spieszę się, Paweł.
— No poczekaj!
— Mama źle się czuje, mówi, że niepotrzebnie wtedy…
— Słuchaj, pożycz kilka tysięcy?
— Do wypłaty.
Ona milcząco przeszła obok do kasy.
W jej koszyku leżała butelka dobrego czerwonego wytrawnego wina, stek i karma dla kota, którego wzięła tydzień temu.
Rudego, bezczelnego, który kochał ją po prostu tak.
Wychodząc ze sklepu, poczuła świeże zimowe powietrze.
Na zewnątrz było chłodno, szumiały samochody, ale dla niej to było najlepsze.
Wiedziała, że już nigdy w życiu nie będzie
podawać talerzy tym, którzy jej nie doceniają.
