— Kupisz mieszkanie od siostry, — powiedziała bez przywitania.
Katia zamarła z telefonem w ręku.
Właśnie chciała podzielić się radosną wiadomością.
Bank zatwierdził kredyt!
Czekali cały miesiąc.
Martwili się.
Sprawdzali pocztę po dziesięć razy dziennie.
I w końcu — zatwierdzono!
Dobrą kwotę.
Na normalne mieszkanie.
Trzypokojowe w nowym budynku.
Z dużymi oknami.
Z widokiem na park.
Z placem zabaw na podwórku.
Katia oczekiwała gratulacji.
Radości.
Chociaż zwykłego „brawo”.
A zamiast tego…
— Co? — nie zrozumiała.
— Doskonale mnie zrozumiałaś, — powiedziała chłodno matka.
— Ta kwota idealnie pasuje na czteropokojowe mieszkanie Natashy.
— Mamo, poczekaj… mieszkanie Natashy nie jest tyle warte, — powiedziała Katia, czując, jak coś ściska ją w środku.
— Jeszcze jak jest! — odpowiedziała ostro matka.
— Cztery pokoje! W starym budynku! Wysokie sufity!
— Zwariowałaś? Takiej okazji się nie traci!
— Ale tam…
— Jakie „tam”? — przerwała matka.
— To świetne mieszkanie!
— Natasha mieszka tam tyle lat!
„Bo nie ma wyjścia”, pomyślała Katia.
Ale nic nie powiedziała.
— Mamo, my już wybraliśmy mieszkanie.
— Trzypokojowe, nowe…
— Pasuje nam…
— Trzypokojowe? — prychnęła matka.
— A Natasha ma cztery pokoje!
— Rozumiesz różnicę?
— Cały jeden pokój więcej!
Katia poczuła ciężar w żołądku.
Znowu to samo.
Zawsze to samo.
Przez całe życie.
Zawsze wiedziała.
Matka bardziej kocha Natashę.
Zawsze.
Od dzieciństwa to widziała.
W spojrzeniach.
W ubraniach.
W słowach.
Jednej kupowano nowe.
Druga nosiła stare.
Ale Katia milczała.
Udawała, że nie widzi.
Myślała, że się zmieni.
Nie zmieniło się.
— Pomyślę, — powiedziała chłodno.
I rozłączyła się.
Ślub Katii był skromny.
Bardzo skromny.
Bez restauracji.
Bez luksusu.
Podpisali się w urzędzie.
Potem pojechali do domu matki.
Katia sama upiekła ciasta.
Sama udekorowała mieszkanie.
Założyła proste białe sukienki.Oleg nie miał rodziców.
Był sam.
Przy stole siedziało niewiele osób.
A matka…
Chodziła z kamienną twarzą.
Jakby była na pogrzebie.
— Mamo, uśmiechnij się choć trochę, — poprosiła Katia.
— To mój dzień…
— Cieszę się, cieszę, — odpowiedziała obojętnie.
— Po prostu myślę o Natashy.
— Ma trzydzieści lat i wciąż sama.
Katia poczuła gulę w gardle.
— I co z tego? — szepnęła.
— Nie mogę być szczęśliwa?
— Możesz, — powiedziała matka.
— Ale pomyśl o Natashy.
Katia zamilkła.
To był jej dzień.
A jednak…
Znowu nie o niej.
Przy stole było jeszcze gorzej.
Natasha siedziała w kącie.
Z telefonem w ręku.
Z niezadowoloną miną.
Nawet nie próbowała tego ukryć.
— No i co, Natasha, twoja kolej? — zapytała ciocia Zina.
— Masz kogoś?
— Nie, — mruknęła, nie odrywając wzroku od telefonu.
— Oj, znajdzie się! Taka piękna dziewczyna!
Natasha milczała.
Matka ciężko westchnęła.
Znów spojrzała w okno.
Katia kroiła tort.
I czuła, jak coś się w niej ściska.
Jej ślub…
Zamienił się w żałobę po samotności Natashy.
— Katia, wszystko jest dobrze, — szepnął Oleg.
— Nie zwracaj uwagi.
— Staram się…
Ale nie mogła.
Matka co chwilę wzdychała.
Patrzyła na Natashę z żalem.
Jakby coś straciła.
Wieczorem, gdy goście wyszli…
Katia płakała w łazience.
Cicho.
Ale Oleg usłyszał.
Objął ją.
— To nasz dzień, — powiedział.
— Jaki dzień… — szlochała.
— Ona myśli tylko o niej.
— Kim ja dla niej jestem?
— Dla mnie jesteś wszystkim, — powiedział Oleg.
— Moją żoną.
— Jedyną.
Katia go przytuliła.
I pierwszy raz tego dnia…
Poczuła odrobinę szczęścia.
Dwa lata temu urodził się Danilka.
Mały.
Głośny.
Ale taki ukochany.
Katia i Oleg wynajmowali małe mieszkanie.
Ciasne.
Ze starymi ścianami.
Z cieknącym kranem.
Każdego miesiąca odkładali pieniądze.
Po trochu.
Oszczędzali na wszystkim.
Oleg pracował w weekendy.
Katia robiła na drutach wieczorami.
Do północy.
I liczyła.
Ile jeszcze trzeba.
— Może poprosimy twoją mamę? — zaproponował Oleg.
— Nie, — odpowiedziała od razu Katia.
— Powie: „A co z Natashą?”
Oleg nie był pewny.
Ale spróbowali.
Katia zaczęła ostrożnie.
— Mamo… potrzebujemy trochę pomocy…
Matka od razu się napięła.
— Nie mam pieniędzy.
— A Natasha ma problemy.
— Jej mieszkanie się rozpada.
— Ale mamy dziecko…
— Jesteście młodzi.
— Dacie radę.
— Natasha ma gorzej.
Katia wszystko zrozumiała.
Nie było sensu dalej mówić.
— Dobrze, — powiedziała cicho.
I wyszła.
Wieczorem…
— Damy radę sami, — powiedział Oleg.
I dali.
Rok temu Natasha w końcu wyszła za mąż.
Za Siergieja.
Zwykłego faceta.
Ale ślub…
Był luksusowy.
Restauracja.
Muzyka.
Limuzyna.
Fajerwerki.
Matka była szczęśliwa.
— W końcu moja Natasha znalazła szczęście!
Katia siedziała cicho.
Patrzyła na to wszystko.
— Będziemy mieszkać u mnie! — powiedziała Natasha.
— Tylko remont trzeba zrobić…
— Sprzedajcie je, — powiedziała matka.
— Kupcie coś lepszego.
Goście zaczęli dyskutować.
Katia pamiętała to mieszkanie.
Cztery pokoje.
Ale…
Stare instalacje.
Cieknące rury.
Zniszczona podłoga.
Zimne okna.
„Gdyby było moje…”
Pomyślała.
„Sprzedałabym od razu”.
Ale Natasha narzekała.
A matka ją żałowała.
Katia znów poczuła to samo.
Jedna dostaje wszystko.
Druga walczy sama.
— Nie zazdrość, — powiedział Oleg.
— Nie zazdroszczę…
— Po prostu boli.
Pewnego dnia Natasha zadzwoniła do matki.
— To koszmar! — krzyczała.
— Sąsiedzi nas zalali!
— Tynk się sypie!
Matka westchnęła.
— Ojej…
— Co teraz zrobisz?
— Potrzeba milionów na remont! — mówiła Natasha.
— Trzeba wszystko wymienić!
— Instalację.
— Rury.
— Podłogi.
— Wszystko!
— Skąd wziąć pieniądze?
— Sprzedaj! — powiedziała matka.
— Kup coś lepszego.
Katia słuchała w ciszy.
Z filiżanką herbaty.
Danilka bawił się na podłodze.— Biedna moja córka, — powiedziała matka.
Katia chciała zapytać:
„A ja?”
Ale nic nie powiedziała.
Wzięła dziecko.
I wyszła.
Miesiąc później…
Katia i Oleg złożyli wniosek o kredyt.
Znaleźli mieszkanie.
Jasne.
Duże.
Dla swojej rodziny.
Czekali.
I w końcu…
Zatwierdzono.
Radość była ogromna.
— Udało się! — krzyczał Oleg.
Katia śmiała się i płakała.
Następnego dnia zadzwoniła do matki.
— Mamo, zatwierdzili!
Cisza.
Ciężka cisza.
— Ile? — zapytała matka.
Katia podała kwotę.
Znowu cisza.
— Przyjedź, — powiedziała matka.
— Musimy porozmawiać.
Następnego dnia Katia pojechała do matki.
Matka otworzyła drzwi.
I nawet nie pozwoliła jej wejść…
— Kupisz mieszkanie od siostry, — powiedziała.
— Co? — Katia zamarła.
— Doskonale mnie rozumiesz.
— Czteropokojowe Natashy pasuje do twojej kwoty.
— Mamo, to mieszkanie nie jest tyle warte!
— Cztery pokoje! Wysokie sufity! To luksus!
Katia weszła do środka.
Usiadła.
Nogi jej drżały.
— Tam trzeba generalnego remontu.
— Instalacja, rury, podłogi…
— Miliony!
— Bzdury! — machnęła ręką matka.
— Trochę odświeżycie i będzie idealnie!
— A Natasha dostanie pieniądze.
— Kupi sobie coś lepszego.
— My chcemy inne mieszkanie, — powiedziała Katia.
— To, które wybraliśmy.
Matka uderzyła ręką w stół.
— Pomyśl o rodzinie!
— Masz dziecko!
— Potrzebujesz miejsca!
— Nie, — spokojnie odpowiedziała Katia.
— Chcę to, co wybraliśmy.
Matka zmrużyła oczy.
— Czyli jesteś egoistką.
— Siostra robi ci przysługę.
— A ty odmawiasz?
Coś w Katii pękło.
— A kiedy ktoś pomógł mnie?
— Na ślubie?
— Po urodzeniu dziecka?
— Gdy mieszkaliśmy w wynajmie?
— Gdzie wtedy była „rodzina”?
Cisza.
— Moja odpowiedź to nie, — powiedziała Katia.
Wstała.
Wzięła torebkę.
I wyszła.
Natasha zadzwoniła pierwsza.
— Katia, kupisz moje mieszkanie?
— Dam ci zniżkę!
Katia starała się mówić spokojnie.
— Nie, Natasha.
— Chcemy inne mieszkanie.
— Co ty mówisz? — jej głos stał się chłodny.
— Jesteśmy rodziną!
— Właśnie dlatego myślę o swojej rodzinie, — odpowiedziała Katia.
— O mężu i dziecku.
— A ja nie jestem rodziną?
— Jesteś.
— Ale nie kupię czegoś, czego nie potrzebuję.
Natasha się zdenerwowała.
— Egoistka!
— Żyj sobie sama!
Katia rozłączyła się.
Jej ręce drżały.
Matka zaczęła dzwonić codziennie.
Oskarżenia.
Presja.
Krzyki.
Aż w końcu…
Katia odebrała.
— Jesteś niewdzięczna! — krzyczała matka.
— Wychowałam cię!
Katia zaśmiała się gorzko.
— Nie wychowałaś mnie.
— Wychowałaś Natashę.
— Ja wychowałam się sama.
Cisza.
— Na moim ślubie myślałaś o niej.
— Gdy urodził się mój syn — o niej.
— Gdy prosiłam o pomoc — o niej.
— Czy ja w ogóle dla ciebie istnieję?
Matka krzyknęła:
— Nie mam takiej córki!
— Świetnie, — powiedziała Katia.
— Ja też nie mam takiej matki.
Katia stała w swoim nowym mieszkaniu.
Jasnym.
Z dużymi oknami.
Z widokiem na park.
Danilka biegał szczęśliwy.
— Mój pokój!
Oleg rozpakowywał pudełka.
Katia się uśmiechnęła.
To było jej życie.
Jej własne życie.
Bez presji.
Bez poczucia winy.
Telefon dzwonił.
Matka.
Nie odebrała.
Wzięła syna za rękę.
— Idziemy na plac zabaw?
— Tak! — krzyknął Danilka.
Wyszli na zewnątrz.
W słońce.
W nowy początek.
Katia szła szybciej.
Przed nią było życie.
Jej własne.
