Godzinę później zrobiło mu się słabo od tego, co usłyszał.
Jelena Wiktorowna przewróciła stronę szarej teczki i spojrzała znad okularów.
— Inno Siergiejewno, rozumie pani, że podpisując to zrzeczenie, całkowicie pozbawia się pani praw do udziału w domu pod Moskwą?
Skinęłam głową, ale nie zdążyłam nic powiedzieć.
Wadim gwałtownie przechwycił moją rękę, w której ściskałam stary skórzany portfel mojego ojca, z wytartym mosiężnym zatrzaskiem.
— Oczywiście, że rozumie, Jeleno Wiktorowno, przecież omawialiśmy to przez trzy miesiące — Wadim uśmiechnął się swoim najbardziej pewnym siebie, właścicielskim uśmiechem.
Pociągnął mnie za łokieć do góry, zmuszając, żebym wstała z krzesła.
— Inna, wyjdź na korytarz, odetchnij, jakaś blada jesteś — jego głos brzmiał troskliwie, ale palce wbiły mi się w przedramię martwym chwytem.
Spróbowałam wyswobodzić rękę.
— Wadim, poczekaj, chcę wysłuchać, co powie notariusz.
Jeszcze mocniej nacisnął na moje ramię, obracając mnie w stronę wyjścia.
— Nie kłóć się, Inna, sam wszystko załatwię, zostały tu tylko kwestie techniczne.
Jelena Wiktorowna zmarszczyła brwi i stuknęła długopisem o biurko.
— Obywatelu Krawcow, niech pańska żona sama zdecyduje.
Wadim już otwierał masywne drzwi gabinetu, dosłownie wypychając mnie plecami na pusty korytarz.
— Wszystko już postanowione, Jeleno Wiktorowno, proszę się nie martwić, żona całkowicie mi ufa — rzucił przez ramię.
Drzwi zatrzasnęły się tuż przed moim nosem.
Mosiężna klamka głucho zabrzęczała.
Zostałam na wytartym linoleum, przyciskając do piersi portfel ojca.
W kieszeni marynarki cicho zapiszczał telefon — przyszło powiadomienie o pobraniu kolejnej opłaty za obsługę karty Sbierbanku.
Z sąsiedniego gabinetu wyszła młoda sekretarka z naręczem papierów.
Spojrzała na mnie z lekkim współczuciem, potem odwróciła wzrok.
— Proszę pani, może lepiej pani usiądzie, u nas zwykle długo się czeka — powiedziała cicho, kiwając głową w stronę starego drewnianego krzesła przy ścianie.
— Tak, dziękuję, postoję — mój głos zabrzmiał głucho.
Podeszłam do okna.
Na parapecie leżała zapomniana przez kogoś ulotka reklamowa sklepu meblowego „Hoff”.
Pięćdziesiąt dwa tysiące rubli za sofę na raty.
Patrzyłam na te liczby i myślałam o tym, że wczoraj Wadim wydał dokładnie taką samą kwotę z naszego wspólnego konta na zakup jakichś importowanych amortyzatorów do swojego starego samochodu.
Mnie nawet nie zapytał.
Drzwi gabinetu pozostawały zamknięte.
Dobiegał zza nich równy, mamroczący głos Wadima.
Zawsze potrafił mówić przekonująco, zwłaszcza gdy chodziło o cudze pieniądze.
Otworzyłam portfel ojca.
W środku leżał stary, pożółkły kwit opłaty udziału za ten właśnie podmoskiewski dom w ogrodzie działkowym.
Ojciec budował go trzydzieści lat.
Każdą belkę woził sam na starej przyczepie.
— Inna, znowu swoje? — rozległ się głos od drzwi.
Drgnęłam.
Z gabinetu wychylił się Wadim, z twarzą wykrzywioną irytacją.
— Co ty tam grzebiesz?
Daj paszport, notariusz potrzebuje go do sprawdzenia meldunku.
Podałam mu dokument.
— Wadim, może jednak wejdę?
Wyrwał mi paszport z rąk.
— Siedź, powiedziałem.
Nie przeszkadzaj ludziom w pracy.
Zaraz skończymy.
Drzwi znów się zamknęły.
Opadłam na krzesło.
Drewniane siedzisko było zimne.
Cena rodzinnego spokoju.
Siedziałam w korytarzu, a przed oczami miałam naszą wczorajszą kolację w kuchni chruszczowki.
Wadim cisnął wtedy widelcem o stół, a ten z nieprzyjemnym brzękiem uderzył o talerz.
— Rozumiesz, że jesteś po prostu głupia? — jego oczy nabiegły złością.
— Jeśli teraz nie sprzedamy tego domu, rozkradną go szabrownicy albo spalą miejscowi alkoholicy, a pieniądze stracą wartość!
Milcząco myłam patelnię, starając się na niego nie patrzeć.
— To dom ojca, Wadim.
Spędzaliśmy tam każde lato.
Zerwał się z krzesła, prawie je przewracając.
— Twój ojciec umarł trzy lata temu, Inna!
Nie ma już twojego ojca!
A my musimy żyć teraz.
Ja muszę otworzyć warsztat, rozumiesz to swoim babskim rozumem?
Całe życie garbiłem się dla obcych w serwisie samochodowym!
— Ale mam siostrę, Nataszę.
Powinniśmy podzielić się po równo — powiedziałam cicho, wycierając ręce ręcznikiem.
Wadim doskoczył do mnie, owiewając mnie zapachem taniego dymu papierosowego.
— Ta twoja Nataszka siedzi w Twerze i nawet nie wie, ile ten teren jest wart.
Powiedz jej, że dom się rozsypał, podpisz u notariusza zrzeczenie na moją korzyść, a ja sam wszystko sprzedam.
Dorzucimy jej ze sto tysięcy, i jeszcze będzie zadowolona!
Wtedy przemilczałam.
To był mój największy błąd, wiedziałam o tym.
Przez trzy lata ukrywałam przed Nataszą, że ojciec zostawił nam nie tylko lichy domek, ale też porządne oszczędności na książeczkach oszczędnościowych, które Wadim stopniowo przelewał na własne potrzeby.
Milczałam, żeby w domu nie było awantur.
Wydawało mi się, że jeśli będę posłuszna, Wadim się uspokoi, stanie się łagodniejszy.
— Słyszysz mnie, Inna? — boleśnie chwycił mnie za podbródek.
— Jutro jedziemy do Jeleny Wiktorowny.
Już wszystko ustaliłem.
Sporządzimy darowiznę albo zrzeczenie, jak ona powie.
Tylko spróbuj tam otworzyć usta.
— Dobrze, Wadim, zrozumiałam — wyszeptałam wtedy, przełykając suche łzy.
A tydzień wcześniej był inny przypadek.
Wracaliśmy ze sklepu „Piatioroczka” z pełnymi torbami.
Wadim gwałtownie zahamował przy poboczu, tak że opony zapiszczały.
— Gdzie są pieniądze, które przelali ci za audyt fabryki? — spytał, nie odwracając głowy.
— Leżą na karcie Mir, Wadim.
To było odłożone na zimowe buty i rachunki za dwa miesiące — przycisnęłam torbę do siebie.
Odwrócił się.
Jego twarz była śmiertelnie spokojna, a to przerażało bardziej niż krzyk.
— Przelewaj przez SBP na mój Sbier.
Szybko.
Muszę wpłacić zaliczkę za podnośnik, warsztat nie będzie czekał — podsunął mi smartfon pod twarz.
— Wadim, ale potrzebuję butów, podeszwa mi pękła.
Uśmiechnął się drwiąco, patrząc na moje stare botki.
— W starych pochodzisz.
Księgowa siedzi w biurze, nikt twoich nóg nie widzi.
Przelewaj, powiedziałem.
Albo pójdziesz stąd pieszo.
Wyjęłam telefon i przelałam czterdzieści tysięcy rubli.
Palce mi drżały, dwa razy pomyliłam kod z SMS-a.
Wadim wziął pieniądze, uruchomił samochód i tego dnia już się do mnie nie odezwał.
Panicznie bał się, że na emeryturze zostanie biedny, bez własnego kąta i bez własnego interesu, a ten strach wypalał w nim wszystko, co ludzkie, zmieniając go w bezlitosnego kontrolera.
W korytarzu kancelarii notarialnej nadal panowała duchota.
Nagle zza drzwi gabinetu dobiegł podniesiony głos Wadima.
— Jak to nie można?
Co mi tu pani opowiada, szanowna pani?
Wyprostowałam się na krześle.
Serce zaczęło walić mi o żebra.
Rachunek z przeszłości.
Dwa dni przed wizytą u notariusza siedziałam w pracy, w cichym archiwum naszej fabryki dzianin.
Przede mną leżał wydrukowany wyciąg bankowy z konta mojego zmarłego ojca, który wreszcie odważyłam się zamówić przez Gosuslugi.
Liczby się nie zgadzały.
Sprawdzałam je jak zawodowa księgowa, trzykrotnie przeliczając każdą linijkę.
Wszystko się zgadzało, ale wynik był straszny.
Trzy lata temu, dwa tygodnie przed śmiercią, ojciec wypłacił ze swojej lokaty półtora miliona rubli.
Tego samego dnia ta kwota została zaksięgowana jako zapłata za zakup boksu komercyjnego na obrzeżach miasta.
Właścicielem boksu był Wadim Krawcow.
Na dokumencie wypłaty widniał podpis ojca.
Ale zbyt dobrze znałam jego pismo.
W ostatnich miesiącach przed odejściem, z powodu udaru, ojciec prawie nie mógł utrzymać długopisu, a jego ręka kreśliła krzywe, połamane linie.
Na formularzu zaś widniał równy, pewny podpis.
Dokładnie taki sam, jakim Wadim podpisywał kartki na moje urodziny.
Siedziałam przy komputerze, patrząc w szary ekran, a we mnie rosła zimna, dźwięcząca pustka.
Mój mąż nie tylko zabierał mi pieniądze z dodatkowych prac.
Okradł umierającego człowieka, który ufał mu na tyle, że powierzał mu klucze od mieszkania i dokumenty.
Wtedy też, w archiwum, wyjęłam z torby stary portfel ojca.
W ukrytej kieszonce pod podszewką wyczułam mały pendrive.
Ojciec dał mi go w szpitalu, szepcząc: „Innoczko, zachowaj, tu jest wszystko o domu i o Wadimie…”
Wtedy nie przywiązałam wagi do jego słów, myślałam, że staruszek majaczy po lekach.
Włożyłam pendrive do służbowego komputera.
Było na nim stare nagranie wideo, zrobione przez ojca kamerą telefonu.
Obraz drżał.
Ojciec siedział na werandzie podmoskiewskiego domu, a obok stał Wadim.
— Tato, niech pan podpisze pełnomocnictwo ogólne na mnie, Inna i tak nic z tego nie rozumie, ona tylko przekłada papierki w tej swojej firmie — głos Wadima na nagraniu był przymilny, miękki.
— Niczego nie podpiszę, Wadim — odpowiadał ojciec cicho, ale stanowczo.
— Dom zostanie dziewczynom, Innie i Nataszy.
Po równo.
Ty nie masz z tym majątkiem nic wspólnego.
Wadim zrobił wtedy krok naprzód, jego twarz wykrzywiła się ze złości.
— Bez mnie ten wasz dom zgnije!
Zdechnie pan tu sam, a ja nawet palcem nie kiwnę, żeby naprawić dach! — wypluł i wyskoczył z kadru.
Nagranie się urwało.
Patrzyłam na pusty monitor, a po twarzy płynęły mi zimne łzy.
Broniłam tego człowieka przed siostrą.
Kłamałam Nataszy, że nie ma pieniędzy, że wszystko poszło na leki ojca.
Sama dałam mu prawo wycierać sobie mną buty, bo bałam się zostać sama w wieku pięćdziesięciu dwóch lat.
Drzwi gabinetu notariusza otworzyły się z hukiem.
Wypadł z nich Wadim.
Jego twarz z czerwonej stała się ziemistoszara, krawat przekrzywił się na bok.
— Inna! — ryknął na cały korytarz, zapominając o swojej pokazowej uprzejmości.
— Wchodź tu natychmiast!
Co ty tu, do cholery, urządziłaś?
Powoli wstałam z krzesła, ostrożnie chowając stary portfel do kieszeni marynarki.
Na progu gabinetu.
W gabinecie Jelena Wiktorowna siedziała z kamienną twarzą.
Przed nią leżały trzy teczki z dokumentami prawnymi, które potajemnie przekazałam jej sekretarce jeszcze rano, przed przyjściem Wadima.
— Siadaj, Inna! — Wadim popchnął mnie w plecy w stronę krzesła, ale ustałam na nogach.
— Wyjaśnij notariuszowi, że zgadzasz się na sprzedaż domu!
Powiedz jej, że zrzekasz się udziału na rzecz mojego warsztatu!
Mów szybko!
Spojrzałam na Jelenę Wiktorownę.
— Niczego nie podpiszę, Jeleno Wiktorowno — mój głos zabrzmiał zaskakująco spokojnie i równo.
Wadim wytrzeszczył oczy, na jego czole nabrzmiała gruba niebieska żyła.
Spróbował złapać mnie za ramię, ale notariusz gwałtownie uderzyła dłonią w stół.
— Obywatelu Krawcow, proszę usiąść i zamilknąć! — ostro go przerwała.
— W przeciwnym razie natychmiast wezwę ochronę budynku i policję.
Wadim ciężko opadł na sąsiednie krzesło, oddychając ciężko i patrząc na mnie z wściekłą złością.
— Inna, zwariowałaś? — syknął, pochylając się do przodu.
— Przecież jesteśmy rodziną.
Robię to wszystko dla nas.
Warsztat zacznie przynosić pieniądze, spłacimy hipotekę, oddamy pieniądze tej twojej Nataszce…
Co ty robisz, głupia, własnymi rękami wszystko niszczysz?
— Nie jesteśmy rodziną, Wadim — odwróciłam się do niego i po raz pierwszy od wielu lat spojrzałam prosto w jego przestraszone oczy.
— Rodzina jest wtedy, gdy nie fałszuje się podpisu umierającego teścia, żeby kupić boks samochodowy.
Rodzina jest wtedy, gdy nie zabiera się żonie ostatnich pieniędzy na części zamienne, wiedząc, że nie ma w czym chodzić zimą.
Wadim na sekundę zamarł.
Jego protekcjonalna pewność siebie zaczęła się osypywać jak suchy tynk.
— Jaki podpis?
Co ty wygadujesz?
W tym twoim archiwum pył całkiem ci mózg zniszczył? — jego głos załamał się.
Jelena Wiktorowna przeniosła wzrok z ekranu komputera na Wadima.
— Obywatelu Krawcow, pańska żona przedstawiła oficjalną odpowiedź z głównego zarządu Rosreestru oraz wyciągi z kont z wynikami niezależnej ekspertyzy grafologicznej, którą przeprowadziła na własny koszt — notariusz mówiła sucho, wyraźnie akcentując każde słowo.
— Zgodnie z tymi dokumentami transakcja zakupu pańskiego boksu komercyjnego nosi wszelkie znamiona czynu podlegającego odpowiedzialności karnej.
Co więcej, Inna Siergiejewna dziś rano złożyła wniosek o unieważnienie wszystkich wcześniej udzielonych panu pełnomocnictw oraz oficjalny zakaz wszelkich czynności rejestracyjnych dotyczących domu pod Moskwą.
Wadim pobladł.
Jego usta bezgłośnie otworzyły się i zamknęły, przypominając rybę wyrzuconą na brzeg.
Chwycił się za kołnierzyk koszuli, próbując odpiąć górny guzik, ale palce go nie słuchały.
— Jak… jaki zakaz? — wychrypiał, zwracając się do notariusz.
— Ona przecież nie mogła…
Ona boi się zrobić krok beze mnie…
— Jak pan widzi, mogła — Jelena Wiktorowna starannie złożyła dokumenty w stos.
— I to jeszcze nie wszystko.
Ponieważ boks został zakupiony za środki podstępnie zdjęte z kont ojca pańskiej żony, Inna Siergiejewna ma pełne prawo domagać się uznania tej nieruchomości za majątek osobisty, niepodlegający podziałowi przy rozwodzie.
A także złożyć zawiadomienie do organów ścigania w sprawie oszustwa.
Wadim gwałtownie odwrócił się do mnie.
W jego oczach nie było już pana życia.
Pluskał się w nich pierwotny, dziki strach przed więzieniem, utratą warsztatu i całkowitą katastrofą.
— Inna…
No daj spokój, diabeł mnie podkusił, poniosło mnie — jego głos stał się przesłodzenie żałosny, a on spróbował złapać mnie za dłoń.
— Przecież bałem się, że na starość zostaniemy tylko z tą twoją nędzną pensją.
Ja chciałem dla nas…
Chcesz, przepiszę boks na ciebie?
Chcesz, oddamy dom Nataszce?
Tylko nie pisz nigdzie żadnych zawiadomień, Innoczkа…
Położyłam ręce na kolanach, mocno ściskając stary skórzany portfel ojca.
— Nie, Wadim — powiedziałam, i w tym krótkim słowie nie było ani złości, ani triumfu.
Było tylko bezgraniczne, wieloletnie zmęczenie.
— Od teraz będziemy rozmawiać wyłącznie przez adwokata.
Wyjdź z gabinetu.
Muszę podpisać dokumenty u Jeleny Wiktorowny.
Wadim powoli się podniósł.
Chwiał się.
Zrobił dwa kroki w stronę drzwi, po czym ciężko oparł się plecami o framugę, chwytając się za serce.
Naprawdę zrobiło mu się słabo.
Nie żart, w jednej sekundzie stracić wszystko, co uważało się za swoją legalną zdobycz.
Wypełzł na korytarz, trzymając się ręką ściany.
Drzwi za nim się zamknęły.
Inne powietrze.
Wyszłam z budynku kancelarii notarialnej po czterdziestu minutach.
Na schodach Wadima już nie było — odjechał swoim samochodem albo wezwał taksówkę, było mi wszystko jedno.
Kropił drobny jesienny deszcz.
Zatrzymałam się, zapięłam guziki płaszcza i spojrzałam na przejeżdżające marszrutki.
Świat wokół pozostawał dokładnie taki sam jak godzinę wcześniej: dokądś spieszyli ludzie z parasolami, przy wejściu do sklepu „Magnit Kosmetik” mokło kartonowe pudło, pachniało mokrym asfaltem.
Wyjęłam z kieszeni telefon i wybrałam twerski numer siostry.
Natasza odebrała prawie od razu, w tle szumiał telewizor.
— Tak, Inka, cześć!
Coś się stało? — jej głos brzmiał zaskoczony, bo dzwoniłyśmy do siebie rzadko, zwykle tylko w święta.
— Natasza, cześć — przełknęłam suchą gulę.
— Musimy się spotkać.
W sobotę przyjadę do ciebie do Tweru elektryczką.
Przywiozę dokumenty dotyczące domu ojca.
Trzeba załatwić spadek tak, jak należy, po połowie.
Po drugiej stronie słuchawki zapadła długa cisza.
— Inna…
A co z Wadimem?
Przecież mówił, że dom się rozpadł, że nie ma tam nic do sprzedania, tylko podatki trzeba płacić…
— Wadim nie ma już nic wspólnego z naszym życiem, Natasza.
W sobotę wszystko ci opowiem.
— Dobrze, przyjeżdżaj, Inka.
Upiekę ciasto.
Czekam na ciebie — powiedziała cicho siostra.
Schowałam telefon do torebki.
Mosiężny zatrzask portfela ojca znajomo brzęknął w kieszeni.
Nie wiedziałam, gdzie będę mieszkać za tydzień — czy zostanę w naszym wspólnym dwupokojowym mieszkaniu w chruszczowce, czy będę musiała tymczasowo wynająć pokój bliżej fabryki, dopóki trwa sądowy podział majątku.
Nie wiedziałam, czy moje dodatkowe prace wystarczą, żeby opłacić usługi dobrego adwokata.
Po raz pierwszy w życiu nie miałam jasnego, wyliczonego co do kopiejki księgowego planu na przyszłość.
I po raz pierwszy mnie to nie przerażało.
Zeszłam ze schodów i poszłam pieszo na przystanek autobusowy, czując, jak świeży, chłodny wiatr owiewa mi twarz.
