— Czy ty w ogóle jesteś normalny, Maksym?! — ostro rzuciła Anastazja. — Trzysta
pięćdziesiąt tysięcy na samochód dla twojej siostry? Z moich kont?
— Nie krzycz! — odburknął Maksym. — To nie tylko twoje pieniądze. Jesteśmy rodziną.
— Rodziną? — powtórzyła cicho. — A kiedy ostatni raz coś do niej wniosłeś?
Maksym milczał.
— Szukam pracy.
— Dwa lata, — spokojnie odpowiedziała Anastazja. — W dwa lata nawet leniwy kot zaczyna łapać myszy.
Pokazała telefon.
— Czterdzieści tysięcy. Potem dwadzieścia pięć. Potem piętnaście. Potem trzydzieści.
— To nie pomoc. To pensja dla twojej rodziny.
— Mama ma małą emeryturę, — powiedział.
— A ja mam wielką? — uśmiechnęła się gorzko.
Postawiła kubek.
Palce lekko drżały.
Dwieście dwadzieścia tysięcy w trzy miesiące.
— Jesteś po prostu skąpa! — wybuchł Maksym.
Anastazja cicho się zaśmiała.
— Maksym, pomogłam twojej rodzinie. Po prostu mnie nie poinformowałeś.
— A co tu informować?!
— Na przykład o aucie za 350 tysięcy.
— Daria go potrzebuje.
— Jakie dziecko?
— Twoje…
Anastazja zamarła.
— Moje?
— Nasze.
— Nie. Nasze jest wtedy, gdy dwoje uczestniczy.
Cisza.
— Jak nazywa się wychowawczyni dziecka?
Maksym milczał.
— Olga Wiktorowna. Trzy lata.
— Ale numer karty swojej mamy znasz na pamięć.
— Nienawidzisz mojej rodziny!
— Nienawidzę, gdy traktują mnie jak bankomat.
Maksym uderzył dłonią w stół.
— Pomyślałaś, jak mama będzie żyć?!
— Ze swojej emerytury.
— Jesteś bez serca!
Anastazja patrzyła spokojnie.
Jak na obcego człowieka.
Kiedyś go kochała.
Teraz był tylko mężczyzną bez pracy.
— Karty są zablokowane, — powiedziała.
— Co?
— Wszystkie.
— Nie masz prawa!
— Mam. Konto jest na moje nazwisko.
Maksym zadzwonił.
— Mamo, mamy problem…
Anastazja wyszła.
W sypialni było cicho.
Na łóżku leżała zabawka dziecka.
Usiadła.
Poczuła zmęczenie.
Dwa lata.
Wszystko na niej.
Otworzyła szafę.
Wyjęła walizkę.
Zaczęła pakować jego rzeczy.
Spokojnie.
Dziesięć minut.
Gotowe.
Druga walizka.
Postawiła przy drzwiach.
Napisała do prawnika.
„Rozwód. Pilne.”
Odpowiedź:
„Jutro o 10.”
— Pasuje.
Drzwi się otworzyły.
— Mama przyjedzie, — powiedział Maksym.
— Po co?
— Rozwiązać problem.
— To nasz rozwód. Nie rodzinna narada.
Postawiła walizki przy drzwiach.
— Co to jest?
— Twoje rzeczy.
— Nigdzie nie pójdę.
— Pójdziesz.
— To mój dom!
— Nie. Kupiłam go przed ślubem.
Maksym pobladł.
Zadzwonił dzwonek do drzwi.
Ksenia Pawłowna weszła do środka.
— Co tu się dzieje?!
— Wyrzucam go, — powiedziała Anastazja.
— Zwariowałaś?!
— Nie. Oprzytomniałam.
— Jesteśmy rodziną!
— Byliśmy.
— Musisz pomagać!
— Pomogłam. 220 tysięcy.
Cisza.
— Maksym?
— To przecież rodzina…
Anastazja się uśmiechnęła.
— Zabierzcie go.
— Pożałujesz!
— Może. Nie dziś.
Otworzyła drzwi.
— Wyjście tam.
Maksym stał nieruchomo.
— Mówisz serio?
— Tak.
— Wyrzucasz mnie?
— Przestałam udawać, że mam męża.
— Uspokoisz się.
— Nie.
— Już mnie nie kochasz.
— Miłość umiera powoli.
Matka krzyknęła:
— Wychodzimy!
— Nie jadę.
— Pojedziesz!
— Dlaczego?
— Zobaczymy w sądzie!
— Nie.
— Dlaczego?
— Mieszkanie jest sprzed ślubu.
Cisza.
— Nie wiedziałeś?
— Nie.
— Wiele nie wiecie.
— Złożyłaś pozew?
— Tak.
— Nawet nie próbowałaś rozmawiać.
— Rozmawiałam dwa lata.
Maksym podniósł walizkę.
— Pożałujesz.
— Może.
Drzwi się zamknęły.
Cisza.
Anastazja usiadła.
Poczuła zmęczenie.
Dwa lata ciężaru.
Telefon zawibrował.
Wiadomość:
„Zadowolona? Wyrzuciłaś mojego brata.”
Odpisała:
„Przestałam go utrzymywać.”
Kolejna wiadomość:
„Pożałujesz.”
Anastazja poczuła spokój.
Telefon znów zadzwonił.
— Z banku.
— Potwierdza pani przelew?
— Jaki przelew?
— 300 tysięcy.
— Kto?
— Pani mąż.
Zamarła.
— Nie potwierdzam niczego. Zablokować wszystko.
— Jest pełnomocnictwo.
Przypomniała sobie.
Podpisała kiedyś dokumenty.
— Jutro je anuluję.
Rano poszła do banku.
— Pełnomocnictwo anulowane.
— Konto zabezpieczone.
— Próbował cztery razy.
— Uparty człowiek.
W pracy powiedzieli:
— Przyszedł Maksym z matką.
— Po co?
— Po połowę biznesu.
Anastazja się zaśmiała.
Drzwi się otworzyły.
Weszli.
— Nasz biznes, — powiedziała matka.
— Przyszliście na spektakl?
— Po swoje.
— Naprawdę?
Maksym pokazał papiery.
— Uczestniczyłem.
Anastazja przeczytała.
— Myślisz, że ktoś uwierzy?
— Tak!
— Księgowość to nie zeszyt.
— Zniszczę cię!
— Spróbuj.
Maksym złapał ją za rękę.
— Zniszczyłaś mi życie!
— Puść mnie.
Popchnął ją.
Cisza.
— Popełniłeś błąd, — powiedziała.
Wybrała numer.
— Policja?
— Serio?!
— Tak.
Po 20 minutach przyjechali.
— Składa pani zawiadomienie?
— Tak.
— Nie…
— Trzeba.
Po miesiącu odbył się sąd.
Rozwód.
Roszczenie Maksyma zostało oddalone.
Sędzia nie dyskutował długo.
— Wniosek oddalony.
Maksym siedział nieruchomo.
Matka coś szeptała.
Wszystko się skończyło.
Anastazja wyszła na zewnątrz.
Jesień.
Chłodne powietrze.
Poczuła lekkość.
Jakby ciężar zniknął.
Wiadomość od mamy:
„Lesza na ciebie czeka.”
Uśmiechnęła się.
— Czas żyć dalej.
Wsiadła do samochodu.
Uruchomiła silnik.
Po raz pierwszy spokojna.
Wolność nie zawsze przychodzi z miłością.
Przychodzi wtedy, gdy przestajesz pozwalać się wykorzystywać.
Koniec.
