To nasza rodzinna dacza, od dwudziestu lat robimy tu szaszłyki” — szwagierka poczerwieniała, kiedy pokazałam wszystko przy wszystkich.
— Natasza, będziesz obierać ziemniaki, czy dalej będziesz siedzieć jak wielka pani? — rzuciła do mnie przez cały stół szwagierka Larisa, nawet na mnie nie patrząc.
Siedziałam na ławeczce pod jabłonią.
Dopiero co przyjechałam: dwie godziny pociągiem, potem jeszcze dwadzieścia minut pieszo od stacji, z torbami.
Upał prawie trzydziestostopniowy.
Nie zdążyłam nawet napić się wody.
— Lariso, dopiero przyjechałam.
Daj mi złapać oddech.
— Och, „złapać oddech” — prychnęła Larisa.
— My tu od rana harujemy, plewimy grządki, przygotowujemy szaszłyki, a ona musi „złapać oddech”.
Miejska panienka o delikatnych rączkach.
Milczałam.
Na tej daczy zawsze milczałam.
Milczałam przez dwanaście lat.
Od chwili, gdy wyszłam za Dimę.
Tu trzeba coś wyjaśnić.
Mam na imię Natalia.
Mam trzydzieści sześć lat.
Pracuję jako pielęgniarka w prywatnej klinice: od czterech lat jestem pielęgniarką oddziałową i jak na nasze miasto zarabiam całkiem nieźle.
Jestem żoną Dmitrija od dwunastu lat, a nasz syn Artiom ma jedenaście lat.
Dima jest dobrym człowiekiem.
Spokojny, pracowity, kierowca ciężarówki.
Ale Dima ma rodzinę.
A jego rodzina to osobny wszechświat, w którym przez dwanaście lat byłam obca.
Teściowa to Walentina Michajłowna.
Cicha, właściwie nie zła, ale całkowicie pod pantoflem córki.
I jest jeszcze córka: Larisa.
Moja szwagierka.
Starsza siostra Dimy, czterdzieści pięć lat, rozwiedziona, z dwojgiem dorosłych dzieci, które zresztą od dawna mieszkają osobno i przyjeżdżają do matki raz w roku.
Larisa to człowiek-dowódca.
W rodzinie ona decyduje o wszystkim.
Kto dokąd jedzie, kto co kupuje, kto jak żyje.
Jej słowo jest prawem.
Dima słucha jej od dzieciństwa: jest od niego starsza o osiem lat, praktycznie była dla niego drugą matką.
I ta Larisa nie polubiła mnie od pierwszego dnia.
Bez powodu.
Po prostu dlatego, że „brat przyprowadził jakąś tam”.
Dwanaście lat drobnych uszczypliwości, rozkazującego tonu, „ta z miasta”, „delikatne rączki”, „przyszła na gotowe”.
A tym „gotowym” była dacza.
Ta dacza to osobny temat.
Działka ma sześć arów i znajduje się w spółdzielni działkowej pod naszym miastem.
Domek jest drewniany, nieduży, ale solidny: dwa pokoje i weranda.
Szklarnia, grządki, jabłonie, porzeczki.
Dobra dacza, zadbana.
Cała rodzina Dimy uważała tę daczę za „swoją rodzinną”.
Larisa rządziła tam jak u siebie: to ona rozdzielała grządki, przestawiała meble w domku i decydowała, kto w którym pokoju ma spać, kiedy zbierała się cała rodzina.
W każdy weekend: szaszłyki.
Każdego lata: „rodzinne spotkania”.
Larisa na czele stołu, z toastami „za naszą rodzinę, za nasz dom”.
Mnie dopuszczano do tej daczy jak służącą.
Przyjechałaś: umyj podłogi, obierz ziemniaki, pozmywaj naczynia, wypiel grządki.
„Przecież jesteś młoda, to dla ciebie nic trudnego”.
A Larisa „kierowała procesem” z leżaka.
Znosiłam to przez dwanaście lat.
Bo Dima prosił: „Natasza, no nie kłóć się z Larką, ona taka jest, jej się nie zmieni.
Wytrzymaj”.
Wytrzymywałam.
Aż do tego lata.
A teraz najciekawsze.
O tym, czyja tak naprawdę była ta dacza.
Ta dacza nigdy nie należała do rodziny Dimy.
Nigdy.
Ani jednego dnia.
Ta dacza należała do mojej babci.
Mojej.
Praskowii Stiepanowny.
Zaraz wyjaśnię, jak do tego doszło, bo to ważne.
Kiedy pobraliśmy się z Dimą, nie mieliśmy własnego mieszkania.
Wynajmowaliśmy.
Moja babcia, mama mojej mamy, mieszkała sama w swoim mieszkaniu w mieście, a daczę miała właśnie tę, w spółdzielni.
Babcia kochała tę daczę, ale w swoim wieku, miała wtedy ponad siedemdziesiąt lat, nie mogła już tam jeździć.
Było jej za ciężko.
I tak dwanaście lat temu, kiedy dopiero co się pobraliśmy, babcia powiedziała: „Nataszeńko, jeźdźcie z Dimą na moją daczę, korzystajcie, dbajcie o nią.
Będzie mi miło, że nie zarośnie”.
Zaczęliśmy tam jeździć.
A ponieważ Dima jest człowiekiem rodzinnym, ściągnął tam całą swoją rodzinę.
Matkę, siostrę.
I jakoś stopniowo, niezauważalnie, przez dwanaście lat ta dacza w głowie Larisy zamieniła się w „naszą rodzinną daczę Kuzniecowów”.
Chociaż Kuzniecow to nazwisko Dimy.
A dacza była babci, Praskowii Stiepanowny Kowalowej.
Larisa oczywiście o tym wiedziała.
Na samym początku.
Ale przez dwanaście lat albo zapomniała, albo udawała, że zapomniała.
I zachowywała się tak, jakby dacza była rodowym gniazdem jej rodziny.
„My tu od dwudziestu lat…” chociaż jakie dwadzieścia, najwyżej dwanaście, i to nie „my”, tylko ja z Dimą, dzięki dobroci mojej babci.
Moja babcia, Praskowia Stiepanowna, zmarła tej wiosny.
Cicho, we śnie, w wieku osiemdziesięciu dwóch lat.
Bardzo ją kochałam: właściwie to ona mnie wychowała, bo mama dużo pracowała.
Do dziś czasem po niej płaczę.
Po śmierci babci otwarto sprawę spadkową.
I wyszedł na jaw ciekawy szczegół.
Babcia zostawiła testament.
Sporządziła go jeszcze pięć lat wcześniej, nikomu o tym nie mówiąc.
I zgodnie z testamentem zarówno mieszkanie, jak i dacza przechodziły na mnie.
Tylko na mnie.
Nie na mamę, która zresztą się nie obraziła, bo ma własne mieszkanie i sama powiedziała: „Natasza, babcia kochała cię najbardziej ze wszystkich, i dobrze, bo jeździłaś do niej co tydzień”.
Nie na innych wnuków.
Na mnie.
Przyjęłam spadek.
Minęło pół roku, załatwiłam wszystkie dokumenty.
Mieszkanie babci na razie wynajmuję.
A dacza jest teraz całkowicie, w stu procentach, moja.
Natalii.
W dokumentach właścicielka to Kowalowa… a nie, przecież jestem mężatką, więc po mężu Kuzniecowa, ale to nadal ta sama ja: Natalia.
I ten szczegół, że dacza teraz prawnie należy tylko do mnie, rodzina Dimy jakoś zignorowała.
A dokładniej, zignorowała go Larisa.
Dalej zachowywała się tak, jakby nic się nie zmieniło.
Jakby babcia po prostu „była”, a teraz „jej nie ma”, a dacza jak była „nasza rodzinna”, tak nią pozostała.
I właśnie na tym polegał jej błąd.
Wróćmy do tamtego upalnego dnia pod jabłonią.
Siedziałam i odpoczywałam.
Larisa docinała mi z tymi ziemniakami.
Dima stał przy grillu ze szpikulcami.
Teściowa, Walentina Michajłowna, przebierała porzeczki w misce.
I wtedy Larisa wypowiedziała zdanie, które było ostatnią kroplą.
— Natasza — powiedziała, odstawiając szklankę kwasu.
— Tak sobie pomyślałam.
Skoro twoja babka umarła, świeć Panie nad jej duszą, trzeba normalnie przepisać tę daczę.
Po rodzinnemu.
Rozmawiałam z Dimką: przepiszmy ją po połowie.
Połowę na mnie, połowę na Dimkę.
A ty jesteś żoną Dimki, więc jakby też masz w tym udział.
Sprawiedliwie.
Powoli odwróciłam się do niej.
— Lariso.
Powtórz, proszę.
Co mamy przepisać po połowie?
— Daczę!
Głucha jesteś?
Daczę po połowie.
Na mnie i na Dimkę.
Przecież to rodzinne!
Ja tu od dwudziestu lat haruję, te grządki są moje, szklarnię ja stawiałam, porzeczki ja sadziłam.
Z jakiej racji wszystko ma być tylko twoje?
Ty tu właściwie dopiero co się pojawiłaś.
Spojrzałam na Dimę.
Dima stał ze szpikulcami i patrzył w ziemię.
Znajoma poza.
Przez dwanaście lat dobrze ją poznałam.
— Dima — powiedziałam spokojnie.
— Rozmawiałeś o tym z Larisą?
— Natasza… no… Larka zaproponowała… ja nie żeby…
— Czyli rozmawiałeś.
Dima milczał.
— Rozumiem — powiedziałam.
Wstałam.
Podeszłam do swojej płóciennej torby, która wisiała na furtce.
Wyjęłam z niej złożoną na czworo kartkę papieru.
Świeży wypis z rejestru nieruchomości: dostałam go tydzień wcześniej, właśnie wtedy, gdy do końca załatwiłam spadek.
Nie woziłam go ze sobą specjalnie: po prostu dokumenty dotyczące daczy leżały w torbie, bo podjeżdżałam do spółdzielni wyjaśnić sprawę składek członkowskich.
Rozłożyłam kartkę.
Spojrzałam na Larisę.
— Lariso.
Mówisz, że dacza jest rodzinna.
Twoja i Dimy po połowie.
Dobrze zrozumiałam?
— Dobrze! — Larisa już robiła się purpurowa.
— I nie ma tu o czym dyskutować!
— Dobrze.
W takim razie zaraz coś ci przeczytam.
Słuchajcie wszyscy, również pani, Walentino Michajłowno.
Teściowa podniosła wzrok znad porzeczek.
— Wypis z Jednolitego Państwowego Rejestru Nieruchomości.
Obiekt: dom letniskowy i działka numer czterdzieści siedem w stowarzyszeniu ogrodniczym „Brzozka”.
Właścicielka: Kuzniecowa Natalia Siergiejewna.
Udział w prawie własności: wyłączny.
Sto procent.
Podstawa: akt poświadczenia prawa do spadku na mocy testamentu po Kowalowej Praskowii Stiepanownie.
Podniosłam wzrok.
— Kuzniecowa Natalia Siergiejewna to ja.
Gdyby ktoś zapomniał.
Cisza.
Tylko grill trzaskał.
— Lariso — ciągnęłam.
— Ta dacza nigdy nie była waszą rodzinną daczę.
Ta dacza należała do mojej babci, Praskowii Stiepanowny.
Dwanaście lat temu pozwoliła mnie i Dimie z niej korzystać.
Z dobroci serca.
A wy wszyscy wprosiliście się tu za nami.
I przez dwanaście lat z jakiegoś powodu uznaliście, że to wasze rodzinne gniazdo.
— Ale ja… ale my… — Larisa aż się zachłysnęła.
— A teraz babcia zmarła.
I zgodnie z jej testamentem dacza przeszła na mnie.
Tylko na mnie.
To moja osobista własność.
Nie rodzinna, nie Dimy, nie wspólna: moja.
Rozumiesz różnicę?
— To… to niesprawiedliwe! — Larisa zerwała się na nogi.
Leżak pod nią zaskrzypiał.
— To nasza dacza!
Od dwudziestu lat robimy tu szaszłyki!
Ja sadziłam grządki!
Ja stawiałam szklarnię!
— Dwanaście, Lariso.
Dwanaście lat, nie dwadzieścia.
A szklarnię, swoją drogą, postawiła babcia, jeszcze przed tobą: mogę ci pokazać zdjęcia, stoi od dwa tysiące piątego roku.
A porzeczki, tak, dosadziłaś parę krzaków.
Dziękuję ci za to, naprawdę.
Ale parę krzaków porzeczek nie czyni cię właścicielką sześciu arów z domem.
Larisa zrobiła się tak purpurowa, że aż zaczęłam się martwić o jej ciśnienie.
— Ty… za kogo ty się tu uważasz, za gospodynię?!
Na czyje dobro otwierasz usta?!
— Na swoje, Lariso.
Otworzyłam usta, a dokładniej wypis, w sprawie swojej własnej własności.
W sprawie daczy, która według dokumentów należy do mnie.
Wyobraź sobie, prawo na to pozwala.
Właścicielce wolno rozporządzać swoim majątkiem.
— Dimka! — wrzasnęła Larisa, odwracając się do brata.
— Dimka, dlaczego milczysz?!
Powiedz jej!
To też twoje!
Jesteś mężem!
Dima odchrząknął.
— Natasza.
No… jakby… jesteśmy rodziną.
Może naprawdę… jakoś po rodzinnemu…
Długo patrzyłam na męża.
Bardzo długo.
— Dima.
Zadam ci teraz jedno pytanie.
Przy wszystkich.
I odpowiedz szczerze.
— Jakie?
— Powiedz.
Kiedy dwa lata temu twojej siostrze zepsuł się samochód i potrzebowała stu tysięcy rubli na naprawę, kto jej dał pieniądze?
Nie pamiętasz?
Przypomnę ci.
Nikt.
Ani ty, ani mama.
Nie mieliście.
A kto ostatecznie dał?
Ja dałam.
Ze swoich, pielęgniarskich pieniędzy.
Larisa do dziś nie oddała wszystkiego: zostało, swoją drogą, siedemdziesiąt tysięcy długu.
Lariso, pamiętasz te siedemdziesiąt tysięcy?
Larisa urwała.
— To… to co innego…
— To nie co innego.
To dokładnie to samo.
Kiedy potrzebne są moje pieniądze, jestem „rodziną”.
Kiedy chodzi o moją daczę, jestem „miejską panienką o delikatnych rączkach, która otwiera usta na cudze”.
Wygodnie się urządziliście, prawda?
— Natasza, no po co ty tak… — mruknął Dima.
— A jeszcze jedno, Dima.
Kiedy twoja mama, Walentina Michajłowna, w zeszłym roku potrzebowała operacji oczu, kto wszystko zorganizował, kto załatwił jej miejsce w mojej klinice po znajomości, kto zapłacił połowę?
Ja.
Walentino Michajłowno, mówię prawdę?
Teściowa powiedziała cicho:
— Prawdę, Nataszeńko.
Wtedy bardzo mi pomogłaś.
Pamiętam.
— Dziękuję, Walentino Michajłowno.
Chociaż ktoś pamięta.
Złożyłam wypis.
Schowałam go do torby.
Wyjęłam pęk kluczy od domku na daczy: zabrałam go z domku, kiedy inni byli przy grządkach.
Włożyłam go do kieszeni.
— Teraz do rzeczy.
Daczy na nikogo nie przepiszę.
Ani po połowie, ani w jednej czwartej, ani w żadnej części.
To mój spadek po babci i będę go chronić jako pamiątkę po niej.
To po pierwsze.
Larisa otworzyła usta.
— Nie przerywaj, jeszcze nie skończyłam.
Po drugie.
Możecie korzystać z daczy, ale na moich zasadach.
To znaczy, przyjeżdżacie wtedy, kiedy ja pozwolę, zachowujecie się jak goście, a nie jak właściciele.
Grządki: sama zdecyduję, co na nich posadzić.
Domek: nikt niczego nie przestawia bez mojej zgody.
I najważniejsze: nikt już nigdy nie nazwie mnie „delikatnymi rączkami” ani nie wyśle mnie rozkazującym tonem do obierania ziemniaków.
Przyjeżdżam na SWOJĄ daczę odpoczywać.
Jeśli będę chciała obrać ziemniaki, obiorę.
Jeśli nie będę chciała, nie obiorę.
Jasne?
— Jak ty… — zaczęła Larisa.
— Lariso.
Po trzecie.
Jeśli nie odpowiadają ci moje zasady, więcej na tę daczę nie przyjeżdżasz.
Wcale.
Masz swoje mieszkanie: odpoczywaj tam, sadź tam porzeczki na balkonie, smaż szaszłyki na patelni.
A tutaj przyjeżdża się na zaproszenie i według zasad.
Gospodyni.
Czyli moich.
Odwróciłam się do męża.
— Dima.
A tobie powiem osobno.
Kocham cię, jesteśmy razem dwanaście lat, mamy syna.
Ale zapamiętaj jedno.
Dzisiaj, przy swojej siostrze, na mojej daczy, którą dostałam po mojej babci, którą pochowałam i po której nadal płaczę, zaproponowałeś, żeby „przepisać ją po połowie”.
Poparłeś siostrę przeciwko żonie.
Teraz ci to wybaczam.
Jeden raz.
Ale jeśli jeszcze raz staniesz po stronie Larisy przeciwko mnie, zacznę się zastanawiać, czy potrzebny mi taki mąż, dla którego siostra jest ważniejsza niż żona i syn.
Pomyśl o tym.
Dima pobladł.
— Natasza… przepraszam… zrobiłem głupotę… Larka mnie nakręciła, nie pomyślałem…
— „Larka mnie nakręciła”.
Dima, masz czterdzieści lat.
Siostra nadal cię „nakręca”, jakbyś miał pięć.
Może już czas zacząć myśleć samodzielnie?
Tego dnia Larisa wyjechała.
Z daczy.
Z hukiem.
Pozbierała swoje klapki, swoją letnią sukienkę, swoją urazę i poszła na stację, nie czekając na szaszłyki.
Krzyczała coś o tym, że „wszyscy jeszcze pożałujecie”, „rodzina się znalazła”, „krwi mi napsuliście”.
Nie pobiegłam za nią.
Nalałam sobie kwasu z butelki, usiadłam pod jabłonią, na tym samym leżaku, na którym zwykle rozsiadała się jak pani Larisa, i po raz pierwszy od dwunastu lat poczułam się na tej daczy gospodynią.
Nie służącą.
Gospodynią.
Teściowa, Walentina Michajłowna, przysiadła się do mnie.
Pomilczała.
Potem powiedziała cicho:
— Nataszeńko.
Wybacz Larisce.
Ona… ona jest po prostu nieszczęśliwa.
Rozwiodła się, dzieci się rozjechały, jest sama.
Więc trzyma się wszystkiego, komenderuje, żeby chociaż gdzieś czuć się najważniejsza.
— Walentino Michajłowno — powiedziałam.
— Ja jej nie wyganiam.
Po prostu pokazałam jej miejsce.
Nieszczęście to nie diagnoza i nie odpust.
Ja też nie zawsze jestem szczęśliwa.
Ale nie odbieram ludziom ich własności i nie poniżam ich przez dwanaście lat z rzędu.
— To prawda — westchnęła teściowa.
— Masz rację, Nataszeńko.
Przez dwanaście lat milczałam, patrzyłam, jak ona cię… a było mi ciebie żal.
Tylko że ja… ja sama trochę się jej boję.
Ona przecież na mnie też krzyczy.
— A to, Walentino Michajłowno, też naprawimy.
Jest pani moją teściową, szanuję panią, jest pani dobrym człowiekiem.
Jeśli chce pani przyjeżdżać do mnie na daczę, proszę przyjeżdżać w każdej chwili.
Panią osobiście zawsze chętnie zobaczę.
I przed Larisą też panią osłonię, jeśli będzie trzeba.
Dość już strachu przed nią.
Teściowa rozpłakała się.
Cicho.
I mnie objęła.
Pierwszy raz od dwunastu lat.
Dima potem długo ze mną rozmawiał.
Już w domu, wieczorem.
Przepraszał.
Wszystko mu wyjaśniłam: spokojnie, punkt po punkcie.
Że nie jestem przeciwko jego rodzinie.
Że kocham jego i lubię Walentinę Michajłownę.
Ale że przez dwanaście lat znosiłam rolę służącej i więcej nie będę.
Że teraz mam coś swojego: mieszkanie babci, daczę babci.
I to jest moje, i nikt mi tego nie odbierze ani „po rodzinnemu”, ani „dla sprawiedliwości”, ani „bo Larka tak zdecydowała”.
Dima zrozumiał.
Nie od razu, bo mój mąż jest trochę ciężki w myśleniu, ale zrozumiał.
I co zaskakujące, po tym trochę dorósł.
Rzadziej biegał do siostry „po radę”.
Częściej radził się mnie.
Raz nawet powiedział Larisie przez telefon: „Laris, to sprawa mojej rodziny, ja i Natasza sami zdecydujemy”.
Prawie spadłam z krzesła, kiedy to usłyszałam.
Pierwszy raz od dwunastu lat.
Minął rok.
Larisa przez jakieś trzy miesiące się na nas boczyła.
Nie dzwoniła, nie przyjeżdżała.
Potem zadzwoniła sama.
Sucho.
„Mogę w sobotę przyjechać na daczę zebrać porzeczki?
Przecież są moje”.
Odpowiedziałam: „Lariso, przyjedź.
Zbieraj porzeczki, nie żal mi, poczęstuj się.
Ale nie komenderuj w domku i nie krzycz na mnie.
Umowa?”.
Pomilczała i powiedziała: „Umowa”.
Przyjechała.
Zebrała porzeczki.
Zachowywała się cicho.
Niezwykle cicho.
Nawet podziękowała, kiedy odjeżdżała.
Dałam jej jeszcze słoik malinowego dżemu na drogę, według przepisu babci.
Larisa wzięła go, spojrzała na mnie dziwnie i powiedziała: „Dziękuję, Natasza”.
Bez jadu.
Pierwszy raz bez jadu od trzynastu lat.
A siedemdziesiąt tysięcy, swoją drogą, oddała mi po pół roku.
Sama.
W ratach, ale oddała.
Nie prosiłam: sama to zrobiła.
Widocznie coś w jej głowie kliknęło po tamtej historii na daczy.
Zrozumiała, że darmocha się skończyła i że nie jestem „miejską panienką o delikatnych rączkach, która przyszła na gotowe”, tylko człowiekiem, który wie, co jest jego, i potrafi tego pilnować.
Daczę uporządkowałam po swojemu.
Posadziłam ulubione floksy babci wzdłuż ścieżki.
Na werandzie powiesiłam stare zdjęcie babci, na którym jest młoda, w chustce, przy tej samej jabłoni.
Artiom, mój syn, teraz jeździ tam ze mną.
We dwoje plewimy grządki, zbieramy maliny, wieczorami pijemy herbatę na werandzie.
On pamięta prababcię Praskowię, choć znał ją jako małe dziecko.
„Mamo, to dacza prababci?” — pyta.
„Teraz jest nasza, synku” — odpowiadam.
„Prababcia nam ją zostawiła.
Będziemy o nią dbać”.
I będziemy.
