— Wynoś się stąd, póki jestem jeszcze dobra.
— Podpisuj pełnomocnictwo, póki prosimy po dobroci!
— I nie udawaj, że jesteś tu gospodynią — po prostu szczęśliwie wcisnęłaś się do tego mieszkania!
Nina Wasiliewna rzuciła na szafkę w przedpokoju grubą teczkę tak mocno, że klucze w ręce Wiery zadrżały.
Papiery w środku głucho trzasnęły, jak policzek.
Obok stał chudy mężczyzna w tanim garniturze — jeden z tych prawników, których teczki zawsze pachną papierami i cudzymi problemami.
Wiera powoli zamknęła drzwi.
Nie na klucz — jeszcze nie.
Po prostu zamknęła je, żeby zapachy klatki schodowej i ciekawskie uszy sąsiadów nie wdzierały się do mieszkania.
Chociaż ciekawskie uszy i tak już stały gdzieś za drzwiami.
W ich domu każda rodzinna scena była jak serial, tylko bez napisów końcowych.
— Jakie pełnomocnictwo, Nino Wasiliewno? — Wiera spojrzała prosto na nią.
— Czy pani w ogóle słyszy samą siebie?
— Doskonale siebie słyszę! — teściowa przeszła po dywaniku w butach, nie zwracając uwagi na napis „Prosimy zdjąć obuwie”.
— Olę z dziećmi wyrzucają z wynajętego mieszkania!
— Rozumiesz?
— Wy-rzu-ca-ją!
— A ty siedzisz w tym trzypokojowym mieszkaniu jak księżniczka i nawet okiem nie mrugniesz!
Prawnik chrząknął, jakby chciał przypomnieć, że jest tu „oficjalną osobą”, a nie statystą.
— Wiero Siergiejewno — zaczął słodkim tonem — proponujemy pokojowe rozwiązanie.
— Mieszkanie… eee… jest waszym rodzinnym zasobem.
— Można sporządzić generalne pełnomocnictwo do sprzedaży.
— To szybkie rozwiązanie, bez konfliktów.
— Bez konfliktów? — Wiera nawet się uśmiechnęła.
— Właśnie wtargnęliście do mojego domu i krzyczycie na mnie w korytarzu.
— To według pana jest „bez konfliktów”?
Nina Wasiliewna uniosła podbródek, jakby zaraz miała ogłosić rozpoczęcie rozprawy sądowej.
— Nie wygłupiaj się!
— Rodzina powinna sobie pomagać!
— Ola jest siostrą Paszy, ma dwoje dzieci i nie ma gdzie mieszkać!
— Chcesz, żeby tułała się po znajomych?
— Chcę tylko, żeby przestała pani rozporządzać moim mieszkaniem jak własnym portfelem — powiedziała spokojnie Wiera.
— I przestała udawać, że pani syn nie ma z tym nic wspólnego.
Celowo spojrzała w stronę drzwi.
Na klatce schodowej, trochę z boku, stał Pasza.
Nie wchodził.
Palcami nerwowo obracał pasek od torby.
Patrzył w podłogę.
Wyglądał jak uczeń, który zapomniał dzienniczka, ale ma nadzieję, że nauczycielka będzie dziś łagodna.
— Pasza! — ryknęła teściowa, jakby wołała nie dorosłego mężczyznę, ale psa z działki.
— Chodź tu.
— Wytłumacz żonie, że nie jest sama na świecie!
Pasza wszedł do środka tak, jakby ktoś popchnął go niewidzialną ręką.
— Wer… no… — przełknął ślinę.
— Oli naprawdę jest ciężko.
— Mama ma rację.
— Jesteśmy młodzi, zarobimy…
— Weźmiemy kredyt hipoteczny.
— Jak wszyscy.
— Jak wszyscy? — Wiera odwróciła się do niego.
— „Jak wszyscy” to wtedy, gdy ludzie siadają i decydują razem, a nie kiedy twoja mama przyprowadza prawnika i dusi mnie teczką przy gardle.
Prawnik pośpiesznie wtrącił:
— Nikt nikomu nie naciska na gardło.
— Z prawnego punktu widzenia—
— Z pańskiego „prawnego punktu widzenia” — przerwała Wiera — znajduje się pan teraz w cudzym mieszkaniu, bez zaproszenia, i próbuje pan nakłonić człowieka do podpisania dokumentu, który nie jest dla niego korzystny.
— Darujmy sobie wykłady.
Nina Wasiliewna uderzyła dłonią w szafkę.
— Niewdzięczna jesteś!
— Wiedziałam!
— Paszka, powiedz jej!
— Powiedz, że jeśli nie podpisze, nie będziesz z nią mieszkał!
— Jestem twoją matką, ja cię wychowałam!
Pasza skrzywił się i powiedział cicho, prawie szeptem:
— Wer, no naprawdę…
— Ja tych skandali nie wytrzymam.
— Rozumiesz przecież, mama nie odpuści.
— Zróbmy tak, jak prosi, i po wszystkim.
Wierze nie zrobiło się… boleśnie.
Nawet nie było jej przykro.
Zrobiło się zimno.
— Rozumiem — powiedziała równo.
— Dobrze.
— Dajcie mi tydzień.
Teściowa zmrużyła oczy z triumfem.
— O!
— Normalna rozmowa.
— Tydzień.
— Słyszysz, Pasza?
— Czyli potrafi być rozsądna, kiedy trzeba.
Prawnik wyjął długopis, jakby wszystko miało się teraz odbyć w przedpokoju.
— Za tydzień przyjdziemy i pani podpisze.
— Przygotuję ostateczną wersję dokumentu.
— Za tydzień — powtórzyła Wiera.
— Ale nie tutaj.
— I proszę więcej nie chodzić po dywaniku w butach.
Nina Wasiliewna prychnęła, jakby dywanik był drobną kobiecą fanaberią, i pociągnęła syna do wyjścia.
— Chodźmy.
— Niech pomyśli.
— Tylko nie przeciągaj, Wiera.
— Ola ma dzieci.
Drzwi się zamknęły.
Wiera przez kilka sekund stała nieruchomo.
Potem przekręciła zamek — klik.
Jeszcze jeden — klik.
Dopiero wtedy odetchnęła.
Po minucie zadzwonił telefon.
Oczywiście Pasza.
Wiera spojrzała na ekran jak na reklamę podejrzanej raty i odebrała.
— Tak?
— Wer, czemu tak… — jego głos był jednocześnie winny i zirytowany.
— Mama przecież nie ze złości.
— Po prostu u Oli naprawdę wszystko się sypie.
— Ty mówisz poważnie? — Wiera weszła do kuchni i otworzyła lodówkę, jakby tam była odpowiedź.
— „Nie ze złości” to jest wtedy, kiedy ktoś przypadkiem nadepnie ci na nogę i przeprosi.
— A twoja mama przyszła z prawnikiem.
— Z prawnikiem, Pasza.
— To już nie jest „rodzinna rozmowa”.
— To jest rodzinny najazd.
— No nie nazywaj tego tak… — Pasza syknął.
— Wszystko wyolbrzymiasz.
— Ja wyolbrzymiam? — Wiera uśmiechnęła się krzywo.
— Właśnie zgodziłeś się, że mam podpisać pełnomocnictwo na sprzedaż mieszkania.
— Mojego mieszkania.
— A potem wziąć kredyt „jak wszyscy”.
— Ty słyszysz sam siebie?
— Przecież mieszkamy razem… — próbował trzymać się słowa „my”.
— Jesteśmy rodziną.
— Rodziną? — Wiera postawiła kubek na stole trochę głośniej, niż zamierzała.
— Rodzina to wtedy, kiedy mąż mówi: „Mamo, stop.
— To nasze mieszkanie.
— Sami zdecydujemy”.
— A nie wtedy, gdy mąż chowa się na klatce schodowej i czeka, jak to się skończy.
Pasza zamilkł.
Potem westchnął.
— Dobra.
— Bez histerii.
— Tydzień to tydzień.
— Tylko, Wer… nie rób głupstw.
— Głupstw? — Wiera prychnęła.
— Głupstwem byłoby właśnie podpisanie czegoś, co wyrzuci mnie na ulicę dla twojej siostry.
— A tak przy okazji — gdzie jest jej mąż?
— Gdzie jest ojciec dzieci?
— To skomplikowane! — Pasza zapłonął.
— Ty nic nie wiesz!
— Właśnie — powiedziała spokojnie Wiera.
— Nie wiem.
— I ty też nie wiesz.
— Ale z jakiegoś powodu płacić i ryzykować mam ja.
Rozłączyła się i spojrzała w okno.
Na podwórku życie toczyło się jak zwykle.
Ktoś parkował przy samych śmietnikach.
Ktoś wyprowadzał psa.
A ktoś oczywiście stał przy wejściu i omawiał cudze losy tak, jakby to była jego praca.
Tego samego wieczoru przyszła wiadomość od teściowej:
„TYDZIEŃ.
NIE PRZECIĄGAJ”.
A zaraz potem druga:
„OLA PŁACZE”.
Wiera parsknęła cicho:
— Oczywiście, że płacze.
— U nas w rodzinie, kiedy coś się dzieje, płacze Ola, a podpisuje Wiera.
Następnego dnia Wiera pojechała do babci.
Nie dlatego, żeby się poskarżyć.
Po prostu miała już dość życia w złudzeniu, że cudzą bezczelność można przeczekać w ciszy.
Pociąg podmiejski był pełen ludzi, którzy milczeli tak, jakby każdy wiózł swoją własną tragedię w torbie z supermarketu.
Wiera jechała do prywatnego domu opieki na przedmieściach.
Było to porządne miejsce, czyste, bez zbędnego przepychu, ale też bez udawania sanatorium.
Babcia sama zdecydowała się tam mieszkać.
— Tak mi spokojniej — powiedziała kiedyś.
— Nie muszę zimą skakać wokół kaloryferów i tych waszych cudów z rachunkami.
Babcia przywitała ją w holu.
Zadbana, z krótką fryzurą, w jasnym kardiganie.
I z takim spojrzeniem, że każdemu prawnikowi natychmiast odechciałoby się wykonywać zawód.
— No witaj, moja dziewczyno — babcia przytuliła Wierę i od razu się odsunęła.
— A teraz opowiadaj.
— Masz taką minę, jakbyś zaraz miała komuś powiedzieć wszystko, co myślisz, i nie będzie to zbyt ładne.
— Babciu, jesteś jak rentgen — westchnęła Wiera.
— Tu się dzieje takie… rodzinne przedstawienie.
— Nina Wasiliewna uznała, że nasze mieszkanie to wspólna kasa pomocy rodzinnej.
— Przyszła z prawnikiem.
— Żąda pełnomocnictwa do sprzedaży.
Babcia zatrzymała się.
— Pełnomocnictwa? — powtórzyła spokojnie.
— Do sprzedaży?
— Tak — Wiera skinęła głową.
— Żeby oddać pieniądze Oli.
— Poprosiłam o tydzień.
— Żeby zyskać czas.
— Mądra dziewczyna — babcia nawet się uśmiechnęła.
— Czas to najlepszy sprzymierzeniec, jeśli ma się głowę na karku.
— A teraz po kolei.
— Co na to Pasza?
Wiera skrzywiła się.
— Pasza… jak zawsze.
— „Mama nie odpuści”.
— „Zróbmy jak wszyscy”.
— „Ja tych kłótni nie wytrzymam”.
— Stał na klatce schodowej, kiedy jego mama na mnie krzyczała.
Babcia westchnęła, ale bez tragedii.
Raczej z irytacją człowieka, który już dawno poznał wartość cudzych „oj, nie chciałem”.
— W takim razie tak — powiedziała.
— Po pierwsze, cieszę się, że mieszkanie jest zapisane na mnie.
— Po drugie, cieszę się, że nie rozrzucałaś tym faktem na prawo i lewo.
— Ludzie pokazują siebie nie w słowach, ale wtedy, gdy myślą, że coś mogą zyskać.
— A teraz do rzeczy.
— Chcesz, żeby dali ci spokój?
— Chcę, żeby zrozumieli, że nie można tak ze mną postępować — powiedziała Wiera.
— I żeby Pasza… też to zrozumiał.
— On nie zrozumie — odpowiedziała babcia spokojnie.
— On jest przyzwyczajony, że ktoś go prowadzi.
— Mama za rękę.
— Ty pod ramię.
— On sam nie chodzi.
— On się przemieszcza.
Wiera parsknęła.
— Celne.
— Celne jest wtedy, kiedy trafia w punkt — skinęła babcia.
— Posłuchaj.
— Mogę zrobić dwie rzeczy.
— Po pierwsze, wprowadzę zakaz jakichkolwiek działań rejestracyjnych bez mojej osobistej obecności.
— Oficjalnie.
— Szybko.
— Po drugie, sporządzę umowę użytkowania na twoje nazwisko.
— Tak, żebyś mogła spokojnie mieszkać.
— I żeby nikt nie mógł cię wyrzucić „po rodzinnemu”.
— A teściowa?
— Ona zacznie krzyczeć, że jestem sprytna, że wszystkich oszukałam.
— Niech krzyczy — babcia wzruszyła ramionami.
— Mamy taki kraj: kto głośniej krzyczy, ten myśli, że ma rację.
— Ale dokumenty są głośniejsze niż krzyk.
Wiera przez chwilę milczała, a potem zapytała:
— Babciu… pamiętasz, co Nina Wasiliewna mówiła na naszym weselu?
Babcia uśmiechnęła się.
W tym uśmiechu było tyle doświadczenia, że w Wierze aż coś kliknęło.
— Oczywiście, że pamiętam.
— Była wtedy pewna, że zaraz jej podziękuję za to, że jej syn „raczył cię poślubić”.
— Zabawna kobieta.
— Ja się nie obrażam.
— Ja wyciągam wnioski.
— Chcę, żebyś wiedziała — powiedziała Wiera — że nie oddam mieszkania.
— Nawet nie będę tego omawiać.
— Po prostu… mam już dość bycia wygodną.
Babcia wzięła ją za rękę.
— I nie bądź.
— Wygodne rzeczy zwykle leżą w szafie i milczą.
— Ty jesteś żywym człowiekiem.
— Zróbmy tak.
— Jutro wszystko załatwię.
— A ty przygotuj się na ich wizytę.
— I Wiera… rozmawiaj z Paszą tak, jak rozmawiałaś ze mną.
— Szczerze.
— Bez prób jego ratowania.
— On powie, że jestem okrutna.
— Okrutna jest jego matka — odpowiedziała spokojnie babcia.
— A ty po prostu przestałaś być wycieraczką przy drzwiach.
Wiera uśmiechnęła się.
— Wycieraczka przy drzwiach też dziś ucierpiała.
— Znowu po niej przeszli.
— Kupisz nową.
— I dobry zamek zamontuj — mrugnęła babcia.
— Będę spokojniejsza.
Tydzień później dzwonek do drzwi zabrzmiał tak pewnie, jakby teściowa już w myślach wymieniła zamki.
Wiera otworzyła, nie uśmiechając się.
Nina Wasiliewna weszła pierwsza jak czołg.
Za nią Pasza.
A za nim ten sam prawnik.
Teściowa od razu rzuciła płaszcz na wieszak tak, jakby to był jej wieszak, i poszła do kuchni.
— No więc? — rzuciła przez ramię.
— Zdecydowałaś się?
— Prawnik czeka.
— Ola już nawet znalazła mieszkanie.
— Co prawda dzielnica taka sobie, ale na początek wystarczy.
Pasza usiadł przy stole, jakby przyszedł na rozmowę kwalifikacyjną, której wcale nie chce odbyć.
— Wer… — zaczął.
— Proszę usiąść — Wiera wskazała krzesło teściowej.
— Mam krótką rozmowę.
— Ale myślę, że się państwu spodoba.
— O, zaczyna się! — prychnęła Nina Wasiliewna, siadając i krzyżując ręce.
— Tylko bez przedstawień, dobrze?
— Podpisujemy i się rozchodzimy.
Wiera położyła na stole cienką plastikową teczkę.
Nie grubą.
Nie groźną.
Po prostu teczkę.
I w tym była osobna ironia.
— Proszę czytać, Nino Wasiliewno.
Teściowa chwyciła dokumenty zachłannie, jakby w środku były pieniądze.
Przeleciała wzrokiem pierwszą stronę.
Potem drugą.
Uśmiech powoli spłynął z jej twarzy.
— Co to jest? — jej głos stał się wyższy.
— Jaki jeszcze… zakaz?
— Jakie jeszcze… „właściciel — osoba trzecia”?
Prawnik pochylił się i wyciągnął szyję.
Pasza też się nachylił.
— Wyjaśniam — powiedziała Wiera spokojnie.
— Nie mogę sprzedać czegoś, co nie należy do mnie.
— To mieszkanie nigdy nie było moją własnością.
— Klucze — tak.
— Dokumenty — nie.
— Właścicielem jest moja babcia.
Nina Wasiliewna gwałtownie podniosła głowę.
— Nie kłam!
— Sama mówiłaś, że „mieszkanie dostałaś”!
— Powiedziałam, że pozwolono mi w nim mieszkać — wzruszyła ramionami Wiera.
— A pani usłyszała to, co było dla pani wygodne.
— To pani supermoc.
Prawnik w końcu odzyskał głos.
— Formalnie… tak.
— Jeśli nie jest pani właścicielką, pełnomocnictwo od pani nie ma żadnego znaczenia.
— Doprawdy? — teściowa odwróciła się do niego tak, jakby właśnie zdradził jej marzenia.
— Przecież jest pan prawnikiem!
— Jestem prawnikiem — odpowiedział sucho.
— Ale nie jestem czarodziejem.
— Dokumenty są bardziej uparte niż emocje.
Pasza spojrzał na Wierę.
W jego spojrzeniu było wszystko naraz: zagubienie, złość i próba powiedzenia „mogłaś uprzedzić”.
— Wer… dlaczego milczałaś? — zapytał.
— Bo nikogo to nie dotyczyło, dopóki nie postanowiliście urządzić wyprzedaży — odpowiedziała spokojnie Wiera.
— Nie przyszło mi do głowy, że będę musiała bronić się przed własną rodziną.
Nina Wasiliewna uderzyła dłonią w stół.
— To dzwoń do babki!
— Niech ona podpisze!
— Czego jej trzeba?
— Tam i tak wszystko ma!
— A tu dzieci nie mają gdzie mieszkać!
Wiera lekko pochyliła się do przodu.
— Właśnie tu jest najciekawsze.
— Dzwoniłam do niej.
— I nie tylko dzwoniłam — pojechałam.
— I babcia, proszę sobie wyobrazić, jest w pełni świadoma.
— Wysłuchała wszystkiego i powiedziała: „Nie wciągajcie mnie w to”.
— A potem oficjalnie wprowadziła zakaz jakichkolwiek działań z mieszkaniem bez jej osobistej obecności.
— Jak ona śmie! — teściowa aż się zadławiła.
— Kim ona w ogóle jest, żeby—
— Właścicielem — uśmiechnęła się Wiera.
— To taki nudny status, ale bardzo użyteczny.
Prawnik chrząknął.
— Zakaz jest zarejestrowany.
— Nie można go ominąć.
Pasza cicho zapytał:
— I co teraz?
— Teraz — Wiera wyjęła kolejny dokument — mam umowę użytkowania na dziesięć lat.
— Z prawem zamieszkania.
— A jeszcze jedno.
— Babcia prosiła przekazać pani, Nino Wasiliewno, że doskonale pamięta pani przemówienie na naszym weselu.
— Szczególnie tę część, w której próbowała ją pani publicznie upokorzyć.
Teściowa zbladła.
Potem poczerwieniała.
— Ja… ja…
— To było… to nie tak!
— Było dokładnie tak — odpowiedziała spokojnie Wiera.
— I wie pani, co jest najzabawniejsze?
— Wtedy pomyślałam: „Człowiek się denerwuje”.
— A okazało się, że człowiek po prostu przywykł naciskać.
Pasza nagle wstał.
— Wer, poczekaj…
— Przecież możemy to omówić.
— Ola naprawdę ma problemy.
— Mama przesadziła.
— Ale ty też…
— Ty jakby specjalnie…
— Specjalnie co? — Wiera uniosła brwi.
— Specjalnie nie pozwoliłam sprzedać cudzej nieruchomości?
— Tak, Pasza.
— Taka właśnie jestem.
Nina Wasiliewna zerwała się z krzesła.
— Czyli nas oszukałaś!
— Wiedziałaś, że myślimy, że mieszkanie jest twoje!
— I milczałaś!
— Nie oszukałam was — powiedziała Wiera spokojnie.
— Sami wymyśliliście sobie bajkę.
— A kiedy bajka nie zgadza się z rzeczywistością, krzyczycie „oszustwo”.
Pasza ścisnął oparcie krzesła.
— Ale… obiecałaś tydzień.
— Powiedziałaś „dobrze”.
— Powiedziałam „dajcie mi tydzień” — skinęła głową Wiera.
— Wzięłam tydzień, żeby się przygotować.
— I przygotowałam się.
— Również moralnie.
Teściowa zmrużyła oczy.
— Czyli nas wyrzucasz?
— Mnie?
— Matkę twojego męża?
— Wyrzucam ludzi, którzy przyszli do mojego domu z prawnikiem i żądaniem podpisania pełnomocnictwa — powiedziała Wiera, wskazując drzwi.
— Drzwi są tam.
— Butów możecie już nie zdejmować.
— I tak już przeszliście, gdzie chcieliście.
Pasza zrobił krok w jej stronę.
— Wer, nie rób tak…
— Przecież ja…
— Ty co? — spojrzała mu prosto w oczy.
— Stałeś na klatce i czekałeś, aż mama zdecyduje za ciebie.
— Powiedziałeś, że się ze mną rozwiedziesz, jeśli nie podpiszę.
— Pamiętasz?
Pasza pobladł.
— Ja… powiedziałem to w emocjach…
— Mama naciskała…
— Mama naciskała — powtórzyła Wiera.
— A ty pozwoliłeś.
— To był twój wybór.
— Nie mój.
Wstała, wyszła do przedpokoju i wróciła z dwoma walizkami.
— Proszę — powiedziała spokojnie.
— Twoje rzeczy.
— Spakowałam.
— Bez histerii.
— Bez tłuczenia talerzy.
— To nie mój styl.
— Zabierz je i idź.
— Do Oli.
— Do mamy.
— Gdziekolwiek, gdzie będzie ci cicho.
— Przecież tak bardzo lubisz ciszę.
Teściowa krzyknęła:
— Pasza!
— Co stoisz?!
— Powiedz jej coś!
Pasza patrzył na walizki jak na wyrok.
— Wer… ty poważnie?
— Absolutnie — kiwnęła głową Wiera.
— Mam dość bycia meblem w waszym rodzinnym wnętrzu.
— Jestem człowiekiem.
— I niczego nie podpisuję pod presją.
— Nigdy.
Teściowa spróbowała ostatniego ataku:
— Jeszcze będziesz żałować!
— Wszystkim powiemy, jaka jesteś!
Wiera uśmiechnęła się.
— Proszę bardzo.
— Tylko nie zapomnijcie dodać, że przyszliście z prawnikiem sprzedać cudze mieszkanie dla „rodzinnej krwi”.
— To będzie hit pod blokiem.
Prawnik cicho wstał.
— Chyba już pójdę.
— Moja godzina jest opłacona.
— Ale moja cierpliwość nie.
Wyszedł pierwszy.
Nina Wasiliewna ruszyła za nim, ale przy drzwiach odwróciła się.
— Myślisz, że wygrałaś?
— Myślisz, że jesteś taka mądra?
Wiera odpowiedziała spokojnie:
— Nie myślę.
— Wiem.
— Przegraliście.
— Bo tym razem przyszliście nie do kogoś, kto się boi.
— Tylko do kogoś, kto się zmęczył.
Pasza wziął jedną walizkę.
Potem drugą.
Koła zacięły się na progu i Pasza cicho zaklął.
— Widzisz — powiedziała Wiera bez złości.
— Nawet walizki sprzeciwiają się twojej samodzielności.
Pasza skrzywił się.
— Zawsze masz ten swój sarkazm.
— A ty zawsze masz to swoje „mama powiedziała” — odpowiedziała Wiera.
— Idź już, Pasza.
