Zabieram córkę i odchodzę — mąż jeszcze nie wiedział, co ukrywała jego siostra.
Olga usłyszała znajome kliknięcie domofonu i zamarła z mokrym talerzem w dłoniach.
Sobota, dziesiąta rano.
Znowu.
— Andriej, to ona?
Mąż wyszedł z pokoju z telefonem w ręku, nie podnosząc wzroku.
— Tak.
Swieta dosłownie na pół godziny.
Musi tylko wyskoczyć na rozmowę kwalifikacyjną.
Olga powoli odstawiła talerz na suszarkę.
Trzeci raz w tym tygodniu.
Trzeci raz „na pół godziny”.
Wczoraj wróciła o jedenastej wieczorem.
— Andriej, chcę, żebyś zrozumiał, że ja też muszę zajmować się Daszą.
Naszą córką.
— Rozumiem.
Ale Polinka i Wika są spokojne, sama wiesz.
Posiedzą i pooglądają bajki.
Drzwi się otworzyły.
Swietłana wpadła do środka, trzymając obie córki za ręce.
Miała na sobie sukienkę z głębokim dekoltem, ułożone włosy i jaskrawą szminkę na ustach.
— Braciszku, jesteś moim wybawieniem!
Dziewczynki, idźcie do Daszeńki i pobawcie się.
Polina bez słowa wzięła siostrę za rękę i zaprowadziła ją do pokoju dziecięcego.
Sześcioletnia dziewczynka poruszała się pewnie, jakby przemierzała tę trasę już setki razy.
I rzeczywiście tak było.
— Rozmowa kwalifikacyjna w sobotę? — zapytała Olga równym głosem.
Swietłana rzuciła jej szybkie spojrzenie.
— Tak, wyobraź sobie.
Nowoczesne firmy pracują bez dni wolnych.
Andriusza, lecę.
Buziaki!
Cmoknęła w powietrze i zniknęła za drzwiami.
Olga podeszła do okna, ale urwała ruch i odwróciła się.
Nie patrzeć.
Nie myśleć.
— Zauważyłeś, jak jest ubrana?
— I co z tego?
Stara się o pracę, więc powinna dobrze wyglądać.
Olga przesunęła dłonią po czole.
— Na rozmowę kwalifikacyjną nie chodzi się w wieczorowej sukni.
Andriej położył telefon na stole.
— Olu, proszę cię.
Jest jej ciężko.
Po rozwodzie sama wychowuje dwoje dzieci.
Dima ją porzucił, nie płaci alimentów i nie spotyka się z córkami.
Jestem jej jedynym wsparciem.
— Ona ci tak powiedziała?
— A co, to nieprawda?
Olga chciała odpowiedzieć.
Chciała pokazać mu zdjęcia, które widziała poprzedniego dnia w mediach społecznościowych.
Swietłana obejmowała się z jakimś brodatym mężczyzną na tle restauracji.
Data publikacji wskazywała wczorajszy dzień.
Dokładnie wtedy, gdy miała „pilną rozmowę kwalifikacyjną”.
— Po prostu bądź bardziej uważny — powiedziała zamiast tego.
— Proszę.
*
Polina siedziała na podłodze w pokoju dziecięcym i razem z Daszą budowała wieżę z klocków.
Wika przyciskała do piersi pluszowego misia i milcząco się przyglądała.
— Ciociu Olu, a kiedy wróci nasza mamusia? — zapytała Polina, nie odrywając się od zabawy.
— Niedługo, słoneczko.
Obiecała.
— Ona zawsze obiecuje.
Olga przykucnęła obok dziewczynki.
— Tęsknisz za nią?
Polina podniosła głowę.
W jej oczach nie było dziecięcej beztroski, tylko jakaś niedziecięca czujność.
— Tęsknię za domem.
Tam są moje zabawki.
I mój rysunek na ścianie.
— Jaki rysunek?
— Motyl.
Narysowałam go kredkami, kiedy byłam mała.
Mamusia się złościła, ale go nie starła.
Wika podpełzła do Olgi i oparła czoło o jej kolano.
Trzy lata.
Ta kruszyna wciąż prawie nie mówiła, tylko pojedyncze słowa.
„Jeść”, „pić”, „spać”, „gdzie”.
— Gdzie? — zapytała Wika.
Olga pogłaskała ją po głowie.
— Niedługo przyjdzie.
Swietłana wróciła o dziewiątej wieczorem.
Pachniała czymś słodkim.
Perfumami?
Deserem?
— Jak się mają moje zajączki? — zanuciła od progu.
— Wika płakała przez dwie godziny — powiedziała Olga.
— Nie mogła bez ciebie zasnąć.
— Och, jaka ona marudna.
Andriusza, bardzo ci dziękuję!
Jesteś najlepszym bratem na świecie.
Andriej pomógł jej ubrać dziewczynki.
Polina sama zakładała kurtkę, a Wikę trzeba było podtrzymywać, bo niemal zasypiała na stojąco.
— Jak poszła rozmowa kwalifikacyjna? — zapytała Olga.
Swietłana zamarła na sekundę.
— Świetnie!
To bardzo perspektywiczne miejsce.
Obiecali oddzwonić.
— W jakiej branży?
— Oleńko, jaka ty jesteś ciekawska!
Opowiem później, żeby nie zapeszyć.
Chwyciła torbę, wzięła Wikę na ręce i wyszła.
Polina odwróciła się w drzwiach i długo patrzyła na Olgę.
— Dziękuję, ciociu Olu.
— Za co?
— Za kaszę.
Była smaczna.
Drzwi się zamknęły.
Olga odwróciła się do męża.
— Jedenaście godzin, Andriej.
Zostawiła dzieci na jedenaście godzin.
— Rozmowy kwalifikacyjne bywają długie.
— Przestań.
Sam w to nie wierzysz.
Andriej usiadł na kanapie.
— Olu, ona jest moją siostrą.
Nie mogę jej porzucić.
— Nie proszę cię, żebyś ją porzucił.
Proszę, żebyś zobaczył prawdę.
— Jaką prawdę?
Olga wyjęła telefon, otworzyła odpowiednią stronę i podała mu urządzenie.
— Taką.
Na ekranie Swietłana uśmiechała się do obiektywu.
Obok niej siedział ten sam brodaty mężczyzna.
Geolokalizacja wskazywała restaurację w centrum miasta.
Zdjęcie opublikowano dziś o trzeciej po południu.
Andriej milcząco patrzył na fotografię.
— To mógł być biznesowy lunch — powiedział w końcu.
— Z obejmowaniem się i pocałunkami?
Przewiń dalej.
Przewijał.
Jego twarz się zmieniała, od niedowierzania do zakłopotania, a potem do czegoś przypominającego ból.
— Dlaczego wcześniej mi tego nie pokazałaś?
— Bo miałam nadzieję, że sam zauważysz.
—
Tydzień później Swietłana zadzwoniła w niedzielę rano.
Jej głos dźwięczał z podniecenia.
— Andriuszeńka, mam niesamowite wieści!
Zaprosili mnie na szkolenie do Petersburga!
Dziesięć dni intensywnych zajęć, wyobrażasz sobie?
Andriej wymienił spojrzenie z żoną.
Olga stała przy kuchence i powoli kręciła głową.
— Jakie szkolenie?
— Z rozwoju osobistego!
To niesamowita szansa, która już się nie powtórzy.
Ale potrzebuję twojej pomocy.
— Swieta…
— Dziewczynki zostaną u was przez dziesięć dni.
Tylko dziesięć!
Przywiozę im ubrania, zabawki i wszystko, czego potrzebują.
Polinka jest już duża i pomaga przy Wice.
Olga wyrwała telefon z rąk męża.
— Swietłana, to niemożliwe.
Mamy własną córkę i własne plany.
Dziesięć dni to za długo.
— Olu, przecież rozumiesz!
Muszę się rozwijać i odnaleźć samą siebie.
Po rozwodzie straciłam grunt pod nogami.
— A dzieci?
One też straciły grunt pod nogami.
— Dzieci wspaniale spędzą z wami czas!
Jesteście tacy odpowiedzialni i troskliwi.
Nikt nie poradzi sobie lepiej od was.
— Nie, Swietłana.
Odpowiedź brzmi: nie.
Zapadła krótka cisza.
Kiedy Swietłana odezwała się ponownie, jej głos się zmienił.
Stał się twardszy i ostrzejszy.
— Daj telefon Andriejowi.
— Nie ma potrzeby.
W tej sprawie jesteśmy zgodni.
— Andriej! — wrzasnęła Swietłana tak głośno, że było ją słychać nawet w kuchni.
Mąż odebrał telefon z powrotem.
— Swieta, Ola ma rację.
Dziesięć dni to…
— To moja jedyna szansa, żeby zmienić swoje życie!
Chcesz, żebym do końca życia siedziała w depresji?
Chcesz, żebym niczego nie osiągnęła?
— A co z dziećmi?
Może Dima…
— Dima?!
W głosie Swietłany zabrzmiała histeria.
— Mówisz poważnie?
Człowiek, który nas porzucił?
Który przez dwa lata ani razu się nie pojawił?
— Mówiłaś, że nie płaci alimentów.
Ale sprawdziłem, pieniądze co miesiąc wpływają na twoje konto.
Zapadła cisza.
Długa i ciężka.
— Sprawdzałeś moje konto?
— Sama pokazywałaś mi wyciąg, kiedy prosiłaś o pożyczkę.
Zapamiętałem wpływy.
— Andriej, nie ufasz mi?
— Chcę zrozumieć.
— Nie ma czego rozumieć!
Płaci grosze, za które nie da się wyżywić dwojga dzieci.
Nie spotyka się z nimi i nie interesuje się ich życiem.
— Dlaczego?
— Bo jest egoistą!
Bo odszedł do innej kobiety!
— Jesteś pewna?
Dzwonił do mnie w zeszłym tygodniu.
Olga zamarła.
Tego nie wiedziała.
— Dmitrij?
Dzwonił do ciebie?
— Tak.
Pytał o córki.
Mówił, że od miesięcy nie może uzyskać pozwolenia na spotkanie.
— On kłamie! — krzyknęła Swietłana.
— Zawsze kłamie!
Jest manipulatorem, on…
— Swieta, stop.
Chcę to wyjaśnić.
Przyjedź, porozmawiamy.
— Nie ma o czym rozmawiać!
Albo bierzesz dzieci, albo… albo nie wiem, co zrobię!
Andriej powoli nacisnął przycisk zakończenia połączenia.
— Grozi ci? — zapytała Olga.
— Nie wiem.
Jest przestraszona.
— Albo przyparta do muru.
Andriej usiadł na krześle i długo milczał.
— Muszę jej pomóc.
— Nie tak.
Nie w ten sposób.
— To jak?
Olga usiadła naprzeciwko niego i ujęła jego dłonie.
— Porozmawiaj z Dmitrijem.
Wysłuchaj obu stron.
Dopiero wtedy podejmij decyzję.
— Masz rację.
*
Ale Swietłana przyjechała wcześniej, niż Andriej zdążył zadzwonić.
Pojawiła się wieczorem z dwiema walizkami i dwiema sennymi dziewczynkami.
— Zostawiam je tutaj.
Tylko na dziesięć dni.
Wrócę i je zabiorę.
— Swieta, nie uzgodniliśmy tego…
— Andriej, proszę!
Chwyciła go za ręce, a w jej oczach błyszczały łzy.
— Jesteś jedynym człowiekiem, któremu mogę zaufać.
Jesteś jedynym, który nigdy mnie nie zdradził.
Olga stała w drzwiach pokoju dziecięcego, przyciskając do siebie Daszę.
— Swietłana, nie rozmawialiśmy o tym.
— Olu, błagam cię.
Dziesięć dni i zniknę z waszego życia.
Obiecuję.
— Co dokładnie obiecujesz?
— Znajdę stałą pracę, wynajmę normalne mieszkanie i przestanę was niepokoić.
— Mówiłaś to trzy miesiące temu i rok temu.
Swietłana wyprostowała się.
Łzy zniknęły równie nagle, jak się pojawiły.
— Od samego początku jesteś przeciwko mnie.
Zawsze byłaś przeciwko mnie.
— Jestem przeciwko wykorzystywaniu mojego męża.
— Wykorzystywaniu?
Jestem jego siostrą!
Polina pociągnęła Andrieja za rękaw.
— Wujku Andrieju, chcę spać.
Wika już zasypiała na stojąco, oparta o walizkę.
Trzy lata.
Mała istota, która nie rozumiała, co się wokół niej dzieje.
Andriej spojrzał na siostrzenice.
Na siostrę.
Na żonę.
— Dobrze — powiedział.
— Dziesięć dni.
Ale to ostatni raz, Swieta.
Ostatni.
Swietłana rozpromieniła się.
— Dziękuję!
Jesteś najlepszy!
Przywiozę wam prezenty z Petersburga!
Wycałowała córki, nie patrząc im w oczy, i wybiegła.
Drzwi trzasnęły.
Olga bez słowa poszła do sypialni.
*
Trzeciego dnia Olga znalazła w mediach społecznościowych nowe zdjęcia.
Swietłana na plaży.
Jaskrawoniebieskie morze.
Palmy.
Geolokalizacja wskazywała Soczi.
Położyła telefon przed Andriejem.
— Czyli szkolenie w Petersburgu?
Milcząco patrzył na zdjęcia.
Swietłana w kostiumie kąpielowym.
Swietłana z kieliszkiem wina.
Swietłana obejmująca jakiegoś opalonego mężczyznę, innego niż poprzednio.
— Może ona… — zaczął i urwał.
— Co?
Poleciała do Soczi między wykładami?
— Nie wiem.
— Ja wiem.
Okłamywała cię.
Kłamała od samego początku.
Andriej odchylił się na oparcie krzesła.
— Co mam zrobić?
— A ja?
Co ja mam zrobić?
— Olu…
Podeszła do niego bardzo blisko.
— Andriej, posłuchaj mnie.
Wytrzymywałam przez pół roku.
Znosiłam „pilne rozmowy kwalifikacyjne”, „ważne spotkania” i „konieczne wyjazdy”.
Znosiłam to, bo wierzyłam, że w końcu wszystko wyjaśnisz.
Że zrozumiesz.
— Rozumiem.
— Nie.
Za każdym razem wybierasz zamykanie oczu.
I ja już dłużej nie mogę.
— Co to znaczy?
Olga poszła do pokoju.
Zaczęła pakować rzeczy Daszy, sukienki, rajstopy i zabawki.
— To znaczy, że jadę do mojej mamy.
Z Daszą.
— Olu, zaczekaj!
— Nie.
— Nie możesz tak po prostu odejść!
— Mogę.
I odchodzę.
Kiedy uporasz się z sytuacją, zadzwoń.
— Z jaką sytuacją?
Zatrzymała się z dziecięcą walizką w dłoniach.
— Z twoją siostrą, Andriej.
Z dziećmi, które co tydzień nam podrzuca.
Z kłamstwami, które połykasz bez przeżuwania.
— To okrutne.
— Okrutne?
Wiesz, co jest okrutne?
Tłumaczenie czteroletniej Daszy, dlaczego cudze dzieci są ważniejsze od niej.
Dlaczego ciocia Swieta znowu zostawiła Polinę i Wikę.
Dlaczego tata wiecznie jest zajęty.
Andriej stanął między nią a drzwiami.
— Nie odchodź w ten sposób.
Porozmawiajmy.
— Nie ma o czym rozmawiać.
Wiesz, gdzie mnie znaleźć.
Ominęła go i wyszła.
Dasza szła za nią, trzymając ją za rękę.
Dziewczynka odwróciła się i pomachała ojcu.
— Pa, tato.
Zobaczymy się niedługo?
— Oczywiście, słoneczko.
Drzwi się zamknęły.
Andriej został sam.
W sąsiednim pokoju spały jego siostrzenice, cudze dzieci w jego mieszkaniu.
*
Piątego dnia ktoś zadzwonił do drzwi.
Andriej otworzył, spodziewając się kuriera albo sąsiadów.
Na progu stał wysoki mężczyzna w dżinsach i zwykłym T-shircie.
Miał krótkie włosy, bezpośrednie spojrzenie i spokojną twarz.
— Andriej?
— Tak.
— Jestem Dmitrij.
Były mąż Swietłany.
Andriej cofnął się.
— Skąd znasz mój adres?
— Polina do mnie napisała.
Umie już korzystać z komunikatorów.
— Napisała?
Co napisała?
— „Tato, przyjedź.
Jesteśmy u wujka Andrieja.
Mamusia wyjechała”.
Andriej bez słowa wpuścił go do środka.
Dmitrij rozejrzał się po niewielkim przedpokoju, korytarzu i dziecięcych rzeczach leżących przy ścianie.
— Gdzie są dziewczynki?
— W pokoju.
Polina czyta, Wika śpi.
— Jak długo tu są?
— Piąty dzień.
— A Swietłana?
— W Soczi.
Z kolejnym mężczyzną.
Dmitrij skinął głową, jakby usłyszał dokładnie to, czego się spodziewał.
— Mogę zobaczyć córki?
Andriej zaprowadził go do pokoju.
Polina siedziała na łóżku z książką w rękach.
Kiedy zobaczyła ojca, zerwała się i rzuciła w jego stronę.
— Tato!
Dmitrij przykucnął i ją objął.
Dziewczynka przycisnęła się do niego całym ciałem, a jej ramiona lekko drżały.
— Cześć, kochanie.
Tęskniłem.
— Ja też.
Codziennie.
Wika obudziła się przez hałas, przetarła oczy i wpatrzyła się w Dmitrija.
— Tato? — zapytała niepewnie.
— Tak, maleńka.
Tata.
Rozpłakała się cicho, niemal bezgłośnie.
Dmitrij wziął ją na ręce.
*
Siedzieli w kuchni.
Dziewczynki bawiły się w pokoju i po raz pierwszy od kilku dni śmiały się naprawdę.
— Mówiła, że je porzuciłeś — powiedział Andriej.
— Że nie płacisz alimentów i nie interesujesz się dziećmi.
— Płacę alimenty co miesiąc.
Mogę pokazać wyciągi.
Pokwitowania.
Przelewy.
— Mówiła, że ją zdradziłeś.
Że odszedłeś do innej kobiety.
Dmitrij uśmiechnął się krzywo, ale ten uśmiech był gorzki.
— To ona zainicjowała rozwód.
Znudzilo jej się życie rodzinne.
Powiedziała, że chce wolności i chce odnaleźć samą siebie.
— A dzieci?
— Dzieci zostały z nią.
Tak chciała.
Próbowałem uzyskać przynajmniej równe prawa do opieki, ale blokowała każdą moją próbę.
— Jak to robiła?
— Zmieniała numery telefonów.
Przeprowadzała się bez uprzedzenia.
Mówiła dzieciom, że jestem zły.
Że je porzuciłem.
Andriej milczał.
Wszystko, co słyszał, odwracało do góry nogami obraz, który jego siostra budowała przez lata.
— Dlaczego wcześniej mi nie powiedziałeś?
— Próbowałem.
Dzwoniłem do ciebie miesiąc temu, pamiętasz?
— Pamiętam.
Ale Swieta…
— Co powiedziała?
— Że próbujesz nastawić wszystkich przeciwko niej.
Że jesteś manipulatorem i kłamcą.
Dmitrij wyjął telefon i położył go przed Andriejem.
— Oto nasza korespondencja.
Czytaj.
Andriej czytał.
Wiadomości od Dmitrija brzmiały:
„Kiedy mogę zobaczyć córki?”
„Polina nie odpowiada, czy wszystko z nią w porządku?”
„Swieta, proszę, umówmy się na spotkanie”.
Odpowiedzi Swietłany brzmiały:
„Nie teraz”.
„Dziewczynki są zajęte”.
„Nie chcą cię widzieć”.
A ostatnia wiadomość pochodziła z konta Poliny:
„Tato, zabierz nas”.
— To było wczoraj — powiedział Dmitrij.
— Od razu ruszyłem.
— Co zamierzasz zrobić?
— Zabrać córki.
I dopilnować, żeby to się więcej nie powtórzyło.
— Jak?
Dmitrij wyjął z kieszeni wizytówkę.
— Skontaktowałem się z opieką społeczną.
Będą za godzinę.
— Opieka społeczna?
— Andriej, zrozum.
Swietłana zostawiła dzieci na dziesięć dni bez podstawy prawnej.
Bez zgody ojca.
Bez dokumentów.
To nazywa się pozostawieniem dzieci bez opieki.
Mam prawo je zabrać.
Andriej odchylił się na krześle.
— Będzie wściekła.
— Wiem.
Ale dzieci są ważniejsze od jej wściekłości.
*
Pracownica opieki społecznej była kobietą w średnim wieku o przenikliwym spojrzeniu.
Obejrzała mieszkanie, porozmawiała z dziewczynkami i zapisała zeznania Andrieja oraz Dmitrija.
— Gdzie obecnie przebywa matka dzieci?
— W Soczi — odpowiedział Andriej.
— Wypoczywa.
— Czy oficjalnie poinformowała kogokolwiek o swojej nieobecności?
Zostawiła pełnomocnictwo?
— Nie.
— Kto podjął decyzję o pozostawieniu dzieci?
— Po prostu je przywiozła i wyjechała.
Zgodziłem się, ponieważ…
Urwał.
— Ponieważ?
— Ponieważ jest moją siostrą.
Pracownica skinęła głową i kontynuowała wypełnianie dokumentów.
— Ojciec ma prawo zabrać dzieci.
Dokumenty są w porządku, alimenty są opłacane, a relacje z dziećmi potwierdzają wiadomości i zeznania.
Dmitrij wstał.
— Dziewczynki, pakujcie się.
Jedziemy do domu.
Polina spojrzała na niego z niedowierzaniem.
— Naprawdę do domu?
Do ciebie?
— Naprawdę.
— A mamusia?
— Kiedy wróci, wszystko omówimy.
Wika uczepiła się nogawki ojca i nie chciała puścić.
Miała trzy lata, a już rozumiała, że dzieje się coś ważnego.
Andriej pomógł spakować rzeczy.
Kiedy samochód Dmitrija zniknął za zakrętem, wrócił do pustego mieszkania i długo siedział w ciszy w kuchni.
Swietłana wróciła tydzień później, opalona, wypoczęta i z uśmiechem na ustach.
— Cześć, braciszku!
Tęskniłeś?
Andriej otworzył drzwi.
— Wejdź.
Minęła go i rozejrzała się.
— A gdzie dziewczynki?
Polina!
Wika!
— Nie ma ich tutaj.
Swietłana zamarła.
— Jak to ich nie ma?
Wyszły na spacer?
— Są z Dmitrijem.
Kolor twarzy Swietłany zmienił się w jednej chwili z opalonego na ziemistoszary.
— Co powiedziałeś?
— Dmitrij zabrał córki.
Za zgodą opieki społecznej.
— Ty… pozwoliłeś mu?
— Nie miałem prawa mu zabronić.
I nie chciałem przeszkadzać.
Swietłana zrobiła krok w jego stronę, a w jej oczach zapłonęła złość.
— Nie chciałeś przeszkadzać?
Oddałeś moje dzieci obcemu człowiekowi!
— On jest ich ojcem.
— Jest zdrajcą!
Porzucił mnie!
— Swietłana, stop.
Nie słuchała.
Jej głos stawał się coraz głośniejszy.
— Zdradziłeś mnie!
Własną siostrę!
Dla kogo?
Dla człowieka, który zniszczył mi życie!
— Sama je sobie zniszczyłaś.
Zapadła cisza.
Swietłana patrzyła na niego tak, jakby widziała go po raz pierwszy.
Nie, nie tak.
Patrzyła z nienawiścią.
— Powtórz.
— Sama zniszczyłaś swoje życie.
Własnymi rękami.
Swoimi kłamstwami.
— Jakimi kłamstwami?
— Szkolenie w Petersburgu?
Rozmowy kwalifikacyjne?
Ważne spotkania?
Przez cały ten czas porzucałaś dzieci dla własnych rozrywek.
Wykorzystywałaś mnie jako darmową nianię.
— Szukałam siebie!
— Szukałaś facetów.
I znalazłaś.
Wielu.
Za każdym razem innego.
Swietłana usiadła na krześle.
Trzęsły jej się ręce.
— Andriej, byłeś jedynym, który był przy mnie.
Jedynym, który pomagał.
— Właśnie dlatego już więcej tego nie zrobię.
— Czego?
— Nie będę pomagał.
Nie będę przymykał oczu.
Nie będę udawał, że wszystko jest w porządku.
— Wyrzekasz się mnie?
— Odmawiam bycia współuczestnikiem.
Swietłana zerwała się na nogi.
— Odzyskam dzieci!
Złożę zawiadomienie!
Udowodnię, że Dmitrij…
— Co udowodnisz?
Że płaci alimenty?
Że przez wiele miesięcy starał się o spotkania?
Że ani razu nie podniósł ręki na dzieci, nie krzyczał na nie i nie zostawiał ich u obcych ludzi?
— Omotał cię!
Nastawił cię przeciwko mnie!
— Nie, Swieta.
Sama to zrobiłaś.
Własnymi rękami.
Swoimi kłamstwami.
Chwyciła torbę i ruszyła do drzwi.
— Pożałujesz.
Wszyscy pożałujecie!
— Być może.
Ale dzieci będą bezpieczne.
To najważniejsze.
Drzwi zatrzasnęły się tak mocno, że wieszak zadrżał.
*
Olga zadzwoniła wieczorem.
— Jak się czujesz?
— Źle.
Ale postąpiłem właściwie.
— Widziałam zdjęcia Dmitrija z dziewczynkami.
Opublikował je pół godziny temu.
Polina się uśmiecha.
— Naprawdę?
— Andriej, przyjedź.
Porozmawiamy.
— Chcesz, żebym przyjechał?
— Chcę.
Dasza o ciebie pyta.
Zamknął oczy.
Napięcie ostatnich dni powoli ustępowało.
— Będę za godzinę.
— Czekam.
*
Pół roku później Andriej dostał wiadomość od matki:
„Swietłana wyjechała do Włoch.
Z jakimś Marco.
Zostawiła kartkę, że znalazła szczęście”.
Pokazał wiadomość Oldze.
— Co o tym myślisz?
— Nic.
Jest dorosła.
To jej wybór.
— A dzieci?
— Dmitrij złożył wniosek o pozbawienie jej praw rodzicielskich.
Mówi, że dla Poliny i Wiki tak będzie lepiej.
Olga odłożyła telefon.
— Zgadzasz się z nim?
— Nie wiem.
Ale go rozumiem.
Dasza wbiegła do pokoju z rysunkiem w rękach.
— Tato, patrz!
Narysowałam naszą rodzinę!
Na rysunku były trzy postacie, duża, mniejsza i całkiem malutka.
Był też dom z oknem i dymem unoszącym się z komina.
— Pięknie, słoneczko.
— A kto to? — zapytała Olga, wskazując postać w rogu kartki.
— To Polina.
Teraz mieszka daleko, ale ją pamiętam.
Andriej objął córkę.
— Brawo.
Ważne jest, żeby pamiętać.
Trzy miesiące później Swietłana wróciła.
Okazało się, że Marco był żonaty.
Dowiedziała się o tym, kiedy do wynajmowanego przez nich mieszkania przyszła jego żona z dwójką dzieci.
Pojawiła się u matki bez zapowiedzi, wychudzona, z wygasłym spojrzeniem i w pogniecionych ubraniach.
— Dzieci?
— U Dmitrija.
Przeprowadził się do innego miasta.
— Do jakiego?
— Nie powiem.
— Zabroniono mi się z nimi spotykać?
— Nie.
Ale Polina nie chce.
— Polina mnie nienawidzi?
Andriej długo milczał.
— Boi się ciebie.
Boi się, że znowu znikniesz.
Swietłana rozpłakała się cicho, bez histerii.
Łzy po prostu płynęły jej po policzkach.
— Co mam zrobić?
— Nie wiem.
Może zacząć od siebie?
— To nie moja wina.
Wszyscy są przeciwko mnie.
Dima nastawił dzieci, ty się ode mnie odwróciłeś, a Ola od początku mnie nie akceptowała…
Andriej wstał.
— Swieta, dopóki będziesz szukać winnych, nic się nie zmieni.
— Jesteś okrutny.
— Nie.
Jestem szczery.
Wyszedł.
Za jego plecami została siostra, skulona postać na cudzej kanapie, w cudzym życiu, które sama sobie zbudowała.
*
Olga czekała na niego w domu.
Na stole stała kolacja, prosta i domowa.
Dasza już spała.
— Jak ona się czuje?
— Źle.
Ale nie chce tego przyznać.
— Czego dokładnie?
— Niczego.
Mówi, że wszyscy są przeciwko niej.
Że świat jest niesprawiedliwy.
Olga usiadła obok niego.
— Andriej, zrobiłeś wszystko właściwie.
— Wiem.
Ale wcale nie jest mi lżej.
— Z czasem minie.
Wziął ją za rękę.
— Olu, wybacz mi.
Za to, że cię nie słuchałem.
Za to, że wolałem zamykać oczy.
— Już przeprosiłeś.
Dziesięć razy.
— To za mało.
— Wystarczy.
Najważniejsze, że zrozumiałeś.
— Co zrozumiałem?
— Że pomaganie bliskim nie oznacza pobłażania ich słabościom.
Że miłość do siostry nie wyklucza miłości do żony.
Że dzieci nie są tarczą ani bronią.
Andriej ją objął.
— Kocham cię.
— Wiem.
— I Daszę.
— Ona też to wie.
W ich domu było cicho i ciepło.
Zwyczajny wieczór zwyczajnej rodziny, która przeszła przez burzę i przetrwała.
