– Co powiedziałeś? – zapytała Ksenia, czując, jak jej palce lodowacieją na rączce torby.
Stała w przedpokoju ich przestronnego, trzypokojowego mieszkania, które kiedyś wspólnie wybierali, i patrzyła na męża, jakby widziała go po raz pierwszy.
Siergiej stał naprzeciwko, z rękami skrzyżowanymi na piersi, z tym samym uśmieszkiem, który dawniej wydawał jej się uroczy, a teraz ciął jak nóż.
Za jego plecami w salonie cicho grał telewizor, na ekranie migały klatky jakiegoś serialu, ale dźwięκ był przyciszony, jakby nawet technika nie chciała wtrącać się w tę rozmowę.
– Powiedziałem, że czas, abyś przypomniała sobie, jak żyć bez moich pieniędzy – powtórzył, już bez uśmiechu, ale z tą samą chłodną pewnością siebie.
– Przez dwadzieścia lat ciągnąłem ten wóz. Teraz dość. Mieszkanie jest zapisane na mnie, samochód też.
– A ty… co wniosłaś do tego małżeństwa poza swoimi pretensjami?
Ksenia poczuła, jak wszystko w niej się kurczy.
Dwadzieścia lat. Dwoje dzieci, które wychowali.
Bezsenne noce przy łóżeczku młodszego, gdy Siergiej był w delegacjach.
Jej rezygnacja z pracy po urlopie macierzyńskim, bo on nalegał: „Siedź w domu, ja zapewnię wszystko”.
A teraz to.
– Sierioża – starała się mówić spokojnie, choć jej głos lekko drżał – czy możemy porozmawiać normalnie? Bez tych… spektakli.
Zaśmiał się krótko i podszedł bliżej, wskazując na drzwi wejściowe.
– Normalnie? Od trzech miesięcy próbuję rozmawiać normalnie. Ty cały czas tkwisz w swoich żalach.
– „Nie pomagasz przy dzieciach”, „nie zauważasz mnie”, „wszystko tylko dla siebie”. Dość.
– Pakuj rzeczy i wychodź. Dzieciom powiemy, że mama pojechała na chwilę do babci. A potem się dogadamy.
Ksenia spojrzała na niego długim wzrokiem.
W przedpokoju pachniało jego wodą kolońską – tą samą, którą kiedyś wybierała mu na każdy Nowy Rok.
Na wieszaku wisiała jej ulubiona kurtka, a na półce stało zdjęcie: oni czworo nad morzem trzy lata temu, wszyscy uśmiechnięci, słońce w oczach.
Teraz z tamtego uśmiechu Siergieja nie zostało ani śladu.
Powoli postawiła torbę na podłodze.
– Dobrze. Wyjdę. Ale najpierw wyjaśnijmy sobie coś.
Siergiej uniósł brew, najwyraźniej zadowolony, że nie urządziła histerii.
– Wyjaśniaj. Tylko szybko, jestem zmęczony.
Ksenia przeszła do salonu, czując, jak jej nogi stają się jak z waty.
Otworzyła szufladę komody, gdzie zawsze leżały ważne papiery, i wyjęła cienką teczkę z dokumentami.
Teczka była zwyczajna, tekturowa, bez żadnych jaskrawych napisów. Ale w środku było to, co zbierała prawie rok, cicho i niezauważalnie.
Wróciła do przedpokoju i położyła teczkę na stoliku przy lustrze, tuż przed nim.
– Popatrz – powiedziała spokojnie.
Siergiej wziął teczkę, wciąż z tym samym protekcjonalnym uśmiechem. Otworzył ją. I uśmiech powoli zniknął z jego twarzy.
– Co to jest? – zapytał, przerzucając strony. Głos stał się niższy, bardziej napięty.
– To kopie dokumentów – odpowiedziała Ksenia, patrząc mu prosto w oczy.
– O mieszkaniu, które kupiłeś na moje nazwisko jeszcze przed ślubem, ale potem przepisałeś… niezbyt legalnie.
– O kredycie, który wziąłeś trzy lata temu rzekomo na „biznes”, a w rzeczywistości wydałeś na swoje osobiste projekty.
– O kontach, które otworzyłeś na dzieci, ale wypłacałeś z nich pieniądze, gdy tego potrzebowałeś.
– I jeszcze coś… o tym mieszkaniu pod Moskwą, które kupiłeś na nazwisko swojej… znajomej.
Siergiej gwałtownie zatrzasnął teczkę. Jego twarz pobladła, a potem pokryła się czerwonymi plamami.
– Skąd to masz? – prawie syknął.
– Nie jestem ślepa, Sierioża. Ani głupia.
– Kiedy myślałeś, że siedzę w domu i nic nie widzę, zbierałam informacje. Konsultowałam się z prawnikiem. Cicho.
– Ponieważ od roku czułam, że coś jest nie tak.
– Zacząłeś późno wracać, chować telefon, mówić, że „wszystko w porządku”. A potem zacząłeś sugerować, że „jesteś niczym beze mnie”.
Zrobiła pauzę, patrząc, jak jego palce zaciskają się na teczce tak mocno, że tektura lekko się pogniotła.
– Nie zamierzałam tego używać. Myślałam, że może jeszcze uda nam się wszystko naprawić.
– Ale dzisiaj… dzisiaj ty sam zdecydowałeś się wyrzucić mnie na ulicę i przypomnieć o „smaku biedy”.
– Więc zdecydowałam: czas pokazać, że ja też coś potrafię.
Siergiej milczał. Po raz pierwszy tego wieczoru nie znalazł od razu odpowiedzi.
Tylko patrzył na nią, jakby próbował zrozumieć, gdzie pomylił się w obliczeniach.
W mieszkaniu było cicho. Tylko z pokoju starszego syna, który już spał, dochodził miarowy oddech.
Młodsza córka nocowała u koleżanki – Ksenia sama ją wysłała, czując, że rozmowa będzie ciężka.
– Blufujesz – powiedział w końcu, ale w jego głosie nie było już pewności.
– Te papiery są nic niewarte. Wszystko naprawię.
– Może i naprawisz – przytaknęła Ksenia. – Ale to zajmie czas. I siły.
– A tymczasem… nie wyjdę na ulicę, Sierioża. Zostanę tutaj. Z dziećmi.
– A ty, jeśli chcesz, możesz zamieszkać gdzie indziej. Przynajmniej dopóki nie wyjaśnimy wszystkiego po ludzku.
Mówiła spokojnie, prawie łagodnie. Ale w środku cała drżała.
Przez dwadzieścia lat wierzyła, że on jest oparciem. Że jest silny, niezawodny. Że bez niego naprawdę zginie.
A teraz okazało się, że to oparcie było kruche. I że ona sama, jak się okazuje, nauczyła się stać na nogach znacznie pewniej, niż myślała.
Siergiej odłożył teczkę z powrotem na stolik. Ręce mu lekko drżały.
– Mówisz poważnie? – zapytał cicho. – Po tym wszystkim, co dla ciebie zrobiłem?
Ksenia spojrzała na niego ze smutkiem.
– Tak, Sierioża. Po tym wszystkim. Właśnie dlatego.
Podniosła swoją torbę i przeszła obok niego do salonu. Usiadła na kanapie, czując, jak napięcie ostatnich minut powoli opuszcza jej ciało.
Ale ulgi nie było. Tylko zmęczenie i dziwne, gorzkie zrozumienie: ten wieczór zmienił wszystko.
Siergiej stał w przedpokoju jeszcze kilka minut. Potem ciężko westchnął i poszedł do sypialni. Drzwi zamknęły się za nim z cichym kliknięciem.
Ksenia została sama. Spojrzała na teczkę leżącą na stoliku. Jutro będzie musiała zadzwonić do prawnika.
Omówić dalsze kroki. Jak wyjaśnić to dzieciom. Jak sama się nie załamać.
Ale dzisiaj… dzisiaj przynajmniej nie wyszła na ulicę z jedną torbą i poczuciem, że życie się skończyło.
Zamknęła oczy i cicho wypuściła powietrze.
– Przypomnij sobie smak biedy, kochanie… – wyszeptała do siebie, powtarzając jego słowa. I nagle uśmiechnęła się – gorzko, ale po raz pierwszy od dłuższego czasu naprawdę.
Bo biedę pamiętała dobrze. Ale to, że już nigdy więcej nie pozwoli się upokarzać – to było nowe.
