— ucięła żona.
Telefon zawibrował po raz trzeci w ciągu ostatniego pół godziny.
Natasza nawet nie spojrzała — wiedziała, kto dzwoni.
Teściowa.
Albo siostra męża.
Albo znowu teściowa.
Krąg obowiązków w naturze.
— Nie odbieraj — westchnęła, patrząc, jak ekran znowu gaśnie.
Maksim siedział naprzeciwko, wpatrzony w laptop.
Udawał, że pracuje, chociaż widziała, że na ekranie jest jakiś artykuł o piłce nożnej.
On zawsze tak robił.
Kiedy trzeba było porozmawiać, nagle stawał się strasznie zajętym człowiekiem.
— Maks, musimy o tym porozmawiać.
Podniósł oczy.
Zmęczone, z czerwonymi żyłkami.
Znowu się nie wyspał.
Albo po prostu nie chciał patrzeć jej w twarz.
— O czym mamy rozmawiać?
Mama jest chora, potrzebuje pomocy.
— Twoja mama choruje już trzy lata.
I jakoś ta pomoc zawsze potrzebna jest właśnie ode mnie.
Wstała i przeszła się po kuchni.
Mała, dziewięć metrów.
Kiedy kupowali mieszkanie, wydawała się przytulna.
Teraz — jak klatka.
Za oknem robiło się ciemno, chociaż była dopiero piąta po południu.
Zimowy zmierzch zapadał szybko, tak jak wszystkie inne problemy w ich życiu.
— Nastia ma pracę — zaczął Maksim swoją zwyczajową mantrę.
— Nie może codziennie…
— A ja co mam, hobby?
Natasza odwróciła się gwałtownie.
— Ja też pracuję.
To, że pracuję zdalnie, nie znaczy, że cały dzień leżę na kanapie.
— Nie to miałem na myśli.
— To co?
Zamilkł.
Zamknął laptop i oparł się o oparcie krzesła.
Ręka automatycznie sięgnęła po paczkę papierosów, ale zatrzymał się — Natasza zabroniła palić w mieszkaniu, odkąd pojawił się u nich kot.
Co prawda kota podarowała im jego mama.
„Żeby było przytulniej” — powiedziała wtedy.
Przytulniej jak nie było, tak nie ma, za to teraz jeszcze wszędzie jest sierść.
— Nastia była wczoraj u mamy — powiedział w końcu.
— Przywiozła produkty.
— Produkty.
Natasza prychnęła.
— Wpadła na dwadzieścia minut, zostawiła torbę i uciekła.
A kto przez cały poprzedni miesiąc jeździł?
Kto sprzątał?
Kto woził ją do lekarzy?
— Przesadzasz.
— Ja?
Głos podskoczył jej do wysokiej nuty i Natasza zmusiła się, żeby mówić ciszej.
Kłótnia była ostatnią rzeczą, jakiej chciała.
Przynajmniej dzisiaj.
— Maks, prowadzę dziennik.
Zapisuję każdą wizytę.
Przez ostatnie dwa miesiące byłam u twojej mamy dwadzieścia trzy razy.
Nastia — cztery.
— Po co to zapisujesz?
— Żeby nie zwariować.
Żeby rozumieć, że niczego sobie nie wymyślam.
Wstał i podszedł do okna.
Stał chwilę, patrząc na zaśnieżone podwórko.
Kilku nastolatków lepiło tam bałwana i śmiało się głośno.
Natasza nagle pomyślała ze smutkiem, kiedy ostatni raz tak się śmiała.
Naprawdę, z całego serca, a nie z grzeczności.
— Mama cię lubi — powiedział Maksim cicho.
— Zawsze mówi, jaka jesteś dobra.
— Mówi to mnie czy tobie?
— Jaka różnica?
— Ogromna.
Natasza usiadła na krześle, na którym przed chwilą siedział mąż.
Miejsce wciąż było ciepłe.
— Mnie mówi zupełnie coś innego.
Że źle prasuję koszule.
Że gotuję nie tak, jak trzeba.
Że Nastia na moim miejscu już dawno…
— Nastia w ogóle nie jest mężatką — przerwał jej.
— I nie ma dzieci.
Łatwo jej krytykować.
Natasza zamilkła.
Dzieci.
Bolesny temat.
Próbowali trzy lata.
Badania, lekarze, analizy.
Wszystko w porządku — mówili lekarze.
Po prostu stres.
Proszę się zrelaksować.
Jak się zrelaksować, kiedy teściowa przy każdym spotkaniu sugeruje, że zegar tyka?
Kiedy Nastia, pojawiając się raz w miesiącu, bawi się z dziećmi sąsiadów i wzdycha: „Ach, dobrze byłoby mieć siostrzeńca…”.
Telefon znowu zawibrował.
Tym razem Maksim odebrał.
— Halo, mamo.
Tak.
Tak, rozumiem.
Zaraz…
Spojrzał na Nataszę.
Błagalnym wzrokiem, jak dzieci, które proszą o ostatni cukierek.
— Dobrze.
Za godzinę będziemy.
— Będziecie — powiedziała Natasza cicho.
— Nie będziemy.
Będziesz.
Ty.
— Natasza…
— To wszystko, kochanie.
Wstała i zdjęła ze oparcia krzesła swoją torbę.
— Jestem zmęczona.
Niech twoja siostrzyczka zajmuje się mamą.
Ja już więcej tam nie pojadę.
— Nie możesz tak.
— Mogę.
Popatrz.
Poszła do sypialni, wyjęła z szafy torbę podróżną.
Zaczęła pakować rzeczy.
Spokojnie, metodycznie.
Dżinsy.
Swetry.
Bieliznę.
Maksim stał w drzwiach i patrzył.
— Dokąd jedziesz?
— Do mamy.
Do swojej mamy.
Pobędę tam kilka dni.
Pomyślę.
— O czym masz myśleć?
Natasza zatrzymała się i wyprostowała.
Spojrzała na niego — na mężczyznę, za którego wyszła pięć lat temu.
Wtedy wydawał się jej oparciem i ochroną.
Teraz stał w drzwiach zagubiony, jak dziecko, któremu zabrano zabawkę.
— O tym, czy chcę dalej żyć w tym trójkącie.
Ty, ja i twoja rodzina.
— To nasza rodzina.
— Nie, Maks.
To twoja rodzina.
Ja nigdy się w niej nie odnalazłam.
I, szczerze mówiąc, chyba już nawet nie chcę.
Zapięła torbę i sięgnęła po kurtkę.
Kot otarł się o jej nogę i żałośnie zamiauczał.
Natasza pogłaskała go po grzbiecie.
— Karma jest w szafce.
Nie zapomnij go nakarmić.
— Natasza, zostań.
Porozmawiajmy spokojnie.
— Spokojnie?
Uśmiechnęła się krzywo.
— Pięć lat rozmawiamy spokojnie.
Wynik masz przed sobą.
Drzwi zatrzasnęły się ciszej, niż się spodziewała.
Na klatce schodowej pachniało świeżą farbą — robili remont, obiecywali skończyć do Nowego Roku.
Nie zdążyli, jak zwykle.
Natasza zeszła po schodach, nie czekając na windę.
Na zewnątrz powitało ją lodowate powietrze.
Zatrzymała się na chwilę, żeby złapać oddech.
Telefon znów zawibrował.
Tym razem pisała Nastia.
„Słyszałam, że zostawiłaś mamę.
Dobrze cię wychowali”.
Natasza wyłączyła telefon i wsunęła go do kieszeni.
Taksówka przyjechała szybko.
K Mama otworzyła drzwi od razu,
jakby czekała.
Spojrzała na torbę,
na twarz córki.
— Wejdź.
Zaparzę herbatę.
Dopiero tutaj,
w mieszkaniu rodziców,
Natasza poczuła,
jak bardzo jest zmęczona.
Usiadła na starym kanapie,
na którym spędziła całe dzieciństwo,
i nagle zrozumiała,
że płacze.
Cicho,
bez szlochu.
Łzy po prostu spływały po policzkach,
a zatrzymać ich nie mogła.
Mama przyniosła herbatę
i usiadła obok.
O nic nie pytała.
Po prostu głaskała ją po plecach,
tak jak w dzieciństwie,
kiedy Natasza wracała ze szkoły
z rozbitymi kolanami.
— Zrobiłam dobrze,
mamo?
— zapytała Natasza przez łzy.
— A jak się czujesz?
— Jak zdrajczyni.
I jednocześnie…
wolna.
Mama kiwnęła głową.
— To znaczy,
że zrobiłaś dobrze.
Telefon,
który leżał na stole,
znowu ożył.
Maksim.
Potem Nastia.
Potem teściowa.
Natasza patrzyła na pojawiające się imiona
i rozumiała —
drogi powrotnej już nie ma.
Cokolwiek stanie się dalej.
Poranek zaczął się od wiadomości.
Natasza obudziła się na starym kanapie — mama pościeliła jej jak w dzieciństwie, nie pozwalając spać w swoim pokoju.
„Jesteś teraz gościem, odpoczywaj jak należy” — powiedziała wczoraj.
Telefon leżał na stoliku kawowym, a ekran migał powiadomieniami.
Trzydzieści siedem nieodebranych połączeń.
Pierwsza wiadomość od Nastii przyszła o szóstej rano.
„Ty w ogóle jesteś normalna?
Matka chora, sama, a ty urządziłaś tu strajk?
Podobno dorosła kobieta”.
Natasza potarła twarz dłońmi i usiadła.
Za oknem robiło się szaro — zima, koniec stycznia, najbardziej ponury czas.
W mieszkaniu pachniało kawą.
Mama już wstała i brzęczała naczyniami w kuchni.
Następna wiadomość.
„Maksim chodzi cały wymęczony.
To ty go do tego doprowadziłaś.
Zawsze wiedziałam, że jesteś egoistką”.
Natasza prychnęła.
Egoistka.
Ona, która przez trzy lata każdą sobotę spędzała w mieszkaniu teściowej, myła podłogi, zmieniała pościel i gotowała jedzenie na tydzień do przodu.
Egoistka.
„A tak w ogóle” — ciągnęła Nastia w kolejnej wiadomości.
„Mama poprosiła, żeby jutro zawieźć ją do przychodni.
Na dziewiątą rano.
Skoro ty się wycofałaś, będę musiała wziąć wolne.
Wielkie dzięki za podłożenie świni”.
Natasza zaczęła pisać odpowiedź,
a potem ją skasowała.
Napisała jeszcze raz.
„Nastia,
twoja mama jest również twoją odpowiedzialnością.
Nie tylko moją”.
Wysłała wiadomość,
nawet jej nie czytając.
Odpowiedź przyszła natychmiast.
„Ty jesteś z nią w małżeństwie,
a nie ja.
A może już nie?
Maksim mówił,
że się wyprowadziłaś.
Gratulacje,
zniszczyłaś rodzinę przez swoje kaprysy”.
Palce zacisnęły się wokół telefonu.
Kaprysy.
Czyli chęć posiadania własnego życia to kaprys?
— Będziesz śniadanie jadła?
Mama zajrzała z kuchni i zobaczyła twarz córki.
— Znowu oni?
— Nastia.
Natasza pokazała ekran.
— Przeczytaj.
Mama szybko przejrzała wiadomości
i zacisnęła usta.
— Bezczelna.
Zawsze taka była,
jeszcze kiedy dopiero się poznaliście.
Pamiętasz,
co zrobiła na waszym weselu?
Natasza pamiętała.
Nastia podeszła wtedy do niej w trakcie bankietu,
lekko podpita,
i głośno,
tak żeby słyszeli sąsiedzi przy stolikach,
powiedziała:
„Mam nadzieję,
że rozumiesz,
do jakiej rodziny przyszłaś.
U nas są tradycje i zasady.
Nie tak jak u was”.
Telefon znowu ożył.
Tym razem zadzwoniła Nastia.
Natasza odrzuciła połączenie.
Po sekundzie telefon zadzwonił ponownie.
Odrzuciła.
Za trzecim razem odebrała.
— Co?
— O,
odezwała się!
— głos Nastii brzmiał złośliwie.
— Myślałam,
że już całkiem wróciłaś do dzieciństwa u mamusi.
— Nastia,
nie mam czasu na kłótnie.
Mów konkretnie
albo nie dzwoń.
— Konkretnie?
Dobrze.
Na drugim końcu zaszeleścił papier.
— Mam listę tego,
co trzeba kupić mamie.
Leki,
produkty.
Wyślę ci w wiadomości.
— Nie pojadę.
Zapadła cisza.
Potem krótki,
nieprzyjemny śmiech.
— Serio?
Naprawdę oszalałaś?
— Nastia,
to twoja mama.
Zajmij się nią sama.
— Posłuchaj,
droga moja.
Ton Nastii nagle stał się twardy.
— Dopóki jesteś w małżeństwie z moim bratem,
jesteś częścią rodziny.
A w naszej rodzinie
ludzie sobie pomagają.
Nie podoba się?
To odejdź oficjalnie.
Rozwiedź się.
Ale dopóki nosisz nasze nazwisko…
— Noszę swoje nazwisko.
Nie zmieniłam go po ślubie.
Zapomniałaś?
Znów zapadła cisza.
Natasza prawie widziała,
jak Nastia zaciska wargi.
To zawsze był dla niej bolesny temat.
Teściowa obraziła się wtedy
i powiedziała,
że Natasza „nie szanuje tradycji”.
— Tym bardziej.
— wycedziła w końcu Nastia.
— Nawet nazwiska nie wzięłaś.
Jaką ty w ogóle jesteś żoną?
Maksim przez ciebie tyle się nacierpiał.
— Maksim jest dorosłym człowiekiem.
Niech sam zdecyduje,
czy cierpiał,
czy nie.
— On jest po prostu zbyt miękki!
— Nastia podniosła głos.
— Zawsze taki był!
Potrzebuje kobiety,
która będzie go wspierać,
a nie tej…
— Dokończ.
— …tej histeryczki,
która robi sceny z każdej drobnostki!
Natasza głęboko wciągnęła powietrze.
Mama stała obok
i położyła jej rękę na ramieniu.
— Nastia,
czy ty choć raz pomyślałaś,
dlaczego jestem zmęczona?
Przez trzy lata
ja jedna jeździłam do twojej mamy.
Ty pojawiałaś się raz w miesiącu
jak na święto.
Za każdym razem wychodziłaś po pół godzinie,
a mnie zostawiałaś z listą obowiązków.
— Nikt nie robił z ciebie obcej!
— Nastia podniosła głos.
— To ty sama…
Natasza przerwała połączenie.
Ręce jej drżały.
Usiadła z powrotem na kanapie
i położyła telefon obok siebie.
— Dobrze zrobiłaś,
— powiedziała mama.
— Już dawno trzeba było postawić ją na miejscu.
Telefon znów zaczął wibrować.
Nastia wysyłała długie wiadomości jedna po drugiej.
Potem odezwał się Maksim.
„Dlaczego byłaś niegrzeczna dla mojej siostry?
Ona teraz płacze”.
Natasza wyłączyła dźwięk
i odwróciła telefon ekranem w dół.
— Mamo,
czy ja naprawdę jestem zła?
Mama usiadła obok
i objęła ją ramieniem.
— Jesteś zmęczona.
To dwie różne rzeczy.
— Może naprawdę powinnam była bardziej się starać?
— Nataszo,
— mama delikatnie odwróciła jej twarz w swoją stronę.
— Przez trzy lata pracowałaś jak wół.
Prałaś cudze rzeczy,
myłaś cudze podłogi,
wysłuchiwałaś pretensji.
Ile jeszcze masz się starać?
Aż dostaniesz zawału?
Za oknem zaczął padać śnieg.
Duże,
piękne płatki.
Natasza patrzyła na nie
i nagle pomyślała,
kiedy ostatni raz po prostu siedziała
i patrzyła na śnieg.
— Boję się,
— przyznała cicho.
— A jeśli się pomyliłam?
A jeśli powinnam była jeszcze trochę wytrzymać?
— I co dalej?
Wytrzymywać kolejne trzydzieści lat?
Natasza milczała.
Mama westchnęła.
— Idź się umyj.
Zjemy śniadanie,
a potem zdecydujemy,
co robić dalej.
Ale kiedy tylko Natasza wstała,
telefon znowu się odezwał.
Tym razem był to wideorozmowa.
Teściowa.
Natasza zamarła.
— Nie odbieraj,
— powiedziała mama.
Ale ręka sama sięgnęła po telefon.
Przyzwyczajenie.
Trzy lata tresury.
Na ekranie pojawiła się twarz teściowej.
Blada,
z ciemnymi cieniami pod oczami.
Spojrzenie ciężkie.
— Natalio.
Jest mi źle.
Bardzo źle.
Przyjedź natychmiast.
Natasza patrzyła na ekran,
na tę bladą twarz,
na znajome spojrzenie
pełne wyrzutu
i oczekiwania.
Kiedyś już chwytałaby kurtkę,
zamawiała taksówkę
i biegła.
Serce biłoby jej ze strachu
i poczucia winy.
Teraz coś w środku
po prostu milczało.
— Potrzebny jest pani lekarz,
— powiedziała spokojnie.
— Proszę wezwać pogotowie.
Albo zadzwonić do Maksyma.
— Maksim jest w pracy!
— teściowa zasłoniła oczy ręką,
udając słabość.
— A Nastia nie odbiera.
Nataszeńko,
proszę cię…
— Nastia mieszka dwadzieścia minut od pani.
Ja jestem na drugim końcu miasta.
— Ale przecież ty…
— Już więcej nie przyjadę,
— przerwała Natasza.
I nagle poczuła lekkość.
Dziwną,
trochę przerażającą lekkość,
jakby zrzuciła z pleców plecak,
który nosiła przez trzy lata.
— Przepraszam.
Nacisnęła przycisk zakończenia rozmowy.
Ręce już się nie trzęsły.
Teściowa oddzwoniła po minucie.
Natasza odrzuciła połączenie.
Potem jeszcze raz.
Znów odrzuciła.
Za trzecim razem
zablokowała numer.
Mama stała przy oknie
i patrzyła na padający śnieg.
— Wiesz,
co jest najstraszniejsze?
— powiedziała cicho Natasza.
— Nawet mi jej nie żal.
W ogóle.
Myślałam,
że będzie mi ciężko,
a mnie…
jest wszystko jedno.
— To znaczy,
że całkiem cię wyczerpali.
Telefon znów zadzwonił.
Tym razem dzwonił Maksim.
Natasza odebrała.
— Mama mówi,
że jest jej źle,
a ty po prostu się rozłączyłaś!
— Maksim prawie krzyczał.
— Jak mogłaś?
— Bardzo łatwo.
Nacisnęłam czerwony przycisk.
— Natasza,
to nie jest śmieszne!
— A ja nie żartuję,
Maks.
Natasza usiadła na parapecie
i oparła czoło o zimną szybę.
— Niech jedzie Nastia.
Albo ty.
Albo zadzwońcie po lekarza.
Ja skończyłam.
— Nie możesz tak po prostu wszystkiego skończyć!
To jest rodzina!
— Twoja rodzina.
Nie moja.
Wy sami tak zdecydowaliście trzy lata temu.
— Boże,
znowu to samo!
— Maksim podniósł głos.
— Nikt nie uważał cię za obcą!
— Naprawdę?
— Natasza uśmiechnęła się gorzko.
— Maks,
twoja mama przy mnie rozmawiała z Nastią o tym,
jaka synowa byłaby lepsza.
Wymieniała moje wady
jak listę zakupów.
Nastia ciągle sugerowała,
że nie umiem gotować,
ubierać się
ani zachowywać.
A ty milczałeś.
Zawsze milczałeś.
Zapadła długa cisza.
— Ja… nie wiedziałem,
że jest ci aż tak ciężko.
— Bo nigdy o to nie pytałeś.
Tobie było wygodnie.
Żona opiekuje się mamą,
siostra jest zadowolona,
wszyscy szczęśliwi.
Wszyscy oprócz mnie.
— Natasza…
— jego głos stał się cichszy,
prawie błagalny.
— Wróć.
Spróbujmy zacząć od nowa.
Porozmawiam z nimi,
wszystko wyjaśnię…
— Wyjaśnisz co?
Że nie jestem służącą?
Że mam prawo do własnego życia?
Natasza pokręciła głową,
choć on tego nie widział.
— Maks,
ty z nimi nie porozmawiasz.
Nigdy nie rozmawiałeś.
Po prostu kiwałeś głową,
zgadzałeś się,
a potem przychodziłeś do mnie
i prosiłeś,
żebym jeszcze trochę wytrzymała.
— To niesprawiedliwe…
— Wiesz,
co jest niesprawiedliwe?
Trzy lata mojego życia.
Trzy lata,
kiedy byłam opiekunką twojej mamy
i chłopcem do bicia dla twojej siostry.
A ty tylko patrzyłeś.
Maksim milczał.
Natasza słyszała jego oddech —
ciężki,
nierówny.
— Co ja mam teraz zrobić?
— zapytał w końcu.
— Nie wiem,
Maks.
To twoje życie.
Sam zdecyduj.
Natasza rozłączyła się.
Mama przyniosła herbatę
i postawiła filiżankę
na parapecie obok niej.
— I co dalej?
— zapytała ostrożnie.
Natasza wzięła kubek
i ogrzała dłonie.
Śnieg za oknem
padał coraz gęściej
i przykrywał miasto
białą kołdrą.
— Pomieszkam u ciebie jakiś czas.
Potem wynajmę mieszkanie.
Popracuję nad sobą.
Może pójdę do psychologa.
— A Maksim?
Natasza wzruszyła ramionami.
— Jeśli będzie chciał się zmienić,
pomyślę.
A jeśli nie…
Upiła łyk herbaty.
— Mam trzydzieści dwa lata.
Całe życie jeszcze przede mną.
Telefon już nie dzwonił.
Nastia prawdopodobnie
w końcu pojechała do matki.
Albo Maksim wziął wolne w pracy.
Nataszy było wszystko jedno.
Dziwne uczucie —
nie martwić się,
nie obwiniać się
i nie biec nikogo ratować.
— Mamo,
a kiedy ty zrozumiałaś,
że czas zmienić swoje życie?
Mama na chwilę się zamyśliła.
— Kiedy przestałam rozpoznawać siebie w lustrze.
Patrzyłam
i widziałam obcą kobietę,
zmęczoną,
szarą.
A przecież taka nie byłam.
— I co zrobiłaś?
— Rozwiodłam się z twoim ojcem.
Mama uśmiechnęła się smutno.
— Miałaś wtedy dziesięć lat.
Pamiętasz?
Natasza kiwnęła głową.
Pamiętała.
Wtedy wydawało jej się,
że świat się zawalił.
Teraz rozumiała,
że mama po prostu wybrała siebie.
Swoje prawo do oddychania.
— Nie żałowałaś?
— Ani razu.
Żałowałam tylko,
że nie zrobiłam tego wcześniej.
Za oknem zrobiło się ciemno.
Śnieg zamienił się w prawdziwą zamieć.
Gdzieś na drugim końcu miasta
Maksim pewnie siedział u matki,
słuchając skarg
na niewdzięczną synową.
Nastia pisała w internecie
gniewne posty.
A Natasza siedziała
w kuchni swojej mamy,
piła herbatę
i po raz pierwszy od trzech lat
czuła spokój.
Telefon nagle zawibrował.
Wiadomość z nieznanego numeru.
„Natasza,
to ja.
Maksim poprosił,
żebym napisała.
Myliliśmy się.
Nastia.
Spotkajmy się
i porozmawiajmy?”
Natasza przeczytała wiadomość,
uśmiechnęła się lekko
i usunęła ją
bez odpowiedzi.
— Kto to?
— zapytała mama.
— Nic ważnego.
Natasza dopiła herbatę,
wstała
i przeciągnęła się.
Jutro zacznie szukać mieszkania.
Pojutrze zapisze się do psychologa.
Za tydzień może zadzwoni do Maksyma,
żeby spokojnie porozmawiać.
A może nie.
Najważniejsze było jedno —
już nie biegła.
Nie ratowała.
Nie niosła na sobie cudzych problemów.
Po prostu żyła.
Swoim życiem.
Wreszcie.
