Czy ty jesteś przy zdrowych zmysłach?
Haruję jak wół nie po to, żeby budować pałace twojej mamie, która nawet nie składa mi życzeń z okazji urodzin!
Jeśli chcesz pomóc mamie — idź i sam kładź kafelki własnymi rękami!
Nie dam ani grosza z rodzinnego budżetu! — Ekaterina rzuciła smartfon na błyszczącą powierzchnię kuchennego stołu.
Gadżet prześlizgnął się po blacie i znieruchomiał niebezpiecznie blisko krawędzi, ekranem do góry.
Cyfry timera ostatniego połączenia — 00:43 — świeciły w półmroku kuchni niczym wyrok na spokojny wieczór.
Ekaterina stała na środku pokoju, wciąż w biurowym kostiumie, który po dwunastu godzinach dnia pracy zmienił się z prestiżowej zbroi w duszny kokon.
Jej pierś falowała, ręce lekko drżały, a w skroniach pulsowała krew, zagłuszając nawet szum pracującej zmywarki.
Paweł, siedzący przy stole, powoli, z pokazowym spokojem odkroił kawałek steku.
Nóż miękko wszedł w soczysty miąższ antrykotu wysmażonego medium — dokładnie takiego, jaki lubiła Katia, a który dzisiaj dostał się jemu.
Włożył mięso do ust, dokładnie przeżuł, wziął łyk czerwonego wina i dopiero po tym podniósł wzrok na żonę.
W jego spojrzeniu nie było ani strachu, ani winy.
Malowała się tam jedynie lekka irytacja, jak u człowieka, któremu przerwano oglądanie ulubionego serialu natrętnym dzwonkiem do drzwi.
— Kasiu, no po co tak krzyczysz? Sąsiedzi usłyszą — skrzywił się i sięgnął po serwetkę.
— Mama po prostu zadzwoniła doprecyzować szczegóły. Musi znać terminy.
Ekipa jest dobra, sprawdzona, mają napięty grafik.
Jeśli teraz nie wpłacimy zaliczki, pójdą na inny obiekt i tyle, po wszystkim. Lato zmarnowane.
— Zaliczki? — Ekaterina zapytała cicho, ale od tego tonu każdemu podwładnemu w jej dziale przebiegłyby ciarki po plecach.
— Nazywasz dwieście tysięcy rubli „po prostu zaliczką”?
Pasza, ona nie zadzwoniła do mnie, żeby „doprecyzować szczegóły”.
Zadzwoniła i władczym głosem zapytała: „Katarzyno, Pawlik powiedział, że kwestia jest rozstrzygnięta. Na jaką kartę wysłać dane do przelewu dla majstra?”.
Pawlik powiedział. Czy ty rozumiesz, co zrobiłeś?
Zadysponowałeś moimi pieniędzmi tak, jakby to była twoja reszta z zakupu chleba.
Paweł westchnął, odkładając widelec. Nienawidził tych rozmów.
Psuły smak kolacji i atmosferę przytulności, którą tak cenił.
— Znowu zaczynasz dzielić: „twoje”, „moje” — wywrócił oczami, całym sobą pokazując, jak męczy go jej małostkowość.
— Jesteśmy rodziną, Kasiu. Mamy wspólny budżet. Wspólny kocioł.
Jaka to różnica, z czyjej karty wyjdzie przelew? Dzisiaj zapłacisz ty, jutro — ja.
Mama to starsza osoba, ma nadciśnienie, nie wolno jej się denerwować.
Działka to dla niej jedyna odskocznia. Tam dach przecieka, podłogi skrzypią.
Po prostu chciałem zrobić jej przyjemność. Powiedziałem, że pomożemy. My. Rozumiesz?
— My? — Ekaterina zaśmiała się histerycznie, podchodząc do stołu i opierając się o niego dłońmi.
Zawisła nad mężem, patrząc, jak niewzruszenie obraca kieliszkiem wina — wina, którego butelka kosztowała tyle, co połowa jego tygodniowych zarobków.
— Spójrzmy prawdzie w oczy, Pasza. „My” pod względem finansowym to w dziewięćdziesięciu procentach ja i w dziesięciu procentach ty.
I to tylko wtedy, jeśli liczyć twoje rzadkie fuchy.
Zarabiasz czterdzieści pięć tysięcy w biurze, gdzie przekładasz papierki od dziewiątej do szóstej.
A ja spłacam hipotekę, opłacam czynsz, zapełniam lodówkę tym mięsem, które teraz jesz, i jeszcze udaje mi się odkładać.
I te dwieście tysięcy to nie jest „wspólny kocioł”.
To moja premia kwartalna, którą chciałam odłożyć na urlop. Nawiasem mówiąc, na nasz urlop!
Paweł skrzywił się, jakby od bólu zęba.
Zawsze go denerwowało, gdy żona włączała tryb „głównego księgowego”.
To upokarzało jego męską godność, choć nie spieszył się ze zmianą sytuacji.
— Znowu wszystko sprowadzasz do pieniędzy. Jaka ty się jednak stałaś… nieczuła — z wyrzutem pokręcił głową.
— Pieniądze to papier. Rzecz nabyta. A relacje z rodziną — to na zawsze.
Już obiecałem mamie. Dałem słowo.
Powiedziałem cioci Lubie i wujkowi Witii, że robimy remont. Oni już wiedzą.
Chcesz, żeby teraz zadzwonił i powiedział: „Przepraszam, moja żona pożałowała środków”?
Chcesz wystawić mnie na pośmiewisko przed całą rodziną?
— Chcę, żebyś przestał być gadułą na mój koszt! — warknęła Ekaterina, uderzając dłonią w stół, aż sztućce brzęknęły.
— Zrobiłeś szeroki gest? Jesteś zuch? Świetnie!
To opłacaj swój gest sam. Otwórz swoją aplikację bankową.
Ile tam masz? Trzydzieści tysięcy do wypłaty? To przelej je mamie.
Niech kupi papę i załata dziurę w dachu.
Ale kapitalny remont z rozbudową werandy i ociepleniem elewacji — to nie na twoją kieszeń, kochanie.
— Nie udawaj biednej — machnął ręką Paweł, znów chwytając za nóż.
— Widziałem powiadomienie na twoim telefonie w zeszłym tygodniu.
Masz na koncie sumę, za którą można ten domek letniskowy zbudować od nowa.
Dla nas te dwieście tysięcy to grosze. Kurz. A dla matki — szczęście.
Naprawdę ci szkoda? To przecież inwestycja. Potem ta działka nam przypadnie.
Będziemy jeździć, grillować, oddychać świeżym powietrzem.
Ekaterina patrzyła na męża i czuła, jak w środku coś pęka.
Cienka, napięta struna cierpliwości, na której trzymało się ich małżeństwo przez ostatnie parę lat, pękła z ogłuszającym brzękiem.
Widziała przed sobą nie partnera, nie ukochanego mężczyznę, lecz sytego, zadowolonego z życia pasożyta.
On szczerze nie rozumiał, dlaczego dawca się opiera.
On już wszystko zdecydował. Już przywłaszczył sobie jej trud, jej nieprzespane noce, jej nerwy stracone przy trudnych projektach.
Przekształcił to wszystko w swoje „męskie słowo”.
— Inwestycja… — przeciągnęła z goryczą.
— Wiesz, Pasza, ja nawet nie jestem przeciwko pomaganiu rodzicom.
Ale jest różnica między pomocą a utrzymywaniem.
Twoja mama mnie nie znosi. Kiedy leżałam z czterdziestostopniową gorączką, nawet SMS-a nie napisała.
A kiedy potrzebowała pieniędzy, zadzwoniła nie z prośbą, lecz z żądaniem.
Bo ty ją tak nastawiłeś. Powiedziałeś: „Mamy pieniądze”. Mamy.
— Oj, przestań już — Paweł zirytowany rzucił widelec na talerz.
Dźwięk metalu o porcelanę zranił uszy. — Zaczęło się. Stare urazy, kto do kogo nie zadzwonił, kto na kogo krzywo spojrzał.
Bądź mądrzejsza, Kasiu. Jesteś kobietą sukcesu, kierownikiem. Zachowuj się z godnością.
Nie kompromituj mnie z powodu jakichś papierków. Po prostu przelej pieniądze i zamknijmy temat.
Jestem zmęczony, chcę normalnie dojeść i obejrzeć mecz.
Sięgnął po butelkę, żeby dolać sobie wina, całym sobą pokazując, że audiencja dobiegła końca.
Decyzja podjęta, rezolucja nałożona, a podwładni mają ją wykonać.
Ta swoboda, ta pewność, że ona pomarudzi, pomarudzi, ale i tak zrobi to, co on chce, rozwścieczyła Ekaterinę bardziej niż sam fakt prośby o pieniądze.
— Godnie? — zapytała lodowatym tonem. — Chcesz, żeby m się zachowywała godnie? Dobrze.
Gwałtownie odsunęła krzesło i usiadła naprzeciwko męża. Jej oczy zwęziły się w dwie kłujące szczeliny.
— Godne zachowanie w biznesie, Pasza, zaczyna się od uczciwości i przejrzystości budżetu.
Chcesz remontu? Zróbmy kosztorys. W tej chwili.
Ale płacić za niego będzie ten, kto jest zleceniodawcą. Ty jesteś zleceniodawcą? Świetnie. Gdzie są twoje aktywa?
Paweł zamarł z butelką w ręku. Po raz pierwszy tego wieczoru poczuł, że coś jest nie tak.
Zwykle Katia krzyczała, płakała, obrażała się, ale w końcu ulegała pod naporem jego manipulacji o „rodzinie” i „miłości”.
Ale teraz w jej głosie nie było histerii. Był tam metal.
Chłodny, wyrachowany metal, którym zazwyczaj niszczyła niesubordynowanych podwykonawców w pracy.
I ten metal był skierowany prosto w niego.
— Nie rób mi tu audytu — Paweł skrzywił się, jakby połknął cytrynę w całości, i nalał sobie resztkę wina.
Ciemny płyn zabulgotał, niemal wylewając się na obrus.
— Zachowujesz się tak, jakbym te pieniądze przegrywał w kasynie. To dom! Nieruchomość! Fundament!
— Fundament czego, Pasza? Twojej samooceny? — Ekaterina nie spuszczała z niego ciężkiego wzroku.
— Znam twoją mamę. Jej nie jest potrzebny po prostu remont. Jej potrzebne jest, żeby sąsiadom „zrzedła mina”.
Mów. Co konkretnie wchodzi w ten kosztorys na dwieście tysięcy?
I weź pod uwagę, że to tylko zaliczka, jak sam powiedziałeś. Czyli łączna suma wyniesie blisko milion?
Paweł wiercił się na krześle. Zrobiło mu się niewygodnie.
Patrząc w lodowate oczy żony, rozumiał, że dotychczasowa taktyka „głuptasa” i „obrażonego chłopca” zawodzi.
Ale nie było dokąd się cofać — już rozgadał matce o wielkich planach.
— No… tam się zbiera po trochu — zaczął wykrętnie, obracając widelec w dłoniach.
— Dach pokryć. Mama chce blachodachówkę, fińską, żeby wystarczyła na pięćdziesiąt lat.
Przecież nie będziemy łatać eternitem, mamy dwudziesty pierwszy wiek.
Potem… werandę powiększyć. Zrobić tam panoramiczne oszklenie, żeby było jasno.
No i wopać porządne szambo, bo ta toaleta na zewnątrz to jakiś wstyd.
— Fińska blachodachówka. Panoramiczne oszklenie. Szambo — Ekaterina wymawiała każde słowo jak odliczane monety.
— Czy ty w ogóle rozumiesz, ile kosztuje panoramiczne oszklenie typu zimowego?
Postanowiłeś zamienić zgniły domek z desek w luksusową rezydencję? Na mój koszt?
— Dlaczego znowu powtarzasz: „Na mój koszt, na mój koszt”! — wybuchnął Paweł.
Jego twarz pokryła się czerwonymi plamami.
— Ja też wnoszę swój wkład! Poświęcam swój czas, znalazłem majstra, negocjuję, tracę nerwy!
Zarządzanie to też praca, nawiasem mówiąc!
A ty potrafisz tylko piknąć kartą. To najłatwiejsza część roboty!
Ekaterina powoli oparła się o oparcie krzesła.
W środku kipiała w niej wściekłość, ale na zewnątrz pozostawała przerażająco spokojna.
To było odkrycie. Okazuje się, że jej mąż uważał, iż zarabianie pieniędzy to „łatwa część”.
A leżenie na kanapie i dzwonienie do majstra to nadludzki wysiłek.
— Zarządzanie, mówisz? — zapytała cicho.
— Świetnie. Zatem jako główny inwestor nakładam weto na ten projekt.
Żadnej fińskiej blachodachówki. Żadnych panoramicznych okien.
Jeśli mama chce toaletę w domu — niech postawi biotoaletę za pięć tysięcy.
To jest mój sufit charytatywności.
— Nie odważysz się — Paweł skoczył na równe nogi, przewracając pusty kieliszek.
Potoczył się on po stole, ale cudem się nie rozbił.
— Już się dogadałem! Ludzie czekają! Mama czeka!
Chcesz mnie upokorzyć przed matką? Pokazać, że o niczym nie decyduję?
Po prostu zazdrościsz, że mam z mamą ciepłe relacje, a twoi rodzice dzwonią do ciebie raz w roku!
Mścisz się na mnie za swoje nieszczęśliwe dzieciństwo!
To był cios poniżej pasa. Paweł wiedział, gdzie uderzyć.
Wiedział, że temat rodziców jest dla Katii bolesny.
Miał nadzieję, że teraz zapłacze, ucieknie do łazienki, a potem, czując winę, milcząco przeleje pieniądze, byle tylko załagodzić konflikt.
Tak bywało wcześniej.
Ale Ekaterina nie zapłakała. Wyciągnęła swój telefon.
— Wiesz, Pasza, zmęczyło mnie słuchanie tych bzdur. Jesteś głodny? — zapytała nagle zupełnie powszednim tonem, nie podnosząc wzroku znad ekranu.
Paweł oniemiał z powodu tak gwałtownej zmiany tematu. Mrugnął, zbity z tropu.
— No… stek dojadłem — mruknął, siadając z powrotem.
Gniew nieco opadł, ustępując miejsca przyzwyczajeniu do czerpania przyjemności.
— Ale od deseru bym nie odmówił. W tej cukierni z dostawą sernik był całkiem niezły.
Skoro już zepsułaś wieczór swoimi pretensjami, chociaż słodkim stres zajem.
Sięgnął po swój smartfon, leżący obok talerza.
Wprawnym ruchem palca odblokował ekran i otworzył aplikację do zamawiania jedzenia.
Ekaterina milcząco go obserwowała. Jej palec zawisł nad ekranem własnego telefonu.
— Zamówię dwa — rzucił wielkodusznie Paweł, przeglądając menu.
— I dla siebie, i dla ciebie. Nie jestem mściwy, w przeciwieństwie do niektórych.
I kawę. Dobrą, ziarnistą.
Nacisnął przycisk „Złóż zamówienie”. Na ekranie zakręciło się kółko ładowania.
Paweł odprężył się, wyczekując smaku ulubionego deseru.
Zaraz przyjedzie kurier, zjedzą coś, Katia się uspokoi i on w końcu dociśnie ją w sprawie remontu.
No, może nie dwieście tysięcy od razu, ale sto pięćdziesiąt.
Smartfon w jego dłoni krótko zawibrował. Paweł zmarszczył brwi, patrząc na ekran.
— Co za bzdura… — wymruczał.
— Błąd przetwarzania płatności. Aplikacja się zacina, czy co?
Ponownie nacisnął „Zapłać”. Znów kółko. Znów wibracja i czerwony komunikat:
„Operacja odrzucona przez bank. Niewystarczające środki”.
— Kasiu, masz coś z kartą? — podniósł na żonę zdziwiony wzrok.
— Pisze „niewystarczające środki”. Przecież był limit sto tysięcy na mojej dodatkowej.
W tym miesiącu prawie nic nie wydawałem.
Ekaterina położyła swój telefon na stole ekranem do dołu.
Kącik jej ust drgnął w ledwo zauważalnym, twardym uśmiechu.
— Z kartą wszystko w porządku, Pasza. Ona działa.
Po prostu obniżyłam limit na twojej dodatkowej karcie. Do zera.
W kuchni zapadła cisza. Nie dźwięcząca, nie teatralna, ale gęsta, watowata cisza.
Słychać było jedynie, jak buczy kompresor lodówki.
Paweł patrzył na nią z otwartymi ustami. Nie wierzył. Nie mógł uwierzyć.
Ta karta była jego symbolem wolności.
Jego przepustką do świata, w którym mógł czuć się zamożnym człowiekiem.
Bez pytania o pozwolenie na każdą filiżankę kawy.
— Ty… ty zablokowałaś mi kartę? — szepnął, a jego głos przeszedł w falset.
— Przez remont? Pozbawiłaś mnie dostępu do pieniędzy?
— Do moich pieniędzy, Pasza. Do moich — poprawiła go, a w jej głosie brzmiała stal.
— Przed chwilą powiedziałeś, że zarządzanie to praca.
Więc zajmij się zarządzaniem kryzysowym. Sernik odwołany.
I fińska blachodachówka też.
— Przecież ty… jesteś potworem! — Paweł skoczył, tym razem naprawdę przewracając krzesło.
Chwycił swój telefon i cisnął go na kanapę.
— Wymyśliłaś sobie, że będziesz mnie kontrolować? Jak dzieciaka? Jestem twoim mężem czy kim?!
— Jesteś mężem, który uznał, że może dysponować rodzinnym budżetem jak własnym portfelem.
Ignorując przy tym zdanie osoby, która ten budżet napełnia. — Ekaterina wstała.
Teraz górowała nad nim moralnie, choć fizycznie była niższa.
— Chcesz sernika? Zapłać za niego swoją kartą debetową.
Chcesz remontu dla mamy? Zapłać za niego sam.
Udowodnij, że jesteś mężczyzną, a nie dodatkiem do mojej karty kredytowej.
Paweł stał na środku kuchni, ciężko oddychając. Jego świat, przytulny i bezpieczny, walił się na oczach.
Przywykł do tego, że pieniądze po prostu są. Że pojawiają się w szafce, na karcie, w lodówce.
Nigdy nie zastanawiał się, skąd się biorą. A teraz kurek został zakręcony.
I co najgorsze — rozumiał, że na jego osobistej karcie zostało jakieś trzydzieści tysięcy.
A do wypłaty jeszcze dwa tygodnie. Obiecał już chłopakom w piątek postawić kolejkę w barze.
Zamówił już nowe pokrowce do samochodu. Złość, gorąca i lepka, zalała jego świadomość.
— Ach tak… — syknął, mrużąc oczy. — Postanowiłaś wywołać wojnę? Blokadę finansową?
Dobrze. Pożałujesz tego, Kasiu. Jeszcze przyjdziesz do mnie na kolanach.
Kiedy zrozumiesz, że pieniądze to nie wszystko. Kiedy zostaniesz sama w pusteym mieszkaniu ze swoimi milionami.
Ale ja tego tak nie zostawię. Rzucił się do korytarza i chwycił kluczyki do samochodu.
— Dokąd się wybierasz? — zapytała w plecy, nie ruszając się z miejsca.
— Jak najdalej od ciebie! Jadę do mamy! — warknął.
— Tam przynajmniej mnie cenią! Tam cieszą się na mój widok nie za pieniądze!
Trzasnęły drzwi wejściowe. Ekaterina została sama na środku kuchni.
Na stole stygły resztki luksusowej kolacji, a na ekranie telefonu Pawła znów pojawiło się powiadomienie.
„Próba obciążenia odrzucona”. Popatrzyła na zamknięte drzwi i po raz pierwszy poczuła nie złość, lecz obrzydzenie.
I dziwną ulgę. Zamek w drzwiach kliknął dokładnie po pięciu minutach.
Ekaterina nie zdążyła nawet sprzątnąć ze stołu. Wiedziała, że wróci.
Nie dlatego, że oprzytomniał, i nie dlatego, że miłość do żony zwyciężyła urazę.
Powód był prozaiczny: wskaźnik benzyny w jego aucie już wczoraj świecił na żółto.
A Paweł nie lubił tankować, wierząc, że „na oparach” dociągnie do jutra.
Dopóki żona nie zalale pełnego baku w drodze do hipermarketu.
Paweł wszedł do kuchni, starając się nie patrzeć jej w oczy.
Cały jego zapał bojowy, z którym wylatywał z mieszkania, wyparował.
Pozostawił po sobie jedynie żałosną, lepką urazę.
Milcząc, podszedł do lodówki, wyciągnął butelkę wody mineralnej i łapczywie pił z gwinta.
Jabłko Adama na jego szyi drgało nerwowo i gwałtownie.
— Daleko ujechałeś? — zapytała Ekaterina, starannie zmiatając okruchy z obrusu w dłoń.
W jej głosie nie było złośliwości, tylko sucha konstatacja faktu.
— Lampka się świeci — mruknął, wycierając usta wierzchem dłoni.
— I na karcie zero. Osiągnęłaś swój cel? Upokorzyłaś mnie? Teraz jesteś zadowolona?
— Nie miałam na celu cię upokarzać, Pasza.
Miałam na celu ochronę moich oszczędności przed twoimi fantazjami.
Wstała i zaczęła wkładać naczynia do zmywarki.
— Zadzwoń do mamy. Powiedz, że remont jest odwołany z przyczyn technicznych.
— Nie mogę — Paweł z hukiem postawił butelkę na stole.
— Nie rozumiesz? Już dałem zielone światło brygadziście.
Nie mogę wyjść przed chłopakami na gadułę. To kwestia reputacji.
Jeśli teraz się wycofam, żaden normalny facet nie będzie mnie szanował.
Ekaterina wyprostowała się, trzymając w rękach brudny talerz.
Popatrzyła na męża z autentycznym zainteresowaniem badawczym, jakby oglądała rzadkiego owada.
— Reputacja — wymówiła powoli.
— Pasza, reputację buduje się na czynach, a nie na szpanowaniu.
Chcesz zachować twarz? Świetnie. Idź do banku. Weź kredyt konsumpcyjny.
Pięćset tysięcy, milion — ile tam potrzebujesz na tę fińską blachodachówkę?
Weź go na siebie, spłacaj sam i nikt ci złego słowa nie powie.
Nawet nie pisnę przeciwko temu. Będziesz bohaterem w oczach mamy.
Paweł znieruchomiał. Jego wzrok biegał po kuchni, unikając jej oczu.
Podrapał się po nosie, poprawił kołnierzyk koszulki polo.
— Przecież wiesz… — zaczął głucho, — że mi nie dadzą.
— Dlaczego? — Ekaterina udała zdziwienie, choć doskonale znała odpowiedź.
— Pracujesz, masz staż.
— Moja historia kredytowa jest… zepsuta — wydusił z siebie.
— Te chwilówki sprzed trzech lat, kiedy tuningowałem samochód…
Były opóźnienia. I oficjalne zarobki mam małe, wiesz przecież, wpisują mi minimum.
Żaden bank nie zatwierdzi mi dwustu tysięcy, a tym bardziej pół miliona.
— A, więc o to chodzi — skinęła głową Ekaterina.
— Zatem banki ci nie ufają. Twoja historia kredytowa mówi, że jesteś niewiarygodnym płatnikiem.
Ale według twojej logiki ja powinnam być głupsza od banku?
Powinnam przyznać ci bezzwrotną transzę, wiedząc, że nigdy jej nie oddasz?
— Co to ma do rzeczy! — wybuchnął Paweł.
Podszedł do niej blisko, próbując zdominować ją wzrostem i głośnością głosu.
— Jesteśmy jedną rodziną! Twoja historia kredytowa jest idealna.
Każdy bank z radością ci da kredyt, jeszcze zaproponują preferencyjną stawkę jako klientowi z pensją.
Weź kredyt na siebie!
Ekaterina zamarła. Talerz w jej rękach lekko zadrżał.
— Co powiedziałeś? — zapytała szeptem. — Powtórz.
— Weź kredyt na siebie — powtórzył Paweł już pewniej, czując, że znalazł wyjście.
— No bo co w tym takiego? Weźmiesz na pięć lat, rata będzie groszowa.
Nawet jej nie zauważysz przy swojej pensji. Za to załatwimy sprawę, pomożemy mamie i nie przyniosę sobie wstydu przed ludźmi.
Będę pomagał spłacać! Z premii, z fuch…
— Proponujesz mi — Ekaterina mówiła powoli, cedząc każde słowo, by sens dotarł do jego przyćmionego egoizmem umysłu,
— żeby zawiesić na sobie dług z odsetkami, by wyremontować działkę, która nawet nie jest zapisana na nas?
Działkę twojej mamy, która przy każdym spotkaniu sugeruje, że nie jestem dla ciebie parą?
Chcesz, żebym płaciła bankowi za twoją chęć zaszpanowania przed innymi?
— Dlaczego znowu zaczynasz: „moje, twoje”! — Paweł machnął rękami.
— Jesteś egoistką, Kasiu! Straszną, wyrachowaną egoistką. Szkoda ci dla rodziny?
Przecież korzystamy z tej działki! Jeździmy tam!
— Jeździmy tam dwa razy w roku, Pasza! — głos Ekateriny przeszedł w krzyk.
— I za każdym razem haruję na grządkach twojej mamy, podczas gdy ty leżysz w hamaku z piwem, bo „bolą cię plecy”.
Nie wezmę kredytu. Nie będę sponsorować tego absurdu. Kropka.
Paweł patrzył na nią z nienawiścią.
W tym momencie w jego oczach nie było nic z tego miłego chłopaka, za którego wychodziła za mąż pięć lat temu.
Przed nią stał obcy, chciwy człowiek, któremu odcięto tlen.
— Znaczy się tak — wycedził przez zęby.
— Jeśli teraz nie złożysz wniosku, ja… nie wiem, co zrobię.
Ale normalnego życia u nas nie będzie. Wystawiasz mnie. Ostro mnie wystawiasz.
Chłopaki jutro przyjeżdżają kupować materiały. Co mam im powiedzieć? Że moja żona to sknera?
— Powiedz im prawdę — Ekaterina starannie wstawiła talerz do zmywarki i zamknęła drzwiczki.
Kliknięcie zamka zabrzmiało jak strzał.
— Powiedz im: „Chłopaki, chciałem się popisać, ale nie mam pieniędzy. Jestem biedakiem, który żyje na koszt żony”. To będzie uczciwe.
— Zamknij się! — wrzasnął Paweł.
Chwycił ze stołu cukiernicę i z rozmachem cisnął nią o ścianę.
Porcelana rozprysła się w tysiąc odłamków, biały piasek rozsypał się po podłodze, chrzęszcząc pod nogami.
— Nie waż się mnie upokarzać! Jestem facetem! Jestem głową…
— Nie jesteś głową — przerwała mu Ekaterina, nawet nie drgnąwszy od dźwięku tłuczonego naczynia.
Stała prosto, z rękami skrzyżowanymi na piersi.
— Jesteś pasożytem, Pasza. Zwyczajnym domowym pasożytem.
Przessałeś się do mojego portfela, do mojego komfortu, do mojego życia.
Mieszkasz w mieszkaniu, które ja kupiłam. Jeździsz samochodem, który ja tankuję.
Jesz jedzenie, które ja kupuję. I przy tym śmiesz żądać, bym pakowała się w długi dla twoich ambicji?
— Pracuję! — pisknął, ale ten argument brzmiał żałośnie.
— Twoja pensja starcza dokładnie na twoje obiady w kawiarni i twoje wieczne gadżety — twardo ripostowała.
— Nie włożyłeś w ten dom ani grosza przez ostatnie dwa lata.
Nawet czynszu ani razu nie opłaciłeś, nawet nie wiesz, ile kosztuje metr sześcienny wody.
Żyjesz w świecie różowych jednorożców, gdzie pieniądze biorą się z powietrza.
Ale to powietrze się skończyło. Zakręcam kurek.
Paweł ciężko oddychał, jego twarz pokryła się purpurowymi plamami.
Zaciskał i rozluźniał pięści, nie wiedząc, jak odbić te fakty.
Prawda bolała. Prawda biła na odlew.
— Jeszcze pożałujesz — syknął.
— Myślisz, że jesteś taka mocna z pieniędzmi? Komu ty będziesz potrzebna bez nich?
Sucha, oschła jędza. Znajdę pieniądze. Znajdę! Przebojem znajdę!
Ale ty do tej działki więcej nie podejdziesz na odległość strzału armatniego. I do mnie też nie podchodź.
— Świetnie — skinęła głową Ekaterina.
— Szukaj. Tylko nie w mojej kieszeni.
Odwróciła się i poszła w stronę wyjścia z kuchni, zostawiając go pośród rozsypanego cukru i odłamków rozbitej cukiernicy.
Idealnej dekoracji dla ich rozbitego życia rodzinnego.
Ale Paweł nie zamierzał się tak łatwo poddać.
Czuł, że traci kontrolę, a panika pchała go do najbardziej szalonych czynów.
— Stój! — krzyknął jej w plecy.
— Jeśli nie dasz pieniędzy, sprzedam coś! Mamy pełno sprzętu!
Ekaterina zatrzymała się w progu drzwi. Powoli odwróciła głowę, a na jej ustach pojawił się dziwny, przerażający uśmiech.
— Sprzedasz? — zapytała. — Co konkretnie?
Telewizor, który kupiłam ja? Czy może laptop, który też kupiłam ja?
Nie masz tu nic swojego, Pasza. Oprócz swoich majtek i skarpetek. Chociaż, czekaj… jest coś jeszcze.
Odwróciła się całkowicie i spojrzała na niego z zimną determinacją.
— Twoja konsola do gier. I twoje spinningi. Te japońskie, nad którymi trzęsiesz się jak nad sztabkami złota.
To jest twoje. Prezenty przecież nie podlegają zwrotowi, prawda?
— Nie waż się — szepnął Paweł, blednąc. — Nawet o tym nie myśl.
— Ja nie tylko myślę — powiedziała Ekaterina, wyciągając telefon.
— Ja działam. Chciałeś kapitału zakładowego? Zaraz ci go zorganizuję.
— Nie żartuję, Pasza. Chciałeś pieniędzy? Otrzymasz je. Rynek rozwiąże twój problem.
Ekaterina przeszła do salonu, gdzie na szafce pod ogromnym telewizorem, niczym czarny monolit, wznosiła się konsola do gier.
Obok, w kącie, stał pokrowiec z jego drogocennymi spinningami — „Graphiteleader”, tak zdaje się nazywała się ta japońska fanaberia.
Kosztowała tyle, co używany samochód.
Usiadła na kanapie, otworzyła laptopa i zdecydowanie zaczęła uderzać w klawisze.
Dźwięk ten w ciszy mieszkania zdawał się być serią z karabinu maszynowego.
— Blufujesz — głos Pawła zadrżał.
Stał w progu salonu, nie odważąc się przekroczyć progu, jakby to było teraz terytorium wroga.
— Nie zrobisz tego. To moje rzeczy! Osobiste!
— Osobiste rzeczy to szczoteczka do zębów i majtki.
A wszystko, co kupione w małżeństwie za moje pieniądze, to wspólnie nabyty majątek.
Mam pełne prawo nim dysponować w sytuacji kryzysowej. A sytuacja u nas, miły, jest krytyczna. Deficyt.
Ekaterina, nie przerywając pisania, podniosła na niego wzrok.
Nie było w nim ani kropli współczucia, tylko chłodna kalkulacja likwidatora.
— A więc, lot numer jeden. Konsola do gier najnowszej generacji, dwa pady, subskrypcja na rok.
Stan idealny. Cena rynkowa — około sześćdziesięciu tysięcy.
Ale przecież mamy „pilną zbiórkę” dla mamy, prawda? Dajemy trzydzieści. Nie, dwadzieścia pięć. Żeby wzięli jeszcze dzisiaj.
— Dwadzieścia pięć?! — wrzasnął Paweł, zapominając o dumie.
Rzucił się do niej, próbując zamknąć klapę laptopa, ale Ekaterina gwałtownie się odsunęła.
— Oszalałaś? To kradzież! Pół roku na nią zbierałem… to znaczy czekałem, aż mi ją podarujesz!
Nie waż się naciskać „Opublikuj”!
— Lot numer dwa — bezlitośnie kontynuowała, ignorując jego wypad.
— Spinningi. Japoński karbon. Kołowrotki, błystki, woblery — pełny komplet.
Mówiłeś, że ten zestaw jest wart prawie czterdzieści tysięcy? Świetnie. Oddajemy za piętnaście.
Wystarczy akurat na papę i gwoździe. Plus zaliczka dla robotników.
— Kasia, stój! — Paweł padł na kolana przed kanapą.
W jego oczach widać było autentyczne przerażenie.
Jego zabawki, jego status, jego małe radości szły pod młotek z powodu jego własnej głupoty.
— Wszystko zrozumiałem! Nie trzeba! Zadzwonię do mamy! Powiem, że nie możemy!
Odwołam ekipę! Tylko nie sprzedawaj spinningów, błagam cię!
Niedługo sezon, umawialiśmy się z chłopakami na Wołgę…
Ekaterina zamarła, palec zawisł nad klawiszem „Enter”.
Spojrzała na męża pełzającego u jej stóp. Żałosny, rozdzierający serce widok.
Ale litości nie było. Było zrozumienie, że jeśli teraz ustąpi, ten cyrk będzie trwał wiecznie.
Dzisiaj działka, jutro samochód dla taty, pojutrze kredyt na leczenie dalekiej ciotki.
— Za późno, Pasza. Mechanizm ruszył. Ogłoszenie opublikowane — nacisnęła klawisz.
— I wiesz co? Twój telefon, który ja opłacam, zaraz zacznie urywać się od dzwonków.
Bo za taką cenę to nie sprzedaż, to prezent.
Jak na komendę, smartfon Pawła leżący na kanapie ożył. Dzwonek. Nieznany numer.
Za sekundę — drugi dzwonek na drugiej linii. Ekran rozświetlił się powiadomieniami.
„Aktualne?”, „Gdzie podjechać?”, „Zabieram od razu za gotówkę”.
Paweł chwycił telefon trzęsącymi się rękami. Pobladł tak, że stał się biały jak ściana.
— Odbieraj — rozkazała Ekaterina lodowatym tonem.
— To twoi inwestorzy dzwonią. Umawiaj się na spotkanie. Niech przyjeżdżają.
Pieniądze — dla mnie na kartę, na poczet spłaty twojego długu wobec rodzinnego budżetu.
A resztę wyślesz mamie. Chciałeś być dobrym synem? Bądź nim.
Poświęć to, co najdroższe dla matki. To przecież takie szlachetne.
— Nienawidzę cię — szepnął, nie odbierając połączenia. Telefon wciąż wibrował w jego dłoni.
— Ty… po prostu mnie zniszczyłaś. Podeptałaś mnie jako mężczyznę.
— Jako mężczyznę podeptała cię nie ja, ale twoja własna infantylność — Ekaterina wstała i zamknęła laptopa.
— A teraz słuchaj uważnie warunków naszej nowej egzystencji. Bo „życiem” trudno to już nazwać.
Podeszła do ściany, gdzie wisiał kalendarz, i zerwała kartkę.
— Od tej minuty mamy oddzielny budżet. Całkowicie.
Płacę za mieszkanie, bo jest moje. Płacę za prąd i wodę. Ale jedzenie — każdy za siebie.
W lodówce są trzy półki. Górna — moja. Dolna — twoja.
Jeśli zobaczę, że wziąłeś mój jogurt albo odkroiłeś mój ser, założę zamek na lodówkę. Nie żartuję.
Paweł powoli podniósł się z kolan. Jego twarz wykrzywiła się ze złości i bezsilności.
— Jesteś małostkowa… — zaczął, ale mu przerwała.
— Dalej. Chemia gospodarcza, proszek, szampony — kupujesz sobie sam. Benzyna — sam.
Serwis twojego auta — sam. I najważniejsze: internet. Dostawcę opłacam ja.
Hasło do Wi-Fi zmieniłam pięć minut temu. Internet mobilny opłacaj ze swojej pensji.
Witamy w dorosłym życiu, Pawle.
— Wykurzasz mnie? — zacisnął pięści. — Chcesz, żebym odszedł? To powiedz prosto w twarz!
— Nie, po co? — Ekaterina chłodno się uśmiechnęła.
— Mieszkaj. Masz meldunek, szanuję prawo. Mieszkaj, śpij na kanapie.
Ale program sponsorski jest zamknięty. Chciałeś panoramiczne okna na działce mamy? Zarób.
Sprzedaj swoje rzeczy. Sprzedaj nerkę. Zrób cokolwiek sam.
A ja popatrzę, na jak długo cię starczy bez mojej karty kredytowej.
Odwróciła się i poszła do sypialni. Przy drzwiach zatrzymała się, nie odwracając.
— I tak, Pasza. Kiedy będziesz sprzedawał konsolę, nie zapomnij oddać kupującemu drugiego pada.
Leży w dolnej szufladzie. Uczciwość to podstawa reputacji.
Przecież tak bardzo dbasz o reputację, prawda?
Drzwi sypialni zamknęły się, a zamek kliknął, ostatecznie odcinając ją od niego.
Paweł został na środku salonu. Telefon w jego ręku wciąż dzwonił.
W kuchni na podłodze chrzęścił rozsypany cukier. W brzuchu zdradziecko burczało.
Popatrzył na swoją „PlayStation”. Na swoje spinningi.
Potem przeniósł wzrok na zamknięte drzwi sypialni.
Po raz pierwszy w życiu poczuł lodowate przerażenie prawdziwej samotności.
Nie tej, gdy nikogo nie ma w domu, ale tej, gdy jesteś nikomu niepotrzebny, gdy masz pusty portfel.
Powoli podniósł telefon do ucha i nacisnął przycisk odbierania.
— Halo? — jego głos był ochrypły i obcy. — Tak… konsola jest na sprzedaż.
Tak, dwadzieścia pięć tysięcy. Proszę przyjeżdżać.
To nie był tylko finał kłótni. To był finał jego beztroskiego życia.
Ekaterina już spała, zupełnie nie troszcząc się o to, jak on wygrzebie się z dołu, który sam pod sobą wykopał.
