— Ogłuchłaś na tym macierzyńskim? Do ciebie mówię, zdejmij to z ognia!
Ilija niechętnie skinął w stronę garnka, w którym gotowały się warzywa dla dziecka.
Stał na środku kuchni, zaciskając pasek, i patrzył na żonę jak na irytującą przeszkodę.
— Do szóstej wieczorem wszystko ma lśnić. I zorganizuj normalną kolację.
Zrób mięso w piekarniku, pokrój parę sałatek.
Przyjedzie Ludmiła Markowna, a ona nie przepada za twoimi dietetycznymi cukiniami.
Natalia znieruchomiała z ręcznikiem w dłoniach.
W kuchni mocno pachniało jego perfumami.
Ośmiomiesięczny Maciej, który całą noc marudził przez ząbkowanie, teraz cicho bawił się w kojcu, ryzykując ponowny wybuch płaczu.
— Ilija, mały jest chory — odpowiedziała cicho, starając się nie wybuchnąć.
— Fatalnie się czułam w nocy, jestem na nogach od trzeciej rano.
Fizycznie nie zdążę przygotować bankietu i wypucować podłóg. Zamów jedzenie z restauracji.
Mąż gwałtownie postąpił krok naprzód. Cały poczerwieniał ze złości.
Z siłą wyrwał jej ręcznik z rąk, rzucił go na stół i zamachnął się.
Natalia instynktownie wtuliła głowę w ramiona, mrużąc oczy.
Powstrzymał się, ale brutalnie chwycił ją za ramię, miętosiąc domową koszulkę.
— Nie obchodzi mnie, z czym się nie wyrabiasz — wycedził, nachylając się nad nią.
— Ja do tego domu przynoszę pieniądze. Ja was utrzymuję.
Więc bądź łaskawa i pracuj. I zmień wyraz twarzy.
Moje metry kwadratowe — moje zasady. Nie podoba się — bierz manatki i do tatusia.
Trzask drzwi wejściowych zabrzmiał tak głośno, że Maciej wzdrygnął się. Zamek kliknął.
Natalia powoli opadła na krzesło. Ramię nieprzyjemnie rwało.
W środku wszystko po prostu wypaliło się. Ani łez, ani drżenia. Tylko jasne zrozumienie: to koniec.
„Utrzymuję, znaczy się… Moje metry…”
To mieszkanie Ilija dostał w spadku po babci.
Kiedy się pobrali, było tu ponuro: zacieki na sufitach, stare podłogi i duszny zapach kurzu oraz leków.
„Mieszkanie jest moje, więc mieszkaj i się ciesz” — to zdanie Ilija rzucił jej jeszcze przed narodzinami syna.
Jego pensja starczała na opłacenie rachunków, benzynę i jedzenie.
A cały ten komfort stworzyli zupełnie inni ludzie.
Natalia rozejrzała się po kuchni. Zabudowany sprzęt, meble z litego drewna.
W salonie stała ogromna kanapa. W łazience — nowoczesny remont.
Za to wszystko zapłacił jej ojciec, Grzegorz Iwanowicz. Po prostu przelał pieniądze, żeby wnukowi było dobrze.
Ilija uwielbiał odpoczywać na tej kanapie i pouczać Natalię za każdy pyłek na ekranie.
Szczerze wierzył, że cała ta wygoda to jego osobista zasługa. Przecież wpuścił ich na swoje metry.
Ale dzisiaj rano przekroczył wszelkie granice. Natalia zrozumiała: jeśli teraz zmilczy, jutro skończy się to znacznie gorzej.
Wzięła telefon.
— Tato, cześć.
— Cześć, Nataszo. Jak wnuk?
— Zasnął. Tato… potrzebuję twoich chłopaków z budowy. I dwóch ciężarówek.
— Wywozimy coś na działkę?
— Nie. Przywracamy mieszkanie Ilii do stanu pierwotnego. Zabieram wszystko, co moje. I składam pozew o rozwód.
W słuchawce zapadła cisza. Grzegorz Iwanowicz nigdy nie narzucał się z radami, gdy słyszał tak zdecydowany głos córki.
— Zrozumiałem. Będziemy za godzinę.
Przyjechali szybko. Grzegorz Iwanowicz wszedł do przedpokoju, milcząco spojrzał na bladą córkę i zatrzymał wzrok na jej ramieniu, gdzie zostały zaczerwienienia.
Skinął tylko postawnemu mężczyźnie w roboczym kombinezonie.
— Zaczynamy. Zdejmujemy wszystko, co tutaj zrobiliśmy. Do samego betonu.
Robotnicy działali szybko i sprawnie. To był metodyczny demontaż cudzej pewności siebie.
Najpierw wyniesiono rzeczy osobiste Natalii, naczynia, zabawki dziecięce. Potem zabrano się za meble.
Kiedy robotnicy usunęli ogromną szafę w korytarzu, odsłoniły się krzywe ściany z resztkami starych tapet w kwiatki.
Natalia siedziała przy drzwiach, tuląc do siebie syna, i patrzyła, jak znika komfort.
Robotnicy zrywali podłogę. Deski z trzaskiem odrywały się, wzbijając kurz.
Zdjęto drzwi wewnętrzne, zostawiając puste otwory. Usunięto ciężkie karnisze, przez co ze ścian osypał się stary tynk.
Z łazienki wyniesiono pralkę, zdjęto umywalkę.
— Grzegorzu Iwanowiczu, a co robimy z kranami?
— Załóżcie starą baterię, leżała w samochodzie. A w kuchni załóżcie zaślepki na rury, zlew zabieramy.
Kuchnia poddawała się ciężko. Kiedy zdjęto szafki i wyniesiono sprzęt, pomieszczenie zamieniło się w echo niosącą pustą skrzynię.
Natalia osobiście wykręciła z żyrandoli wszystkie żarówki, zostawiając tylko jedną słabą oprawkę w korytarzu.
Do godziny piątej po południu w mieszkaniu pachniało tylko pyłem budowlanym i wilgocią. To było prawdziwe oblicze życia Ilii.
Telefon w kieszeni zadzwonił. Mąż.
— No i co, kolacja gotowa? — głos brzmiał protekcjonalnie.
— Tak. Przygotowałam niespodziankę.
— Pilnuj się. Będziemy z mamą za dwadzieścia minut.
Natalia milcząco nacisnęła przycisk zakończenia połączenia. Oddała dziecko ojcu.
Swoje klucze położyła ostrożnie na pokrytym warstwą kurzu parapecie.
Wyszli na klatkę schodową, ale nie odeszli. Weszli piętro wyżej. Trzeba było doczekać finału.
Ilija i Ludmiła Markowna przyszli punktualnie. Mąż wchodził po stopniach, kręcąc breloczkiem na palcu.
Obok ciężko dyszała teściowa.
— Młoda ona jeszcze u ciebie — perorowała teściowa na całą klatkę. — Trzeba ją wychować, Iljuszka. Bądź z nią twardszy.
— Przecież rano jej wszystko wyjaśniłem, teraz będzie jak potulny baranek — zaśmiał się Ilija.
Naparł ramieniem na ciężkie drzwi.
— Wchodź, mamo. Zaraz przeproszę dla pozoru, a ona pobiegnie nakrywać — rzucił, przepuszczając Ludmiłę Markowną przodem.
Drzwi otwarły się na oścież.
— Natasza, jesteśmy! Gdzie kolacja?! — ryknął Ilija, wchodząc w ciemność, i nagle się potknął.
Teściowa z impetem wpadła mu na plecy.
— Iljuszka, dlaczego tu tak ciemno? Niech włączy światło.
Mężczyzna zirytowany klepnął dłonią w ścianę, szukając włącznika. Palce natrafiły na szorstki beton i zwitek taśmy izolacyjnej.
Wyciągnął telefon, włączył latarkę i skierował snop światła przed siebie.
Światło prześlizgnęło się po odartych do cegły ścianach. Wyłowiło pustkę w miejscu ogromnej szafy.
Przeniosło się do salonu, odbijając się od szarej posadzki. Żadnego pokrycia, żadnej kanapy, żadnych zasłon. Gołe ściany i echo.
— Co za… — wykrztusił Ilija. Zrobił niepewny krok i głośno chrupnął butem o kawałek tynku.
Rzucili się do salonu, potem do kuchni. Snop latarki miotał się po kątach, wyłapując tylko kurz, strzępy starych tapet i wystające rury.
— Okradli nas! Iljuszka, wszystko wynieśli! — krzyknęła Ludmiła Markowna. — Dzwoń na policję! Nawet zlew odkręcili!
Ilija stał na środku pustej kuchni. Latarka w jego dłoni oświetliła parapet. Leżała tam kartka papieru. Mężczyzna rzucił się do niej.
„Zabrałam tylko swoje. Twoje drogocenne metry zostały przy tobie, ciesz się nimi. Pozew o rozwód złożony. Klucze obok. Miłego wieczoru”.
— Niewdzięczna — syknął. — Mamo, ona wszystko wywiozła. Rozumiesz? Wszystko! Meble, sprzęt, nawet podłogi zerwała!
Ludmiła Markowna przerażona przytuliła się do futryny. Po pustym mieszkaniu hulał zimny przeciąg.
— A na czym my herbatę wypijemy? — zapytała zagubiona teściowa. — Iljuszka, tu czuć piwnicą… I jest zimno.
— Nie miała prawa! — wrzasnął Ilija. — To mój teren! Zgłoszę to na policję!
— Nie radzę. Adwokaci są dzisiaj drodzy, a tobie do wypłaty nie starczy nawet na benzynę.
Spokojny głos Grzegorza Iwanowicza dobiegł od drzwi wejściowych. Ilija wzdrygnął się.
Ojciec Natalii powoli wszedł do mieszkania. Za jego plecami stała Natalia, kołysząc śpiącego syna.
— Grzegorzu Iwanowiczu… — Ilija nerwowo przełknął ślinę. Buta opadła z niego w mgnieniu oka. — Co to za cyrk? Proszę oddać rzeczy na miejsce. Jesteśmy rodziną, majątek jest wspólny!
— Wspólny? — ojciec wyciągnął z kieszeni pękatą teczkę i rzucił ją prosto na zakurzoną podłogę pod nogi zięcia.
— Tu są rachunki. Na każde skrzydło drzwiowe, na każdą puszkę farby i na wszystkie meble. Wszystko wystawione na mnie i opłacone z mojego konta. Po prostu przyjechałem i zabrałem swoje rzeczy. Jakieś pytania?
Ludmiła Markowna spróbowała zabrać głos:
— Ale jak tak można? Własnego wnuka zostawiliście na tych kamieniach!
Natalia postąpiła krok naprzód.
— Mój syn ma gdzie spać. Ma świetny pokój dziecięcy w naszym domu za miastem.
A twój syn, Ludmiło Markowna, może rozgościć się tutaj. To przecież jego metry. Niech zarządza swoimi betonowymi ścianami.
I tak, Ilija… zdjęłam baterię w łazience. Założyłam z powrotem tę, która została po twojej babci.
Mocno przecieka, więc podłóż szmatę, żebyś nie zalał sąsiadów z dołu.
Do Ilii dopiero teraz zaczął docierać cały tragizm jego sytuacji. Drogi samochód w kredycie, puste, zniszczone mieszkanie i zagubiona matka pośród tego kurzu.
Spróbował przykleić do twarzy cień uśmiechu:
— Natasza… no o co ci poszło? No poniosło mnie rano. Problemy w pracy. Przecież wiesz, że was kocham. Wracajcie. Wszystko z powrotem wniesiemy, zapomnimy…
Natalia spojrzała na niego jak na puste miejsce.
— Zapomniałam o wszystkim w momencie, gdy podniosłeś na mnie rękę. Powodzenia, panie na włościach. Chodźmy, tato.
Odwrócili się i spokojnie wyszli.
Ilija i Ludmiła Markowna zostali w zimnej betonowej skrzyni.
— Iljuszka… — drżącym głosem zawołała matka. — Jedźmy do mnie. U mnie przynajmniej jest kanapa. Tu są przeciągi, zamarznę.
— Czym pojedziemy, mamo? — odpowiedział głucho, kucając na ziemi. — Mam zablokowaną kartę.
Minęło pół roku.
Natalia siedziała w przytulnej kawiarni, mieszając cappuccino. Obok w krzesełku siedział podrośnięty Maciej. Na ekran przyszło powiadomienie o alimentach. Suma była mizerna.
Zaraz potem wyświetliła się wiadomość od byłej sąsiadki:
„Natasza, cześć! Twój były wynajął swoją chatę ekipie budowlańców. Z piętnaście osób tam śpi na materacach. Bierze od nich grosze, tylko żeby spłacać długi. A sam przeniósł się do matki. Ciągle się kłócą o pieniądze!”
Natalia lekko się uśmiechnęła. W porę zamknęła ten rozdział życia i zabrała to, co najcenniejsze — siebie i syna.
Samozwańczy pan życia został w pustym betonowym pudle.
Poprawiła ubranko na Macieju i wyjrzała przez okno. W jej torebce leżały klucze do nowego mieszkania. I przez te drzwi już nigdy nie wpuści nikogo, kto spróbuje narzucać swoje porządki jej kosztem.
