— A więc tak, Lena. Masz godzinę.
Zabieraj swoje szmaty i żeby noga twoja więcej tu nie powstała.
Siergiej stał na środku naszego wynajmowanego salonu z rękami skrzyżowanymi na piersi.
Nawet nie krzyczał.
Mówił rzeczowo, jakby zamawiał pizzę, a nie niszczył siedem lat małżeństwa.
— Sierioża, o co ci chodzi? — upuściłam torbę z zakupami.
Jajka się potłukły, żółtko rozlało się po laminacie.
— Przecież… Przecież planowaliśmy wziąć kredyt na mieszkanie.
— Planowaliśmy, — skinął głową, z obrzydzeniem omijając kałużę.
— Dopóki byłaś perspektywiczną narzeczoną z babcią w centrum miasta.
A teraz kim jesteś? Właścicielką zgniłej chaty w Wilczym Jarze?
Podszedł bliżej, patrząc na mnie z góry.
Σ jego oczach nie było złości, tylko zimna kalkulacja.
— Twoja babka, Warwara Iljiniczna, wszystkich ograła.
Olegowi — pałac na Newskim, a tobie — drewno na opał?
Znaczy, wiedziała, co reprezentujesz. Jesteś nikim, Lenka.
A ja nie jestem fundacją charytatywną, żeby utrzymywać nieudaczników.
— Ale przecież pracowałam… Wszystko dawałam do domu…
— Twoje grosze starczą tylko na drobiazgi, — uciął.
— W skrócie: „Wynoś się do swojej szopy, nędzarko!”
Dzisiaj przywiozę Wikę z logistyki.
Ona, w przeciwieństwie do ciebie, jest kobietą z posagiem.
Czterdzieści minut później stałam na ulicy w mżawce.
Obok mokła walizka z ułamanym kółkiem i pudełko z zimowymi butami.
Miałam trzydzieści cztery lata.
Nie miałam męża, nie miałam domu.
W kieszeni miałam testament na ruinę trzysta kilometrów od miasta i bilet na pociąg.
Oleg, mój starszy brat, nawet nie zadzwonił.
Na odczytaniu testamentu siedział zadowolony jak kot, który najadł się śmietany.
Dla niego — trzy pokoje z widokiem na katedrę, dla mnie — dom na pustkowiu.
— Nie obrażaj się, siostrzyczκο, — rzucił wtedy, kręcąc kluczykami od auta.
— Każdemu to, co mu się należy. Tobie przyda się świeże powietrze, a ja potrzebuję skali. Biznes, rozumiesz?
„Biznes” Olega to były wieczne długi i schematy, które zawsze zawodziły.
Babcia o tym wiedziała. A mimo το tak postąpiła. Dlaczego?
To pytanie dręczyło mnie przez całą drogę pociągiem.
Wilczy Jar przywitał mnie szczekaniem psów i zapachem zgniłych liści.
Dom numer osiem na ulicy Zarzecznej wyglądał jak scenografia z horroru.
Schody krzywe, okna zabite deskami, farba oblazła.
Pchnęłam drzwi — otworzyły się z jękiem.
W środku było zimno jak w grobowcu.
Czuć było myszy i stary papier. Zapaliłam latarkę.
Na środku pokoju stał zakurzony stół i stare krzesło.
Usiadłam w płaszczu i zapłakałam.
Cicho, pozwalając łzom płynąć po policzkach.
Babciu, dlaczego? Przecież cię kochałam. Siedziałam przy tobie w nocy.
A Oleg? Nawet na stypę się spóźnił i od razu pytał o dokumenty do mieszkania.
Spałam w kurtce, pod starym kocem.
Rano złość zastąpiła żal.
Nie. Przetrwam. Na przekór Siergiejowi i Olegowi.
Znazłam stare wiadro i szmatę.
Wodę nosiłam ze studni z sąsiedniej ulicy.
Myłam podłogę z furią, szorując brud sprzed lat.
W sypialni, pod łóżkiem, jedna deska wydawała się dziwna. Ruszała się.
Podważyłam ją narzędziem. Deska odskoczyła.
Pod spodem nie było ziemi. Była wnęka z cegieł.
A w niej — metalowa skrzynka.
Serce biło mi tak mocno, że czułam to w skroniach. Skarb? Złoto?
Wyciągnęłam skrzynkę. Nie była zamknięta.
W środku był folder z dokumentami i pamiętnik babci. Oraz list.
„Lenoczko, wnuczko moja kochana. Wybacz mi, starej intrygantce.
Wiem, że teraz mnie przeklinasz. Ale inaczej się nie dało.
Oleg to głupiec, wszystko by przepił i zostawił cię na bruku.
A twój mąż, Sierioża… Widziałam, jak patrzył na moje mieszkanie. Jak na kawał mięsa.
Gdybym zostawiła ci je otwarcie, odebrałby ci je albo zmusił do sprzedaży.
Chciałam, żebyś zobaczyła, kto jest kim”.
Otworzyłam folder. Na górze leżała umowa darowizny.
„Darczyńca: Warwara Iljiniczna Wasniecowa. Obdarowana: Jelena Aleksandrowna Morozowa (moje panieńskie nazwisko)”.
Data była sprzed miesiąca przed śmiercią babci. Dokument był zarejestrowany.
Poniżej był wyciąg z banku. Na moje nazwisko otwarto konto.
Suma na końcu sprawiła, że usiadłam na brudnej podłodze.
Starczyłoby na drugie takie mieszkanie i dostatnie życie przez dziesięć lat.
— Babciu… — szepnęłam, przytulając papiery do piersi.
Przepisała mieszkanie na mnie za życia. Testament był tylko zmyłką.
To była pułapka na Olega i test dla Siergieja.
W tym momencie na podwórku zawarczał silnik.
Pod dom podjechał czarny SUV. Wysiadł Oleg — blady i roztrzęsiony.
A za nim dwóch osiłków w skórzanych kurtkach.
Schowałam skrzynkę pod podłogę i zakryłam ją dywanikiem.
Drzwi otworzyły się od kopniaka.
— Gdzie ona jest?! — wrzasnął Oleg. — Lena, jesteś tu?
— Cześć, bracie, — powiedziałam spokojnie. Nie bałam się.
— Stał się błąd, Lena. Pomóż mi, — trząsł się Oleg.
— Dokumenty, — włączył się mężczyzna z blizną.
— Twój brat pożyczył od nas dużą sumę pod zastaw spadku.
— I co z tego? — zapytałam.
— Mieszkanie nie jest jego. Ani babki. Zostało darowane miesiąc temu. Komu?
Oleg upadł na kolana w kurz.
— Lena, błagam! Czy babcia schowała dokumenty? Oni mnie zabiją!
Patrzyłam na brata i widziałam obcą osobę. Był gotów mnie sprzedać.
— Mieszkanie jest moje, — powiedziałam wyraźnie.
W pokoju zapadła cisza. Oleg przestał skomleć.
— A więc tak, — przeciągnął bandyta. — Będziesz musiała się dzielić.
— Krok w tył, — powiedziałam chłodno. — Bo pójdziecie siedzieć za porwanie.
— Kogo ty straszysz? — zaśmiał się bandyta, ale stanął.
— Nie straszę. Ostrzegam. Mój prawnik wie, że tu jestem.
Skłamałam o nagraniu, ale zadziałało. Oleg pobladł jeszcze bardziej.
— Wiedziałaś o wszystkim? — zapytał brat.
— Wiem, że chciałeś okraść babcię, a teraz sprowadziłeś tu bandytów.
Bandyta spojrzał na Olega z pogardą.
— Masz twardą siostrę, Wasniecow. Nie to co ty, mięczaku.
Zabrali Olega i odjechali. Słyszałam jego krzyki z auta.
Minęły trzy miesiące.
Nie sprzedałam domu. Wyremontowałam go.
Mieszkanie w Petersburgu wynajęłam, co dawało świetny dochód.
Zostałam tutaj, w ciszy. Czułam się wolna.
Pewnego dnia pod bramą zatrzymała się taksówka. Wysiadł Siergiej z różami.
— Lenuś! Wszędzie cię szukałem! — uśmiechnął się podle.
— Czego chcesz? — nie otworzyłam furtki.
— No nie gniewaj się. Poniosło mnie. Wika okazała się głupia.
— Jesteśmy rodziną. Dowiedziałem się, że mieszkanie jest twoje. Wybaczam ci, że nie powiedziałaś.
— Ty mi wybaczasz? — zaśmiałam się głośno.
Michał, mój sąsiad, wyszedł z domu i stanął obok mnie.
— Kto to jest? — zapytał Siergiej.
— To moje prawdziwe życie, Sierioża. Ty jesteś przeszłością.
— Wynoś się, — powiedziałam cicho. — Nędzarkom daje się jałmużnę w piątki, a dziś jest wtorek.
Odszedł klnąc, a ja wróciłam do domu, w którym pachniało ciastem.
Babcia podarowała mi coś więcej niż ściany. Podarowała mi wzrok, by widzieć prawdę.
