— Wystarczy, Siergiej…
Serce ścisnęło mi się ze strachu.
Każda rodzinna kolacja kończyła się tak samo.
Krzyki.
Stłuczone naczynia.
Łzy.
Dziś był wyjątkowy dzień.
Jubileusz teściowej.
Restauracja była pełna.
Myślałam, że się powstrzyma.
— Nie mów mi, co mam robić, — syknął.
Wypił kieliszek do dna.
Jego oczy pociemniały.
Teściowa patrzyła uważnie.
— Aniu, zostaw męża w spokoju, — powiedziała głośno.
Wszyscy się odwrócili.
— Pracował cały tydzień.
Nie zawstydzaj nas.
Poczułam wstyd.
— Jutro nie pójdzie do pracy, — powiedziałam spokojnie.
Jej uśmiech zniknął.
Siergiej odwrócił się gwałtownie.
— Jak ty mówisz do mojej matki?
— Mówię prawdę.
— Zamknij się natychmiast!
Uderzył mnie.
Mocno.
Przy wszystkich.
Dźwięk rozległ się w sali.
Ktoś westchnął.
Widelec spadł na podłogę.
Policzek zapłonął.
Głowa odchyliła się.
Ale nie upadłam.
Spojrzałam na niego.
Oddychał ciężko.
W jego oczach była satysfakcja.
Potem spojrzałam na teściową.
Spokojnie wycierała usta.
Lekko się uśmiechała.
Nikt nic nie powiedział.
Nikt mnie nie obronił.
Wszyscy czekali, że zapłaczę.
Ale nie zapłakałam.
W środku była cisza.
Zimna cisza.
Wstałam.
Wzięłam torebkę.
— Smacznego, — powiedziałam.
I wyszłam.
Na zewnątrz było chłodno.
Wezwałam taksówkę.
Serce biło spokojnie.
Nagle drzwi się otworzyły.
Siergiej wybiegł.
— Ania, czekaj!
Złapał mnie za rękę.
Wyrwałam ją.
— Czego chcesz?
Zawahał się.
— Przepraszam…
— Zdarza się…
— Sama jesteś winna.
Zawsze się wtrącasz.
Próbował mnie objąć.
Odsunęłam się.
— Wróć do środka.
Ludzie patrzą.
Musimy udawać, że wszystko jest dobrze.
Patrzyłam na niego w milczeniu.
Myślał, że wrócę.
— Nic nie zrozumiałeś, — powiedziałam spokojnie.
— Nie wrócę.
Ani do stołu.
Ani do domu.
Uśmiechnął się krzywo.
— Dokąd pójdziesz?
Nie masz pieniędzy.
— Pójdę do swojego domu.
Wyjęłam klucze.
Pokazałam je.
— Do mojego domu, — powiedziałam.
Zamarł.
— Skąd?
— Od babci.
Pamiętasz ją?
Nie odpowiedział.
— Zostawiła mi mały dom.
Sprzedałam go.
I zachowałam pieniądze.
W ciszy.
— Pamiętasz zeszły rok?
Mówiłam, że nie mamy pieniędzy.
Oszczędzałam.
Nie kupowałam nic.
Odkładałam każdą złotówkę.
I kupiłam mieszkanie.
Za swoje pieniądze.
Stał w szoku.
— Okłamywałaś mnie?
— Po prostu milczałam.
Podjechała taksówka.
Otworzyłam drzwi.
— To też moje! — krzyknął.
— Połowa należy do mnie!
— Idź do sądu, — powiedziałam spokojnie.
— To spadek.
Mam wszystkie dokumenty.
Nic ci się nie należy.
I pamiętasz umowę małżeńską?
Zamarł.
Zrozumiał.
To był koniec.
— Ania… — wyszeptał.
— A ja?
— Wróć do swojej mamy, — powiedziałam.
— Pasujecie do siebie.
Wsiadłam do taksówki.
I odjechałam.
Życie w nowym mieszkaniu było ciche.
Bez krzyków.
Bez strachu.
Małe mieszkanie.
Ale moje.
Każdego ranka piłam herbatę.
Patrzyłam przez okno.
Byłam wolna.
On dzwonił.
Błagał.
Zmieniłam numer.
Rozwód był szybki.
Nie przyszedł nawet.
Pewnego wieczoru kupiłam tort.
Zapaliłam świeczkę.
Uśmiechnęłam się.
Nie byłam już służącą.
Byłam panią swojego życia.
